tag:blogger.com,1999:blog-16793361783341704682023-11-16T17:00:55.210+01:00Tres Tristes TigresBlog dedicado a artículos de opinión, relatos cortos y cine.bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.comBlogger205125tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-69288769990615521832016-12-15T17:47:00.000+01:002016-12-15T17:47:34.719+01:00<div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b><span style="font-family: "arial","sans-serif"; line-height: 200%;"><span style="color: black; font-size: x-large;">Y LOS RECUERDOS, SUEÑOS SON.</span></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4PoHmBIv8DhJbJmpbWRmxyvojyhAJugLTXeqRuIp4-naym1KNB-F8D94VR939a05Z8gtHzQ1RkGi6Z7gwa4lJMgKh9Y-kjMvB9Ya5Sy5wvdV0yUCG_-ZQ8s1kQN1t9NZIb9yIuFhkCHVR/s1600/paciencia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4PoHmBIv8DhJbJmpbWRmxyvojyhAJugLTXeqRuIp4-naym1KNB-F8D94VR939a05Z8gtHzQ1RkGi6Z7gwa4lJMgKh9Y-kjMvB9Ya5Sy5wvdV0yUCG_-ZQ8s1kQN1t9NZIb9yIuFhkCHVR/s320/paciencia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b><span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span></b> </div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Hubo una vez que la Paciencia, enferma y desilusionada, llamó a mi puerta. Realmente no hacía falta que hiciese ese esfuerzo porque sabía de sobra que siempre es bienvenida. En esta ocasión me quedé casi sin aliento porque nunca la había visto así. Apagada, vacía, desanimada… Un liviano reflejo de lo que había sido. Evitaba mirarme a los ojos y solo se atrevió a decirme con una voz queda, rota, casi inaudible, con un tono agrio que no era el suyo: <i>“No tengo dónde ir ¿Me dejarías entrar, estar contigo como tantas otras veces, hasta que me recomponga, hasta que encuentre una sola respuesta a tantas preguntas que me están empujando a desaparecer? Prometo no molestarte, ya sabes cómo soy. Y si quieres, más tarde, me iré para siempre. O me quedaré para siempre. O volveré cuando me necesites, como siempre”. </i></span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Era una tontería. Ella nunca se había ido del todo. Como solía repetirme en un arrullo, “siempre” había estado ahí, dentro de mi vida y de mis actos. La Esperanza y la Paciencia vienen bien cuando te sientes derrotado. Y esta vez parecía que no iba a ser muy diferente. Me conoce demasiado bien como para no permitirme que permanezca a mi lado.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;"><span> </span><i>“Hoy vengo por ti, no por mí. Has perdido la ilusión por lo que tanto tiempo llevas luchando. Solo quiero que, junto a mí, recapacites y pienses lo que vas a hacer antes de tomar una decisión de la que no existe el retorno.”</i></span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Me levanté de donde estaba sentado y la dejé entrar. Casi en un sueño amargo empecé a musitar junto a Ella mis propios recuerdos con el hilo quebrado de su voz. No me reconocía en los retazos de mi vida que estaba repasando. No sabía entonces si era yo realmente o era una mera ilusión de lo que fui. </span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Y volví a pensar en ti, como había hecho en los pocos años que me diste una vida plena, una vida de alegrías vivida dentro de otra vida que no había vivido. Porque solo existí vivo los tiempos que me marcaban los recuerdos. El resto era anodino. Un simple y dilatado complemento vacío a una efímera existencia que tocaba a su fin. ¿A quién achacaría la fortuna de haberte conocido? ¿Qué fue lo que vi para dejar de ver lo que estaba a mi alrededor, para tener solo ojos para ti y fijarme solamente en ti? ¿Qué fue entonces lo que vi? Aún hoy me sigo haciendo una y mil veces esa pregunta sin respuesta.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Fue entonces que te recordé, de nuevo, viéndote sin verte.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Quizás lo primero en que me fijé fuese en unas alas rotas en aquellos jirones de tu mirada. De lo que fueron perlas y brillantes, tus ojos, en aquel momento, lo observaban todo, apagados. Me fijé con ternura en aquel gesto torcido, aquellas arrugas del tiempo marcadas en tu piel marchitada donde se reencarnaba día tras día el señorío de los señores, esos con derecho a todo y nada, quisieses o no quisieses, que eso era lo que menos les importaba. Yo, que no tenía ni arte ni parte, quise ser arte y parte a tu sombra y remendar los descosidos que esas heridas te habían hecho. Noté que paulatinamente, sin hacer caso al revoloteo de las mariposas que despertaban lentamente en mi interior, cálidamente, la energía regresaba a ti, despacio, mansamente, que los años desaparecían y volvías atrás en el tiempo, a brillar con un resplandor que creías perdido.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Y me senté a esperar a tu lado.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Cuidé de tus heridas lo mejor que supe. Llené de frases los instantes, los momentos. No hubo caricias de más ni de menos, porque más es menos y con menos hay mucho más. Y sonreíste cada día que pasaba con mayor fuerza, con empeños nuevos que lograr y superar, abrazando nuevos desafíos antes tan lejanos y confusos, poniéndote metas cada día más difíciles porque te habías acostumbrado demasiado pronto a lo que te decían, a que tú no servías para nada más que lo que era tu condición, no de ser tú misma, sino de lo que los demás querían que fueras. Ellos querían que siguieras siendo nada a su lado, cuando lo que eras realmente era mucho más que todo a lo que esos pudiesen aspirar nunca. Eras, sin más, siéndolo todo.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Y me senté a esperar a tu lado.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Te mostré lo que podía ser el mañana, nuestro mañana, y solo miraste lo que te enseñaba con esos ojillos que tienes entornados. Me dijiste, sin hablar, que era un futuro incierto, desconcertante, desconocido y el miedo se apoderó de ti. No el miedo cabal que se tiene a lo que no se conoce sino el forjado por esas mentes ruines que se habían abanderado en tus decisiones, en tus pensamientos, clavando su propio estandarte como la única certeza que para ti debiese ser válida, sin dejarte pensar, sin dejarte opinar, sin dejarte ser. El pánico te abrió en canal, de arriba abajo, sin concierto, sangrante, y te apartaste lo suficiente de mi lado para seguir por el sendero casi olvidado, aquel que era amargo, que no querías para ti por estar contra ti. Pero insististe que no había otro remedio, que era el tuyo, como si desde antes de nacer otros hubiesen escrito las líneas de tu vida sin contar contigo.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Y volví a sentarme, a esperar a tu lado.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Cada zarpazo del miedo que te infligían, de lo que esperabas que tarde o temprano te dijesen, de los reproches y amenazas que no tardarían en llegar, insistías, se reflejaba en tus silencios. Cada concesión hacía mella en tus callados lamentos que los sordos de espíritu no oían y que a mí me ensordecían. Cada licencia otorgada a quien no querías por evitar sus miserables reproches, se volvía hacia mí en un “quiero y no puedo”. Me mentías mal, muy mal. Como mal disimulaba yo por la rabia contenida de ambos, la que tú no expresabas y yo te gritaba desconsolado. Una frustración inmensa, aquel “quiero y no puedo”.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Y seguí sentado, esperando a tu lado.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Seguí dando tiempo al tiempo hasta que vi, sin remedio, tristemente, cómo te alejabas muy despacio. Te habías doblegado de nuevo. Caminabas erguida pero cabizbaja. Mantenías el paso firme pero taciturno, ligero pero marcado a golpes de la cruda realidad, la impuesta por los demás. En algún momento de aquel adiós te giraste y creó entender que decidiste convertirlo en un “hasta pronto”. Pero estaba cansado y no podía seguir esperando por más tiempo. No te habías dado cuenta ¿verdad? No te fijaste que mi tiempo estaba llegando a su fin y, antes de nada, yo mismo giré sobre mis pasos. Sin tan siquiera decirte adiós. Sin tan siquiera murmurarte un “hasta pronto”. <span> </span></span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Miré para otro lado intentando no asirme a los recuerdos con la vana esperanza que se perderían sin remedio. Pocos pasos di hacia atrás y maldije ese momento. Terco, tonto, estúpido de mí. Me di la vuelta para reparar hasta donde pudiese toda aquella historia breve. Regresé al inicio para comenzar barriendo los malos momentos. Saqué brillo a la flaqueza para recomponer lo que merecía la pena. A aquellos minutos eternos donde ser un niño era lo mejor que salía de nuestro interior para recordarte solo en lo bueno. A los instantes felices de segundos eternos, plasmados en miradas huidas y cómplices, en las frases sin malicia con el corazón en un puño y en el caminar con una mano cerrando la otra. La tuya. <span> </span></span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">No sé cuánto tendré que esperar. Pero aquí sigo, esperando. Hago buena la maldita frase: “Espérame sentado”, o quizás la que nunca expresaste, “ya te cansarás”. Y eso es cierto. Me voy encontrando cansado. Pero sigo esperando.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">La Paciencia nunca me ha defraudado.</span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"></span><div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="color: black;">Y la Esperanza, tampoco.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP2EgtvA6TAxaTgC2PhpGpPJyWQKu57i1FG4dLqBOhc3obadGPPr5uafe_NxGQsEtSZH0sUyHAzg2oWZhSMt9nQGioS6BonQ9PC-032b_eWs6z-b-hTbY0LRQ-n5gH_6D9bljl3pN_b_8f/s1600/paseo+solitario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP2EgtvA6TAxaTgC2PhpGpPJyWQKu57i1FG4dLqBOhc3obadGPPr5uafe_NxGQsEtSZH0sUyHAzg2oWZhSMt9nQGioS6BonQ9PC-032b_eWs6z-b-hTbY0LRQ-n5gH_6D9bljl3pN_b_8f/s320/paseo+solitario.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span> </div>
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-19493603665912613232016-10-20T12:42:00.000+02:002016-10-20T12:42:38.500+02:00INEVITABLE.
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> <strong> </strong></span><strong>(Uno)<o:p></o:p></strong></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGFsHsDUNG4YGKzdOramHR5uZAbcKNsf-oGnUUTar0a57BlNpcyiJ7q2_gGw3S_diPwaivR5h7WJmya6cUqSNufq12r19QdMrVV2o4efmEy-zns5nwioqfoMcKQgbVdFlceJCKYhdgG0GR/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGFsHsDUNG4YGKzdOramHR5uZAbcKNsf-oGnUUTar0a57BlNpcyiJ7q2_gGw3S_diPwaivR5h7WJmya6cUqSNufq12r19QdMrVV2o4efmEy-zns5nwioqfoMcKQgbVdFlceJCKYhdgG0GR/s320/1.jpg" width="245" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La primera
vez que pude rozar su mano noté un sudor frío que me corrió desde la nuca y me
recorrió toda la espalda. O eso creí yo, porque al cabo de los años, que han
pasado más de cincuenta, a estas alturas de la temporada la memoria me flojea.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Cuántos años
teníamos por aquel entonces? No creo que fueran más de ocho o nueve. Yo era un
mocoso de pantalón corto, calcetines a<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>rombos y jersey de pico que laboriosamente había confeccionado mi madre
con las madejas que yo le ayudaba a convertir en pelotas mientras por la radio
sonaba José Guardiola o Manolo Escobar. Ella, aquella chiquilla, era menuda, poquita
cosa, peinada con dos largas coletas y un pequeño flequillo que le redondeaban
su pálido rostro, efecto <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y consecuencia
de una debilidad galopante que después supe que le pasó factura. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> Nos prometimos amor eterno, casarnos, ser fieles de
por vida y tener muchos, muchos hijos, aunque no supiéramos cómo se hacían. No
teníamos problema con esa apuesta de futuro puesto que París debía estar a la
vuelta de la esquina. Éramos dos seres de ideas alejadas en el horizonte y,
evitando miradas ajenas y calles concurridas, volvíamos del colegio después de
comernos un pequeño quesito y beber un botellín de leche, agarrados de la mano
como hacían los mayores y nos separábamos con un mohín de resignación a cien
metros de nuestras casas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La mía
estaba prácticamente enfrente de la suya. Tras cenar la típica sopa aguada con
lo que mi querida madre había podido conseguir en aquellos días y una tortilla
francesa para mí solo (mis padres se alimentaban mirándome) recuerdo que al
irme a la cama rezaba al Niño Jesús para que nada nos pasara y, suspirando,
apretaba los puños para dormirme enseguida y poder acompañarla al día
siguiente. Y llevarle la cartera. Y tirar mi chaqueta a un charco para que no
se mojase los zapatitos. Y mirarla de reojo mientras veía cómo se ruborizaba. Y
cogerla de la mano como hacían<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los mayores,
insisto. Y enfrentarme como un Quijote ante molinos y truhanes para defender a
mi Dulcinea.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cuando cumplí
once años cambié de colegio y fui a parar a un instituto. Ella dejó los
estudios, en parte porque <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la economía
familiar no se lo permitía, el problema añadido de que pertenecía a una familia
numerosa, y, sobre todo, por su precaria salud. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al cabo de un
año, que yo ya no recordaba las promesas de fidelidad, me enteré de su
fallecimiento consecuencia de una leucemia mortal y las secuelas que la habían
dejado, también fue mala suerte, un par de veces que la atropellaron un par de
conductores despistados en poco menos de medio año. Unos tristes hechos que la
dañaron para siempre, si es que quedaba algo por dañar. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> Alguna lágrima debí soltar y unas nubes negras
cruzaron delante de mí. Luego supongo que fingí que la había olvidado, pero no.
Es ahora y con una fotografía muy borrosa en mi mente cuando me veo de nuevo
agarrado a la mano de esa figurilla de porcelana con largas trenzas, envuelta
en el chaquetón del hermano mayor, con calcetines blancos y andar suave que
cada vez que yo decía: “Para siempre”, solamente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me miraba, sonreía y asentía, bajando la
cabeza, roja como un tomate, como si las dos palabras cerrarían un trato eterno
que ningún fantasma pudiese cortar de un tajo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ya peino
canas, bastantes, pero aún hoy, cuando voy al cementerio, (que voy muy escasas
veces), pongo una flor encima de una lápida pequeñita donde reposan parte de
mis sueños de niño y algunas ilusiones olvidadas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sin embargo,
aunque de otra manera, sigue siendo: “Para siempre”. Soy así de tonto…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> Es algo inevitable. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong> (Dos)</strong></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong></strong></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ0b0RES3yddIfZP6MIK2f3zvDpPq-FRUCT6EGl1Q3cs0m96otCGkxWI-iC8jQifDltXQQPqJU-F7t8YRHPA-vKsIqsSDC7fIduNPDddaWORu94_tyMYSgEiFNoKg82csnMIpIm9JKK54h/s1600/billar+en+gris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ0b0RES3yddIfZP6MIK2f3zvDpPq-FRUCT6EGl1Q3cs0m96otCGkxWI-iC8jQifDltXQQPqJU-F7t8YRHPA-vKsIqsSDC7fIduNPDddaWORu94_tyMYSgEiFNoKg82csnMIpIm9JKK54h/s320/billar+en+gris.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">O sea, que tú también te has enterado. Aquí corren las
noticias más rápidas que la pólvora, ¡joder! y eso que sólo hace una semana que
salimos. Pues nada, que se me puso a tiro en los billares y me dije que ésa era
la mía. Aparte de eso, ya ves cómo está de buena la pava. Pero no, no es por
eso. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Oye, no te pases. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">A ver… Que es la primera chica con la que puedo
mantener una conversación interesante, que no te empapas. Y nada de hablar de
los cuatro “pringaos” que salen por la tele o de los niñatos de pelitos que
cantan como si tuviera diarrea mental en “Aplauso”. Con ésta se puede dialogar,
que sabe escuchar lo que uno dice y cuando le toca hablar a ella no la corto
como a las otras. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Pero, ¿Qué dices? ¿Estás majara o qué? ¿Campanas de
boda? Alucinas. Que solo es una semana lo que llevamos enrollados. Ahora que,
si la cosa va para largo, no seré yo el que diga que no, pero lo del cura, el
banquete y conocer a sus padres, todo eso lo veo muy lejano. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Estarás de coña, ¿No?, A ver si te crees que tengo
intención de conocer a sus viejos. Bueno, a su vieja si la conozco, pero de
lejos, de verla alguna vez con su hija. A su viejo, no. Se debe pasar todo el
día currando. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Y yo que sé si tienen pasta o no. ¡Tío…! Pareces un
secreta con tanta pregunta, coño…. Eso no me interesa de momento ni lo más
mínimo. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Oye, que llevamos siete días, que no es para tanto. Y
si al final se rompe, pues a rey muerto, rey puesto, que hay un montón de
chicas pidiendo guerra.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Me doy el
piro, dame un toque en casa y quedamos para mañana. Es que ahora he quedado con
ella. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">No, tú llama al portero automático, quedamos y nos
tomamos unas birras. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Que no, pesado. Que no he cambiado, pero así va la
película. Las cosas son así, es algo inevitable, tío.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">(…)<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Venga. Me voy. Nos vemos.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong><o:p></o:p></strong></span> </div>
<strong> (Tres)</strong><br />
<strong></strong><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPjY-TmA0EcGzRGyBkOZm9GuTGP25DSbCejzD-xebQ5NEueqaMyA5k1DXRi-4M3Lpu8WT2BYOidVNlhKDtSEji4pFh463ifAtGpowPyh0EnUgYAQW4VGFGHUPavQkbdX4INIpcyF9caQ_G/s1600/Beb%25C3%25A9-recien-nacido.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPjY-TmA0EcGzRGyBkOZm9GuTGP25DSbCejzD-xebQ5NEueqaMyA5k1DXRi-4M3Lpu8WT2BYOidVNlhKDtSEji4pFh463ifAtGpowPyh0EnUgYAQW4VGFGHUPavQkbdX4INIpcyF9caQ_G/s320/Beb%25C3%25A9-recien-nacido.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y ahora, ¿Qué
hago yo?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Por fin,
después de dos años de matrimonio ha llegado el primero y espero que no sea el
último, Mira qué felices están los dos, la madre y el niño. Vamos, que se me
cae la baba pensando que ese muñequito de carne y hueso, con un poco de pelusa
en la cabeza, los ojitos cerrados y los puños afianzados y muy apretados pueda
ser mi hijo, mi descendiente, mi herencia. Ya he cumplido con parte de los
trámites de los casados, mi padre ya no me podrá recriminar nada ni comentar
que me he echado el cargo antes de tiempo porque ha venido a su hora. Ahí le
duele. Por una vez llevo yo razón.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Bueno ya es hora de dejar el hospital y que los dos descansen… ¡Que
bendición!, me da pena irme tan pronto pero mañana estaré aquí a primera hora
con un buen ramo de flores y lo que se me ocurra sobre la marcha. Ahora a
comprar unos puros y a dar la noticia a los amigos. ¡Dios! ¿A que he perdido el
móvil? ¡Como que no abulta el trasto, que parece una fiambrera. A ver cuándo
los hacen más pequeños que esto parece un ladrillo… Tranquilo, ya aparecerá,
son los nervios. ¡Ay…! Se me saltan las lágrimas. Pero ¿No estoy llorando? El
momento más feliz de mi vida y me pongo a llorar como una Magdalena. Mira que
soy tonto. Y que guapo es. ¿A quién se parece?, da igual, es nuestro y eso es
lo que vale y lo que interesa, ¿Qué iba a hacer ahora?, Estos nervios me
traicionan. ¿Qué iba a hacer yo ahora? Es tan guapo… No sé si habrá salido a
mí. A quien se parece es a su madre. Era inevitable que se pareciera a ella…<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Y qué guapos están los dos…! <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Qué guapos, madre, que guapos…!</span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong> (Cuatro)</strong></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong></strong></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv68MFA8CjdJDG-4Yoa-6lOqY2OlB6wY6aKIflamztfCEiM94_zkehBCy2xY6nj4hpsOizk4rkeB1zlOK3OJShZveenWKcUsSZKZCWlNXHbU1INdriRjnboSqh-dfv3K9G_hs3AEij0xnL/s1600/se%25C3%25B1ales-de-que-eres-la-amiga-loca-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv68MFA8CjdJDG-4Yoa-6lOqY2OlB6wY6aKIflamztfCEiM94_zkehBCy2xY6nj4hpsOizk4rkeB1zlOK3OJShZveenWKcUsSZKZCWlNXHbU1INdriRjnboSqh-dfv3K9G_hs3AEij0xnL/s320/se%25C3%25B1ales-de-que-eres-la-amiga-loca-7.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Pues mira que me lo decía en broma el muy pardillo, ya
ves, y se debía pensar que yo iba a aguantarle. Vamos, que una no es tonta. Ya
llevaba años harta de lavar sus calzoncillos, de planchar sus camisas, de
armarme de paciencia con sus ronquidos y de esperarle a la vuelta del fútbol. Porque
nunca me llevaba ¿sabes?<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">No me hagas reír. No me gusta el fútbol. Era por…<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Eso es! Por salir de casa a que me diera el aire. Que
para lo que me sacaba por ahí… Los sábados y para de contar. Y no todos.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">No, la verdad. Que ya estaba harta de aguantarle. Cuando
no era que se quedaba apoltronado en el sofá, soplando como un oso, me dejaba
la ropa tirada de cualquier traza por todo el piso. Y cuando nos íbamos a
dormir, casi me tiraba de la cama a codazos. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Que te crees tú eso! Me apaño muy bien sin él. ¿Para
qué me hace falta? ¿Para la cama? Pues no. Me arreglo muy bien. Esas cosas no
las echo en falta. Todavía, no…Y fíjate cómo me amenazaba, el idiota. No se
cansaba de decirme con un tono de chulería (el mismo que tenía su padre que en gloria
esté): “Cualquier día encuentro a una mejor, más joven y más guapa y a ver qué
haces tú, sin oficio ni beneficio, que valéis para lo que valéis”. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Ya te digo…! ¡No te fastidia el sabihondo! Se debía
pensar que solo servimos para ellos a partir de las once de la noche. Porque,
esa es otra. Durante el día no están y no ven lo que hacemos. Lo de que durante
esas horas pasemos el rato cocinando, fregando y llevando a los niños al
colegio, eso no les importa lo más mínimo. Mira que era pardillo…<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">No sé. Creo que vive realquilado en un piso
compartido. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Quién sabe… ¡ A veces siento un nudo en el estómago,
pero luego me lo pienso mejor y ¡Allá penas! Fue una equivocación, que éramos
muy jóvenes, y no fue ni tan siquiera bonito mientras duró.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¿Qué si le veo? ¡Qué remedio! Él me ve a mí y yo le
veo a él. Parece que me espía. Le informan de todo lo que hago sus amigotes y
sus compañeros de fábrica. Esto no pasa de ser un pueblo y una no es tonta. Me
entero de todo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Alguna amiga me ha dicho que pregunta por mí. Está
celoso de todo lo que hago, pero, mira… Que se lo hubiera pensado antes.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¿Qué me dices? ¿Tú te crees que después de tantos años
voy a volver a picar otra vez? Está apañado el señorito… Sí que salgo por ahí, es
verdad, porque con éste eran dos bares, a cenar y a la cama. Y en un minuto a
dormir, y en ocasiones ni un minuto, pero no. No tengo pareja ni quiero, que el
gato escaldado, ya sabes. Por lo menos, no de momento.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">No lo sé, eso lo lleva mi abogada. Por ahora la
pensión llega puntual. Mira, es como las llamadas al teléfono, puntuales, cada
dos horas, pero no se lo cojo. ¡No tengo otra cosa que hacer!<o:p></o:p></span><br />
[...]<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¿Volver con él me dices? No, no, no creo, no…, bueno,
quién sabe, pero no, no creo… Tal y como se ha portado, como para repetir. Es
algo inevitable. Él se lo ha buscado. El sabrá…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong> (Cinco)</strong></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong></strong></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU5CveV5b5sBT6HORhfHXhi1GPqKa0weEApRssa0iA0ZWp39ymab0kWsvP-UdK5SiFgc2hqWFcslGy0UyChVVW_uTtOrwVGorOBJRTNyAnTtM5r6uAomlUmYGF0E8deFyV7AkINx_l8589/s320/inicia-ginecologo-acusado-abusar-pacientes_TINIMA20130916_0513_5.jpg" width="320" /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong><o:p></o:p></strong></span> </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Y tiene
usted la santa voluntad de preguntármelo a la cara y no se pone colorado? Que
yo vea, usted es un hombre como yo, digo, y también se vestirá por los pies, y
Dios me perdone si le ofendo. Comprendo. Que aquí yo soy el malo y mi señora,
allá donde esté, era una santa. Vaya usted a saber, si me lo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>permite, el por qué.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mire:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Soy como soy,
no me enseñaron de otra forma, porque de chico, después de estar trabajando de
sol a sol por cuatro perras, en casa levantabas un poco la voz, o la vista, o
no llegabas a la hora, y padre te ponía la cara del revés y te la dejaba marcada
para una semana con esas manos enormes que tenía, que parecían sartenes. Y si
madre respondía, ya éramos dos los que torcíamos la vista en tres o cuatro
días. Y no se podía levantar la voz, que en ello nos iba también la cena a mí,
a madre o a mis hermanos, que a padre tanto le daba. Siempre nos decía lo
mismo: ”Cuando seáis padres, comeréis huevos” y yo, mire usted, creía que los
comería cuando me casara, que llevando jornal a casa no hacían falta más
preocupaciones.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero las
cosas que se empiezan a torcer cuesta enderezarlas. Hay veces que das la mano y
te cogen el brazo. A mi santa, desde el día que me casé, no le faltó de nada.
Que para eso tengo dos manos y hemos alimentado a siete hijos. Para ella dejaba
sus labores y la educación de nuestros chicos, que se portaban bien, que
ninguno me levantó nunca la voz, que en ello les iban las habichuelas. No es de
recibo faltarle el respeto ni a un padre ni a un marido, ¿Me comprende usted?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El último día
que vi a mi santa estuve tomando unos vinos, como de costumbre, con los
compañeros de trabajo, y reconozco que no llegué a casa muy bien. Un poco
alegre, ya sabe usted, un poco “chispón”. No era muy tarde pero la cena no
estaba puesta, cuando a padre no le han faltado nunca dos huevos fritos. Y ésta
no era la primera vez que pasaba, ¿sabe usted?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Estaba
apoyada en la mesa de la cocina con la cabeza gacha y revolviendo un trapo
entre las manos, señal de que había hecho algo malo y me lo ocultaba. Y no era
la primera vez, ¿sabe usted? No era la primera vez, no señor. Le pregunté por
la cena y ahí se revolvió todo porque, al no hacerme caso, se me fue la mano
para que despertara y le sacudí una torta, pero en plan cariñoso, ¿sabe usted?
Entonces saltó sobre mí mi hijo mayor a traición, por la espalda y dándole un
golpe que me lo pude quitar de en medio, ¿”me se” entiende? Pero se quedó en el
suelo tendido, como muerto, a lo que mi santa se fue de rodillas a él porque
sangraba de una ceja y ella se puso a llamarme de todo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Yo quería que
se callase, que aquellas voces se me iban clavando muy adentro, ¿Sabe usted? Pero,
erre que erre, mi señora seguía voceando y mentando a mis mayores, invocando a
la Virgen. Y, por si fuera poco, los vecinos aporreando la puerta, que a ver
qué pintan ellos en una discusión familiar, que son todos unos cotillas y se
meten donde no les llaman, que los trapos sucios se lavan en casa de cada uno,
¿sabe usted?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ya sólo
recuerdo cuando llegó la Guardia Civil y me quitaron el cuchillo de cocina de
las manos. Y también me acuerdo, mal, ¿sabe usted? a mi hijo mayor sangrando de
la ceja del golpe que se había dado y sujetando a mi santa con todo el delantal
manchado de sangre y roto por varios sitios.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y ahora,
¿Sabe usted?, mis hijos no me hablan, ni la pequeña que es la niña de mis ojos.
Lo daría todo por volver a tenerla en casa que no me porté nunca mal con ella,
que discusiones tienen todas las parejas. Sí que tuve que poner a veces las
cosas en su sitio, pero eran caricias. Mi santa era todo para mí.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> Una torta dada a tiempo es inevitable </span>¿sabe usted?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong> (Epílogo)</strong></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS2fW8_QLRGswhEyc3OhmVGrbgbEZGvSI2CIqQ3ixRfgmmJJT4lOngaHRxMHE2H7akw9Ml-W1qsQ8noSi9KWOGudS1jK-j0U2vbDDArS-013zQzcvsNWWuTpnMgdajKjgEqF5OiA6tYU-q/s1600/cementerio-de-montjuic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS2fW8_QLRGswhEyc3OhmVGrbgbEZGvSI2CIqQ3ixRfgmmJJT4lOngaHRxMHE2H7akw9Ml-W1qsQ8noSi9KWOGudS1jK-j0U2vbDDArS-013zQzcvsNWWuTpnMgdajKjgEqF5OiA6tYU-q/s320/cementerio-de-montjuic.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ahí se van
sesenta años de vida en común. ¡Ay, qué poco falta, Pilar, para que nos
juntemos de nuevo! Como decía nuestra canción, ¿te acuerdas? "espérame en el cielo" que yo no
habré de tardar en juntarme contigo.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mira, Pilar.
El albañil ya ha metido las flores y las coronas, las flores del recuerdo
infinito y las coronas de mi amargura sobre tu postizo pecho de caoba, pino o
cedro, qué más da. Sobre el andamio oxidado, eleva una zafia placa de hormigón
que acuña con maderas viejas y te separa de mí por unos pocos días.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> No han venido muchos pero han venido los que siguen en pie. Hasta ha venido aquel que te miró toda la vida a hurtadillas. Y eso que no se tiene en pie y ha llegado en silla de ruedas. Pero ha venido también. </span></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A nuestro
alrededor están los viejos amigos, pocos y viejos, solitarios y viejos. Como yo. Ley de vida es esto de la Muerte. Pronto
estaremos todos allá arriba aunque, como yo no he creído nunca estas cosas, a
lo mejor tu San Pedro no me dejará estar con ellos y contigo. </span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> Una sola cosa te digo: si he de
transigir para que me dejen contigo, haré de tripas, corazón y les haré caso por una vez, solo una, a tus santos y a tus ángeles. Será el único momento que deje aparte mis ideales, mis pensamientos, mis costumbres, y me doblegue.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> Solo por estar a tu lado en el más allá toda una nueva vida, juntos los dos, haría lo que fuese, lo sabes bien.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Porque si la
Muerte es inevitable espero volver a encontrarte.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No tardo. Ya
voy…</span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ2SCyMHJ0AQuTcxksZJ7hqGxy0XlbSVh5lb0fUPItbObftaOmWqoXoJVzqOv7bo26dY_ISJ40p77BK1aF3btRl8GDdKVhHBaSebTctTJ_gEOon0AixJQDjc31RLpMuHVFNOGoWfv4EhCt/s1600/FB_IMG_1437656030876.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ2SCyMHJ0AQuTcxksZJ7hqGxy0XlbSVh5lb0fUPItbObftaOmWqoXoJVzqOv7bo26dY_ISJ40p77BK1aF3btRl8GDdKVhHBaSebTctTJ_gEOon0AixJQDjc31RLpMuHVFNOGoWfv4EhCt/s320/FB_IMG_1437656030876.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span> </div>
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong><o:p></o:p></strong></span><br />
<br />
</div>
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-86537646239991330622016-10-05T17:01:00.000+02:002016-10-05T17:01:10.207+02:00LAS DIABÓLICAS (1955)
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Las
diabólicas. </span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlPwfqqHbgeBrhcCy9eDJOyahpenUUsW1Dq9n40407JBEzUqm8sIT0C_H1dSL6YYn0AndLEa1M1TC3LdgEyjGmO9Oc3FNO8j9DfGqETh7o0N36wyiVyJk5DiC4dTyYTlxLYttP2NgZ8UVG/s1600/Las_Diabolicas-Caratula.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlPwfqqHbgeBrhcCy9eDJOyahpenUUsW1Dq9n40407JBEzUqm8sIT0C_H1dSL6YYn0AndLEa1M1TC3LdgEyjGmO9Oc3FNO8j9DfGqETh7o0N36wyiVyJk5DiC4dTyYTlxLYttP2NgZ8UVG/s320/Las_Diabolicas-Caratula.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></b> </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Título original: “Les diaboliques” (1955)<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><strong>Director: Henri Georges Clouzot</strong> <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: EN-US;">Guión: Henri
Georges Clouzot, Jérome Géronimi, René Masson, Frédéric Grendel <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Basada en la novela de Pierre Boileau yThomas
Narcejec.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Música: Georges Van Parys<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: EN-US;">Fotografía:
Armand Thirard <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: EN-US;">Reparto: Simone
Signoret,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Véra Clouzot,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Paul Meurisse,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Premios<o:p></o:p></span></b></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">1955: Círculo de Críticos de Nueva York: Mejor
película extranjera<o:p></o:p></span><br />
<span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: EN-US;">1955: National
Board of Review: Top Mejores películas extranjeras<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO7ztRwJcFAcRey34gDrowRNME33xMsCnINULhVgPMc6Lxh6DlGR2nUx8KuQoekgjIX1E51P5PSPUbrRbemFDJoNB99fMOTES9kuI3DT_-KADs5F4HkfEQGJ5Rxosdg4ZUBwuzVt7QKM1x/s1600/diabolique_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO7ztRwJcFAcRey34gDrowRNME33xMsCnINULhVgPMc6Lxh6DlGR2nUx8KuQoekgjIX1E51P5PSPUbrRbemFDJoNB99fMOTES9kuI3DT_-KADs5F4HkfEQGJ5Rxosdg4ZUBwuzVt7QKM1x/s320/diabolique_5.jpg" width="320" /></a></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Decía mi padre, “<em>Cuando veas una película en blanco
y negro, que no para de llover y gente con una gabardina, seguro que es
francesa. Y merecerá la pena”. </em>Y no se equivocaba mucho, lo que es peinar canas
y amar el cine, porque así es exactamente el arranque de esta cinta de Clouzot
de 1955. Una fina lluvia que empapará de humedad, frío y tonos grises toda la
trama. El agua, siempre presente, penetrará hasta ahogarnos en el desarrollo de
principio a fin. Un final de infarto al corazón. Pero hasta ahí se puede
contar.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Durante el visionado de “Las diabólicas” (En francés
es tanto masculino como femenino. También se puede traducir como “los
diabólicos” y después de verla me daréis la razón), las coincidencias evocarán
en el espectador recuerdos de muchas películas del cine negro norteamericano o
del expresionismo alemán (Clouzot comenzó en la compañía cinematográfica
fundada por el ministro de propaganda nazi Goebbels durante la ocupación de
Francia en la 2ª Guerra Mundial), pero aquí las comparaciones son odiosas.
Primero estaba Clouzot, después llegaría Hitchcock (el mismísimo Sir Alfred
quiso comprar los derechos en las que se basa esta cinta, el libro: "Celle
qui n'était plus" (1952)<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de Pierre
Boileau y Thomas Narcejac, pero llegó tres años tarde y se tuvo que conformar
con la otra novela<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de los mismos
autores, “De entre los muertos”, que se convirtió en sus manos en “Vértigo).
Luego aparecerían Wes Craven, David Cronenberg, Sam Raimi, David Fincher
(Seven) y todos los demás.</span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOTb-AxJWt_07PTWRlG3ocZ-7sDJECueDGDIMVaumqTOH2vgiOxRNlIiNZxerFSd_bFhcNy1iBrJONE5U-B_89lEKV8AKWmxTXq1QHjn66OY7JSmUit6g1DRuaYc3K-vzB0ygtexi7ZeO0/s1600/diabolicas1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOTb-AxJWt_07PTWRlG3ocZ-7sDJECueDGDIMVaumqTOH2vgiOxRNlIiNZxerFSd_bFhcNy1iBrJONE5U-B_89lEKV8AKWmxTXq1QHjn66OY7JSmUit6g1DRuaYc3K-vzB0ygtexi7ZeO0/s320/diabolicas1.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Clouzot utiliza sabiamente la planificación, la luz,
los ángulos y los encuadres que desorientan continuamente al espectador. No se
logra ubicar del todo los espacios aunque insista en enseñarnos bastantes
indicadores de carretera, (incluso el viaje en coche a Niart es un homenaje de
Clouzot al lugar de su nacimiento). Pero como en el film, si vas hacia la
izquierda el director en el siguiente plano te lleva hacia la derecha, sabe
jugar con un desconcertante guión y una fotografía perfecta para esa exposición
de dudas y secretos. Y para colmo de los directores modernos es capaz de
meternos en ambiente sin la ayuda de golpes sonoros o música reveladora. Los
“modernillos” tienen mucho que aprender y aprehender de los clásicos.<o:p></o:p></span></div>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">"La
película crea una atmósfera aterradora que une elementos de horror, violencia
de género, dominación, traiciones, infidelidades, sometimiento físico,
autoritarismo, arbitrariedad y despotismo. Abundan los malos tratos verbales
contra los chicos, el personal de servicio y los profesores. La situación se
hace gradualmente insoportable.” </span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">(Este párrafo se ha
extraído de un comentario en Filmaffinity)<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Hay que tener en cuenta que en los años en los que
se rodó la situación moral que nos presenta el trío protagonista convierte a
esta cinta en intrépida y valiente. No debía ser políticamente correcto (ahora
tampoco) mostrar a tres personas que conviven bajo el mismo techo, cuando dos
forman un matrimonio y la tercera en discordia es la amante del marido, con el
pleno conocimiento de la esposa.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El film ha sido objeto de más de un
"remake", poco afortunado como el de Jeremiah Chechik
("Diabólicas". 1996)<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y otro
bastante mejor para la televisión realizada por John Badham<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(Reflections of Murder-1974). Como
curiosidad, pero fijándose mucho, podemos ver entre los alumnos del colegio a
Johnny Hallyday con 12 años. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sólo una recomendación: Cuando acabéis de verla, <strong>no
contéis el desenlace de lo que habéis visto</strong> para que otra persona la disfrute
tanto como vosotros.</span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><a href="https://youtu.be/jpJswbM3_BM">https://youtu.be/jpJswbM3_BM</a></o:p></span><br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-57859317574183883022016-09-16T16:15:00.001+02:002016-09-16T16:15:15.762+02:00A una niña tonta.<strong> <span style="font-size: x-large;"> A UNA NIÑA TONTA…</span></strong><br />
<strong></strong><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCTTIoOD9fThXRtPRK1eOdlPljDvHFJfHABEmGXvUj9Npr8yxTirKPkwqIMrLI2yX2_wMkLnCrcpCHvysZnl0b7tmoqLq3QWsSdQHZC2Q2tOMOEgmYMxGxWJxiaK94JBx9S224bmJlaunx/s1600/chus+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCTTIoOD9fThXRtPRK1eOdlPljDvHFJfHABEmGXvUj9Npr8yxTirKPkwqIMrLI2yX2_wMkLnCrcpCHvysZnl0b7tmoqLq3QWsSdQHZC2Q2tOMOEgmYMxGxWJxiaK94JBx9S224bmJlaunx/s320/chus+1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Me dijeron las buenas gentes que ronroneaban a mi alrededor que eras una mala compañía, que me ibas a hacer mucho daño, que no eras sana, que eras una manzana que se había ido yendo, pudriendo, muriendo y que no merecía la pena perder mi valioso tiempo en una persona acabada.<br />
¡Ya ves…! <br />
Fue entonces cuando te miré fijamente a los ojos y solo vi una lágrima de desesperación que se escurría tontamente por su rostro marcado de arrugas, surcos de niña hecha a<span class="text_exposed_show">dulta antes de tiempo. Lágrimas caídas todos los días del año y que nadie quiso ver. Ni familiares, ni amigos, ni hijos, ni nadie.<br /> Pero yo sí vi algo. No sé qué. Quizás te ví… O vi algo<br /> . Y vi esas lágrimas que nadie vió y que te tragaste como se tragan todas las lágrimas que se comen y se sufren en silencio. En la soledad de tus sentimientos y sin que nadie las vea derramarse porque hay que ser el más, la más, la más dura de los mortales. Y no lo eres. Nadie es tan fuerte porque todos, estúpidamente somos frágiles… y humanos.<br /> Entonces te vi llorar de alegría y de pena. Y no supe si reías o llorabas. Todavía no lo sé.<br /> Y me paré en mi camino, el mío, y miré más de cerca mi sendero, mi corazón, y a mis calles. Y a los míos, pocos. Y a mi gente. Y no vi a los tuyos. No los vi. No estaban donde tenían que estar cuando hacen falta que estén. A tus amigos. A tu gente. Ya no estaban. No interesabas. Y como no estaba nadie cerca te volví a mirar. Me hubiera dado igual que hubiese alguien cerca. Total… Pero de frente, sin esconderme, te vi de frente, poca cosa. Nunca creíste que valías más de treinta kilos. Pensasen tus amigos, mis amigos, lo que pensasen. A tu cara. De frente. Sin volver la vista atrás y mirando muy de frente. A los ojos. No a tu espalda. No a tu cuerpo. No. Solo a esa mirada. A esos ojos cerrados, a esa cara de niña vieja. Con la valentía que me da la lucha y los años bregados… ¿Corazón de poeta? ¿Corazón de idiota…?<br />-¿Me das la mano?<br /> Y no quisiste…<br />Insistí, tonto de mí, o listo de mí.<br />-¿Dame la mano? ¡Venga… Confía por una vez…!<br />Ya sé que no te fiabas, ni de mí ni de nadie. ¡Tantos palos nos va dando la vida…!<br />-¡Dame, dame tu mano…! –insistí (no cambio, no quiero cambiar… a mis años…)<br />Aquellos pequeños cinco dedos, aquel intento de libertad, se atrevieron y se engarzaron como una corona de rosales con espinas que laceran sobre la palma de mi mano y te vi sonreír de nuevo. Solo era eso. Una sonrisa… Hizo daño, pero la recompensa fue una sonrisa eterna<br /> Y yo, viejo que voy siendo, no sé si valdrá para algo, para mucho o para poco, callé y sonreí a mi vez<br /> Pero sé que soy unos de los últimos mortales que te ha visto sonreír de nuevo sin pedirte nada y sin pagar nada.<br /> Gracias Chusilla por existir, sin pedir nada existiendo.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh10WDh5HoPrd1Z2eYq0ZpqDqtg5ZNY_crbYxR2tLdTS57QhKjK0zy_1uZ84SEFN3IgTqCtShUQjpRxLn6YiNxuP8VJdOYpz4XAyXrV7Mxkjrca0z90Vo5OwvHo07CGzB7D0PXa_MJ5Em42/s1600/13891942_934185460037347_1086832384099129250_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh10WDh5HoPrd1Z2eYq0ZpqDqtg5ZNY_crbYxR2tLdTS57QhKjK0zy_1uZ84SEFN3IgTqCtShUQjpRxLn6YiNxuP8VJdOYpz4XAyXrV7Mxkjrca0z90Vo5OwvHo07CGzB7D0PXa_MJ5Em42/s320/13891942_934185460037347_1086832384099129250_n.jpg" width="320" /></a></div>
<span class="text_exposed_show"><br /></span>bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-31974245890809830572016-09-14T10:21:00.002+02:002016-09-14T10:21:29.657+02:00Lo imposible (2012)<b><br />
LO IMPOSIBLE (2012)<br />
<br />
</b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8Xf_Bydze1JUgdeHZWrELT7o7lyhPK65v8nMBZ9E49K-aNG0QvGGpRFIvGLDMG9gLDewij7inbCHShaLdeDMGYpW2TADbeFjokApyjdph8pIsUVxny3NqyfZHolo6lb8aWa8PU5sxetSs/s1600/Lo_imposible-329915-full.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="144" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8Xf_Bydze1JUgdeHZWrELT7o7lyhPK65v8nMBZ9E49K-aNG0QvGGpRFIvGLDMG9gLDewij7inbCHShaLdeDMGYpW2TADbeFjokApyjdph8pIsUVxny3NqyfZHolo6lb8aWa8PU5sxetSs/s400/Lo_imposible-329915-full.jpg" width="100" /></a></b></div>
<strong>Uno de los carteles de la película que recrea el tsunami <br />
<br />
CRÍTICAS SESUDAS. <br />
"'The Impossible' es una de las películas de desastres más realistas a nivel emocional que se han visto recientemente - y ciertamente, una de las más aterradoras en su épica recreación del catastrófico tsunami del 2004" (Deborah Young: The Hollywood Reporter) <br />
"La machacona utilización de la música subrayando los sentimientos es un método tan antiguo como infame. (...) En Lo imposible conviven lo mejor y lo peor. (...) asombroso arranque" (Carlos Boyero: Diario El País) <br />
"Naturalmente que se le pueden poner "peros" a la película de Bayona (...) Es un cóctel muy complicado de hacer, pero la película es absolutamente impresionante" (E. Rodríguez Marchante: Diario ABC) <br />
</strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTnkZB-tZUpWPqf8bltPhogx1tO-Bjq3_jYYsXXirStOPqDRfdlrx_nLoG0H35YVS_wA_uzIJ-UGBLqNjAgAwZgsSjWdQ0l4MNhZsxjjA2o_0anOUwgaJq13aBQM7xlqufKtd2xuHovV9e/s1600/1374524891908.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="173" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTnkZB-tZUpWPqf8bltPhogx1tO-Bjq3_jYYsXXirStOPqDRfdlrx_nLoG0H35YVS_wA_uzIJ-UGBLqNjAgAwZgsSjWdQ0l4MNhZsxjjA2o_0anOUwgaJq13aBQM7xlqufKtd2xuHovV9e/s320/1374524891908.jpg" width="320" /></a><br /><strong>
<br />
LO IMPOSIBLE (2012) </strong><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmPO2q6tLLDsNVBZTJzLZyhXjKtJzB49HzsVeTK_TjslexQeyB0s-ZvwvqNMUlauuGIPakBJ3v2F1BiffwWhtjAJJ1fW4qKT5SwWlHlPFGyGGqNPZwuLVCAptcWUXCDKGLNPYDbKZey-jV/s1600/lo-imposible-6_zps98bf167b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRAxaHi_O0T76ZsO5_Xq8gDGiGoCVR-EUgDm9UN2SU8rHxVi33-tZfghIgMceZARb1tsGIDjKExjzGNQOxrbzo1M77B0Dt4lC1YG3esPjrh_M581tFpuRWtiWvVbfETwirVuCYc7N2TnQA/s1600/lo-imposible--644x362.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<strong>TÍTULO ORIGINAL: The Impossible (107 min. aprox.) <br />
DIRECTOR: Juan Antonio Bayona <br />
GUIÓN: Sergio G. Sánchez <br />
MÚSICA: Fernando Velázquez <br />
FOTOGRAFÍA: Óscar Faura <br />
REPARTO: Naomi Watts, Tom Holland, Ewan McGregor, Marta Etura, Geraldine Chaplin <br />
PREMIOS EN 2012: Festival de San Sebastián: Sección oficial (fuera de concurso) <br />
SINOPSIS: María (Naomi Watts), Henry (Ewan McGregor) y sus tres hijos pasan sus vacaciones de invierno en Tailandia. Pero una mañana de diciembre, mientras disfrutan de sus relajantes vacaciones en la piscina tras la celebración de la Navidad y la Nochebuena, un terrible rugido emerge del centro de la tierra. Mientras María se paraliza de miedo, un inmenso muro de agua oscura corre por los jardines del hotel hacia ella. Largometraje sobre el tsunami que azotó el sudeste asiático en 2004. (FILMAFFINITY) <br />
<br />
Cuando se visita un día que la mar está brava de narices el rompeolas de San Sebastián, por mencionar uno que esté cerquita, quién no ha soltando mentalmente la frase de “¡halaaaaaaa, queeeeeee, bonitooooooo!, ¡otra, otraa, otraaa…!” cada vez que una inmensa masa de agua marina golpea contra los acantilados. En Sanse esta vez ha sido la recreación del tsunami asiático, que de bonito no tuvo nada de nada, y de la mano de un director español, Bayona, la que literalmente nos ha golpeado, empapado, tocado y hundido con su recreación de la mala baba que se suele gastar el fraülien Poseidón en “Lo Imposible”, estreno en el mundo mundial, INCLUIDO EL CINE NOVEDADES, este jueves 11, vísperas del Pilar. Y que la Virgen nos pille confesados. <br />
</strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmPO2q6tLLDsNVBZTJzLZyhXjKtJzB49HzsVeTK_TjslexQeyB0s-ZvwvqNMUlauuGIPakBJ3v2F1BiffwWhtjAJJ1fW4qKT5SwWlHlPFGyGGqNPZwuLVCAptcWUXCDKGLNPYDbKZey-jV/s1600/lo-imposible-6_zps98bf167b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="175" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmPO2q6tLLDsNVBZTJzLZyhXjKtJzB49HzsVeTK_TjslexQeyB0s-ZvwvqNMUlauuGIPakBJ3v2F1BiffwWhtjAJJ1fW4qKT5SwWlHlPFGyGGqNPZwuLVCAptcWUXCDKGLNPYDbKZey-jV/s320/lo-imposible-6_zps98bf167b.jpg" width="320" /></a><br /><br /><strong>
<br />Nos vamos a encontrar ante una buena película aunque los remilgos patrios a los que estamos habituados nos hagan cogérnosla con pinzas. Es lo que tiene que detrás de cualquier cinta murmuremos antes de entrar en la sala lo de: “al loro, que el director es español y con el cine nazional, ya se sabe”. Pues puede ser que esta vez no sea así. Bayona ha creado, con el apoyo de unos intérpretes volcados en sus papeles (aparte de los mayores como la Watts o el McGregor, especial atención a los niños, espectacular el joven británico Tom Holland ) una gran película, una historia emocionante, donde los efectos especiales cumplen sobradamente y visualmente es impactante,( la recreación del tsunami es elevada y sus secuelas con las tomas bajo el agua, asfixiantes), algunas escenas son tan agobiantes que se te pueden retorcer las tripas en tu butaca. <br />
Por una vez y sin que sirva de precedente Juan Antonio Bayona me ha llevado a su huerto marino y doy gracias que no se ha llevado “el gato al agua” Eso para los de Inter Fachonomía. Entrar a la sala donde se exhibía la premiere con lo poco que me había gustado “El Orfanato” (sorry) era entrar en la boca del lobo con el cuchillo montañés en la mano, en plan “Rambo”, por si las moscas y con ”Licencia Para Matar” la película y desguazarla en plan “La matanza de Texas, vs Sanse”. Que no me fío. Pero ¡qué va, qué va, qué va!. Yo leo a Kierkegaard… (Faemino y Cansado, que todavía tienen chispa) <br />
<br />
La música (una mini obra maestra) de Fernando Velázquez, arropando otra vez como ya hiciese con la banda sonora de “El Orfanato” con el coro vasco KUP TALDEA, acompaña reveladoramente en todo momento al viejo estilo, llevándonos en volandas al desarrollo final de las escenas (aquello de :”huy, huy, aquí se cuece algo). Como dice en “El Reino” (antiguo rotativo “El País”) Carlos Boyero, los efectos y golpes musicales son tan archiconocidos como infames. Pero para eso están. Que se lo pregunten a la banda sonora de Psicosis o de Tiburón que hubiese sido de ellas sin el soniquete del “ñigo, ñigo, ñigo”. <br />
<br />
</strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ0fpwEPORTF3FzPkEtZDiId2C2P2yrWwgyVG4oretYeN5hCjMwooX7aCyZOKRKWm2X3EqqYOwPedVbLOgxKmxrgbKe0XNknS9EBCyBBgM2MKMSlPiPLuLtocZx8h72R_07bpdKhipNDfu/s1600/lo-imposible--644x362.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ0fpwEPORTF3FzPkEtZDiId2C2P2yrWwgyVG4oretYeN5hCjMwooX7aCyZOKRKWm2X3EqqYOwPedVbLOgxKmxrgbKe0XNknS9EBCyBBgM2MKMSlPiPLuLtocZx8h72R_07bpdKhipNDfu/s320/lo-imposible--644x362.jpg" width="320" /></a><br /><strong>
<br /><br />
Para algunos, esta complicidad con el director de seguro que la etiquetarán como manipulación. Pero ¿qué sería del séptimo arte sin manipulación, si no moviese los hilos a su antojo? Es el placer que nos queda al espectador, de sentirse dentro, de ser parte de la historia que nos cuenta mientras estamos cómodamente pegados a nuestra butaca tirando palomitas por el suelo a cada sobresalto que muestre la gran pantalla.(¡Qué grande es el cine!, ¿”Verdá” de la “güena”, mister Garci? Que para su última, no ha hecho usía ni pajolero caso, salvo a “menistros” y “asina” le ha “quedau”: un “shurro”. Una catástrofe. Un tsunami fílmico) <br />
A lo que estábamos, tuerta, que se rifa un ojo. Evidentemente la película, otra vuelta de tuerca dentro del cine catastrofista, se nos presenta en dos apartados previsibles: el tsunami rabioso y demoledor y la reacción de los supervivientes. La primera parte esta rodada como una de las más angustiosas, realistas, viscerales y terroríficas recreaciones visuales de un desastre natural en la gran pantalla. La unidad que consigue Bayona con las vivencias mostradas y el espectador va a ser inevitable. La segunda parte de la película, la empresa de búsqueda y supervivencia de aquellos miembros de la familia que ganaron la batalla contra el poder de la furia del océano busca, no en sí la lágrima fácil, que lo consigue, ni tan siquiera recrearse en la desesperación de aquellos que un brazo de mar les ha dejado con lo puesto, que también, sino un acercamiento a un cúmulo de desgracias y de rabia. Es un camino distinto para llegar a la audiencia dejando a un lado la sangrienta y violenta peripecia de un fenómeno de la Naturaleza. La Naturaleza pide su sitio y lo hace con muy mala leche. Eso pasa por robarle a manos llenas durante tantos años. No nos quejemos. <br />
<br />
Resumiendo, “si algo demuestra esta película es que el cine español es capaz de hacer grande producciones de calidad al más genuino estilo de los grandes estudios. Y más aún, es capaz de hacerlo con un presupuesto de 30 millones cuando en USA no lo hubieran hecho por debajo de los 150. Un presupuesto apañadísimo para 25 semanas de rodaje, secuencias que incorporan más de 60 sets diferentes, efectos especiales espectaculares y más de 8.000 extras en pantalla”.(De un coleguilla cinéfilo en la red, tal cual lo puso. Ahora no recuerdo el nombre, sorry otra vez) <br />
Solamente le falta, como hacen los yanquis en sus films, que se vea ondeando en las escenas finales una banderita española… ¡Ah!, ¿se ve? <br />
Que la disfruten y no me lloren mucho.</strong></div>
<br />bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-43652896255589200702016-09-14T08:50:00.003+02:002016-09-14T08:50:30.919+02:00RABIA.
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><strong><span style="font-size: large;">RABIA.<o:p></o:p></span></strong></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 20pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgk8aq_XE8crW41k0__thhxf2a8cFMLrYuOFbs7DE9GDHN3h1Pxz7A3t4Psud_mTRyL8vL_NTy57v-i0ABJAt9FR7Jq6Q4RWWx9lUWG8tB_TLgPFPaPkzD1Ln_P5qoy16EfGSgdBYZLRiC/s1600/cuchillo+en+mano+1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgk8aq_XE8crW41k0__thhxf2a8cFMLrYuOFbs7DE9GDHN3h1Pxz7A3t4Psud_mTRyL8vL_NTy57v-i0ABJAt9FR7Jq6Q4RWWx9lUWG8tB_TLgPFPaPkzD1Ln_P5qoy16EfGSgdBYZLRiC/s320/cuchillo+en+mano+1.png" width="252" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La gota que
colmaba el vaso. Otra vez. Como siempre. Como todas las santas noches. Como
todos los santos días. Daba igual la hora que fuese. Siempre tenía que saltar
con alguna gilipollez. Pero es que, en esta ocasión, no venía a cuento aquella
sarta de sandeces. ¡Por los clavos de Cristo! Y luego decían que se enfadaba… ¡Cómo
no se iba a cabrear! Claro que, viniendo tanta estupidez de quien venía, no se
podía esperar otra cosa. Total, daba lo mismo que lo mismo daba. El caso era
levantar la voz, porfiar, acusar y acabar liándola. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Como todos
los santos días. Como todas las santas noches. Poco importaba el sitio o la
hora.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Siempre
había motivo para discusiones tontas. A la mínima de cambio.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cuando no
era porque llegaba tarde, porque había estado de copas con los amigos, era por
los programas que veían por la televisión. Y si no era algo de eso, enseguida
se nombraba a las madres, lo bien que cocinaban y lo bien que olía la ropa
cuando hacían la colada. Y otras veces, los celos o las habladurías.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Siempre
tenía que haber algo por lo que chillar a la hora que fuese. Siempre queriendo
llevar la razón. Pero ¡qué poco se daba cuenta de quién traía el jornal a casa!
Quién era la persona que llevaba los pantalones puestos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En su caso,
muy bien puestos. Marcando.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y esta vez,
¿de qué iba la acusación, el reproche? La verdad es que creía que iba a salir
con cualquier cosa, con cualquier chorrada de las suyas, con tal de embrollarlo
todo. Menos con esa estupidez. ¡A quién se le ocurre! <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero no era
para extrañarse. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Qué se
podría esperar de quien tiene menos sesos que un mosquito.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">-¡No me fastidies…! ¿Ahora
nos toca discutir sobre una niña de once años a la que he prestado más atención
de lo normal al llegar a casa? ¿Por perder cinco minutos en la entrada? ¿Acaso
es que me espías? ¿Tienes celos? ¡Alucino…! ¿Qué va a ser lo siguiente, eh? <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No pensaba
aguantar aquello ni un minuto más. ¿Qué se había creído? Su mano y su brazo se
convirtieron en un imprevisto huracán que voló sobre el mantel de la mesa del
comedor, arrastrando en su movimiento los platos, cubiertos y vasos preparados
para la cena. Cayeron al suelo con el ruido triste de los cristales rotos de ventanales
arrancados de cuajo por la tormenta, haciéndose añicos diminutos, medianos,
grandes. Se les había descompuesto el semblante a los dos. Un rostro, envalentonado
y enardecido por la ira. El otro, acobardado y angustiado por el pánico.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La historia
volvía a repetirse cruelmente. Como todas las mañanas, las tardes, las noches o
los amaneceres.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La vajilla
destrozada en el suelo en miles de fragmentos era la fiel imagen de hasta dónde
había llegado su relación. Pedazos con las aristas cortantes. Trozos dispersos
y lacerantes. Un puzle destinado a no llegar nunca a buen término. Las piezas que
iban desgarrándose de lo que quedaba de aquel rompecabezas marital solo valían
para desollar y lacerar, para hacer daño y mancillar. Para herir de muerte. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hacía
tiempo que los retales que faltaban los daban por perdidos. Nadie, ni ellos
mismos, habían perdido el tiempo en localizarlos, en unirlos, en crear un todo
de la nada. Nadie tenía ganas de recomponer lo descompuesto. La familia se
inhibía. Los amigos, los pocos que les quedaban, se desentendían. Las fuerzas
de seguridad, alertadas, no intervendrían hasta que hubiese sangre. Aunque
fuese tarde, irremediablemente tarde.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En el
fondo, todos, implicados o ajenos, querían lo mismo: que la sangre llegase al
río definitivamente.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Así
tendrían algo de que hablar.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Eran muchos
años los que llevaban sabiendo que todo el idilio de jovencitos, todas las
promesas y zalamerías hechas durante el noviazgo, aquellas ilusiones que ahora
se antojaban pueriles, habían ido desapareciendo a cada golpe. Golpes de voz
que humillaban. Simples golpes que lastimaban la carne. Golpes y más golpes sin
mirar dónde se golpea. Sin prevenir las consecuencias. Personas convertidas en un
“punchbag”, en un saco de boxeo. En el saco de las hostias.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aun así, se
empeñaban en seguir soportándose día tras día, noche tras noche.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Donde hay
llama, queda rescoldo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Después de
la tempestad, viene la calma.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mentira. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“Donde no hay, no se puede sacar”</span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">
–pensó mientras bajaba apresuradamente por la angosta escalera que llevaba al garaje.
<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Todavía se
podía oír una voz lastimosa arriba, unos lamentos que se iban apagando en intensidad
pero que no terminaban, no cesaban. La letanía de gimoteos era continuada y
extenuante. Eso solo podía provocar dos cosas. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Una: ponerle
a cualquiera los nervios a flor de piel, algo que se estaba convirtiendo en insoportable
y monótonamente fastidioso.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y dos: si
el control de la situación se les había escapado de las manos, solo uno de
ellos podía volver a tomar las riendas. La otra pieza del dúo, ni arte ni parte.
Ni sabría cómo hacerlo. Y para hacerlo, hay que hacerlo bien. Para eso, hay que
saber y tener usía.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿No estaba
la situación fuera de control desde hacía muchos años?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La gota que
colmaba el vaso. Pero de esa noche, no pasaba. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“A reírte, de tu puta madre”.<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sí. Lo
reconocía. Era verdad. Se le había escapado la mano en más de una ocasión y los
guantazos habían resonado sordos por todo el piso. ¿Y qué? Tenía que defenderse
de alguna manera de aquella rata presuntuosa. Había llegado a un punto que todo
era anodino y molesto. Daba lo mismo cómo lo hiciese. Ni esforzándose lo
lograba, si es que realmente se esforzaba. Que esa era otra. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“A mí no me engaña. Pues sí…”<o:p></o:p></i></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Estaba todo
mal hecho. Y punto.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La segunda
o la tercera vez que se encabritó y sacó a pasear la mano, (no recordaba cuándo
porque hubo más veces), su “parejita” dio el paso de denunciar el caso en el
cuartelillo de los civiles. Las risas del sargento de guardia se pudieron
escuchar atravesando la noche, inundando rincones y tabernas. Aquella denuncia,
las habladurías y los chismorreos, solo sirvieron para distanciarles aún más,
para crear más rencor mutuo, para que les señalasen a los dos con el dedo, para
marcarlos con murmuraciones y para enterrarlos con desprecio, repudiados de
todo y por todos. Solo encontraron altanería, risitas y desaires por parte de
sus vecinos. Y decidieron encerrarse en casa. A morir en vida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Los trapos sucios se lavan en casa. A nadie
le interesa de qué hablamos o de qué discutimos… ¿Te enteras?”<o:p></o:p></i></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los vecinos
esperaban pacientes el desenlace desde hacía muchos meses. Sangre fresca.
Carnada para alimentar las habladurías y los chismorreos, conchabados en sus
tertulias. Aquello de la paja en el ojo ajeno.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“No tendrán nada mejor que hacer, que estar
fisgoneando con quién voy o a qué hora llego a casa. Pues vuelvo cuando me sale
de ahí abajo. Me paso los comentarios por el arco de triunfo”<o:p></o:p></i></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Abrió la
puerta del garaje y se dirigió al armario que hacía las veces de armero. Al
igual que hace todo buen cazador, allí estaban relucientes las tres escopetas.
Una Beretta de un cañón, una Browning superpuesta y una Renato Gamba. Debajo,
las cananas cebadas completamente con los cartuchos y las balas. Al lado, los
cuchillos de monte para desollar jabalíes. Todos impecablemente guardados en
sus fundas de cuero. Un par de ellos, con su cara afilada y su revés dentado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Se quedó
mirando las armas fijamente, pero los nervios y la prisa actuaban en su contra.
<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Las cosas, en caliente.”<o:p></o:p></i></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Estaba
deseando fervientemente regresar a la sala a poner orden. A que no se rieran en
sus propias narices. Si subía con una escopeta y apretaba el gatillo
fortuitamente, con cualquiera de ellas haría mucho ruido para esas horas de la
noche. Un machete sería lo más práctico. Daría más miedo. Solo iba a ser una
lección para dejar las cosas en su sitio. Solo un aviso. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A menos que
tontease.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Eligió un
cuchillo desproporcionado, un Corvasi de Muela con las cachas en madera roja y
volvió, desandando lo andado, por aquella escalera que unía el txoko que nunca
se hizo, con la vivienda donde no se hacía vida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El cuchillo
pesaba lo suyo, pero se sentía flotando como una pluma. Ascendió los peldaños
de tres en tres y abrió la puerta de la sala de una patada. Muy típico. La hoja
de la puerta vibró con el impacto. La hoja del cuchillo, no.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Con su
brazo y el mismo artefacto desvió bruscamente a un costado una de las sillas
que su futura víctima había arrojado cuando entraba. Ese infantil acto de
defensa provocó que su ira, su despecho, su mala sangre se desbocase. ¡Todavía
tenía redaños! ¿No sabía con quién se la estaba jugando? ¿No? Pues, al parecer,
no. Ni se daba cuenta de lo que se avecinaba.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Mírate.
Das pena.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEpjV1IrB2-84Yu-VnUA4O1iPi4NvIEiYvxMxHFnHRWU69p6vkI0SuAE5glu2X6EQk1CLFrmh92nuRnKpBBkwA-vjjystK5Ne74Of2i_X8gXWYMqcHiBkb9_2MtXyqg4qt1Vzoj_MMztQi/s1600/cuchillo-en-mano+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEpjV1IrB2-84Yu-VnUA4O1iPi4NvIEiYvxMxHFnHRWU69p6vkI0SuAE5glu2X6EQk1CLFrmh92nuRnKpBBkwA-vjjystK5Ne74Of2i_X8gXWYMqcHiBkb9_2MtXyqg4qt1Vzoj_MMztQi/s320/cuchillo-en-mano+2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Acorraló a
su pareja en una esquina. A una parte, los ojos se le salían de las cuencas por
el pánico mientras que la rabia inundaba la cara de la mano ejecutora, a quien blandía
el cuchillo de monte delante de sus mismísimas narices, dando vaivenes y
lanzando acometidas. ¡Pobre! Eso pasaba por querer llevar siempre la razón. ¡Y
todavía se quería proteger con aquellas horrorosas cortinas que su suegra se
había empeñado en regalarles cuando se casaron…! ¡Pobre…!<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lanzó el
Corvasi hacia el pecho de su oponente, su hasta ahora media naranja, queriendo
solucionar de un tajo aquella disputa. Pero dio en hueso. La afilada hoja se
enterró en uno de los brazos que solo pretendían protegerse de la acometida. Tiró
del cuchillo hacia sí, dejando una herida de color cambiante. Un tajo visible a
través de la manga del jersey. De un suave crema fue pasando ágilmente a un
oscuro cárdeno. La sangre, la roja sangre, la sangre dulzona y aparatosa
comenzó a fluir a borbotones de la herida, del corte, de la carne sajada,
empapando el resto de la chaquetilla de lana con una velocidad inusual. Un
resoplido de orgullo, de ver cómo la pieza de caza se debatía lastimosamente,
afloró en su garganta y se envalentonó. Fuera miramientos. Fuera mimos. Fuera
tanta tontería.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Esta vez la
cosa iba en serio.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Te vas a
enterar. Tú lo has querido.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El dolor
obligaba a que aquel ser que fue querido hacía muchos años y al que llevaba
odiando otro tanto, casi desde la primera semana, se acuclillase en un rincón,
como un despojo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Mírate.
¡Quién te ha visto, y quién te ve! ¡Inútil! ¡Estorbo!<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Fue entonces
cuando el Corvasi atravesó el aire sin saber dónde aterrizaba, dónde era más
demoledor el impacto, dónde sería más profunda la hendidura. Un filo de mil
diablos, forjado en las mismas cavernas de Pedro Botero, que hacía su trabajo a
la perfección. Entraba y salía de la carne blanda. No tenía miramientos si
atravesaba una arteria o un pulmón. Le daba igual cortar un músculo del brazo
que arrancar un labio. Era un cuchillo de monte y lo único que saben los
cuchillos es hacer bien su trabajo. El fruto de años de investigación de Muela,
aquel Corvasi, era así. Sin más. Certero como un bisturí de precisión, sajaba,
cortaba, se hincaba y dejaba marcado el territorio para los tres. Para la mano
ejecutora, para la víctima y para el propio instrumento.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A cada
lance, a cada descarga, iba gritando frases que la persona que yacía a sus pies
no oía. Dos golpes certeros, de los primeros, habían ahorrado el trance del
dolor y de la desesperación hacía pocos instantes a un cuerpo que estaba muerto.
Eso libraba al cadáver de las penurias, los hospitales, las rehabilitaciones y
los sicólogos que rara vez consiguen su objetivo. El revoltijo de carne y ropa
ensangrentada, acurrucada como una pelota deshinchada al lado de las cortinas
de tafetán, de las horrorosas cortinas de su suegra, daba la callada por
respuesta. Ya no estaba.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-¿No
hablas? ¿No dices nada? ¿Se te ha comido la lengua el gato? <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cambió el
cuchillo de posición. Se había cansado de rasgar la carne y ahora solo
pretendía que el acero se sumergiese hasta la empuñadura. En plan taurino, certero
y hundido hasta la bola, golpeó la nuca del amasijo y la hoja de aquella
maravilla de navaja manchega se quebró en dos. Aquella rotura era algo
indiferente en aquel momento. No tenía ninguna importancia. Algún defecto de
fábrica de la hoja en la aleación con el molibdeno. Pero el daño estaba hecho,
aunque la escena resultase irreal, a pesar de que no acabara de creerse dónde
había ido todo a parar. El brazo fuerte de la ley. De su ley y de la de nadie
más.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-¿Qué te
pensabas? ¿Qué te habías creído? Eso, para que veas… ¿Quién tiene el mando
ahora? No ha nacido todavía quién. No hay nadie que se atreva a levantarme la
voz, en mi presencia. ¡Faltaría más! ¡Hasta ahí podríamos llegar…!<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Buscó a su derredor
alguna silla donde sentarse y se fijó en el panorama desolador en el que se
había convertido la estancia. Ninguna silla permanecía en pie. Los restos de la
vajilla llegaban hasta el pasillo. Aquellas horribles cortinas, teñidas de
rojo, regalo de la madre política, aceptadas a regañadientes, arropaban el
cadáver, descolgadas de la barra. Las paredes estaban pintadas a brochazos con
aquel tono rojizo que hacía daño a la vista. Los restos sanguinolentos se
repartían en salpicaduras por todas partes. Incluso se había manchado el
pantalón y la camisa, y las prendas se habían vuelto pegajosas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Y todo por
hacerle dos carantoñas a una renacuaja de once años. ¡Fíjate…! Y la cena, sin
hacer. ¿No es verdad?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cogió una
de las sillas que no estaban caladas con sangre y se sentó delante del cuerpo. No
se movía. ¡Como para moverse! Buscó en el bolsillo superior un paquete de
cigarrillos y extrajo uno. El mechero no encendía. También estaba humedecido.
Arrojó ambos al otro lado de la habitación y se quedó en pose estática. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Hasta con
tus manías con el tabaco. Hasta con eso te sales con la tuya. Ni fumar puedo…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Reclinándose
sobre el respaldo, miró fijamente al bulto como si quisiese que aquellos restos
le dieran alguna explicación, aunque fuese a deshora. La cabeza no daba
vueltas. No había mareos. No notaba ninguna nausea. Estaba todo en su sitio. Había
eliminado a un ser nulo, incompetente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e
inútil, de un plumazo. Una pesadilla menos para todos. Respiraba paz.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">-“Me hace gracia” –</i>pensó con media
sonrisa en los labios.<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> –“Todo por una
cría de once años… ¿Qué te parece? ¿Habrá mujeres pederastas? Claro que las
habrá. Pero esas no salen en los papeles.”<o:p></o:p></i></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Respiró
hondo y decidió que tenía que hacer algo. Aquello no se podía quedar así.
Habría que recoger el cadáver, limpiar, fregar el piso y reorganizar aquel
desbarajuste. Lo mejor era ponerlo en conocimiento de las autoridades. El
suicidio no se le había pasado por la cabeza. Todavía quedaba mucha leña por
cortar. Sacó el móvil del bolsillo del pantalón y tecleó el número del
cuartelillo de la Guardia Civil. Si no respondían, llamaría al 112 o al 091.
Pero prefería ver el tono verde de los picoletos que el marrón de los
nacionales. Bastante marrón tenía con todo aquel desaguisado. Al otro lado de
la línea le respondió el número que estaría de guardia en esos momentos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-¿Es el
cuartel de la Guardia Civil? ¿Sí? Verá. Ya siento la hora que es, pero… En fin.
Les llamo para informar de un crimen… sí… un crimen…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La pausa
que se hizo al otro lado del teléfono se hacía interminable. No podía ser. Si
estuviesen a lo que tienen que estar…<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-¿Sí? Pues
verá… <strong>Les llamaba porque acabo de matar a mi marido.<o:p></o:p></strong></span></div>
</div>
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-45102379610853303302013-03-10T11:14:00.000+01:002013-03-10T12:15:18.176+01:00AMOR, (2012)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy6GjA7CE9seGr49C1xbaRzJD4fTBlTkqDMXpGOPW4rDGSbXH86tl0zYO8VEN9j8emqA9V2UCImItzzKeDpYcM3IQ3SNiTdq4itjOwFvc9PTlyo7ferFVySvcmY7gXwvKOegpuNbdLfdyG/s1600/amor+4%C2%BA.jpg" imageanchor="1"><img a="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy6GjA7CE9seGr49C1xbaRzJD4fTBlTkqDMXpGOPW4rDGSbXH86tl0zYO8VEN9j8emqA9V2UCImItzzKeDpYcM3IQ3SNiTdq4itjOwFvc9PTlyo7ferFVySvcmY7gXwvKOegpuNbdLfdyG/s320/amor+4%C2%BA.jpg" /><br />
<br />
AMOR (2012), (127 minutos aprox.)<br />
<br />
TÍTULO ORIGINAL: Amour (Love)<br />
<br />
DIRECCIÓN Y GUIÓN: Michael Haneke<br />
<br />
MÚSICA: Tomada de piezas de Franz Schubert, Ludwig Van Beethoven, Johann Sebastian Bach<br />
<br />
FOTOGRAFÍA: Darius Khondji<br />
<br />
REPARTO: Jean-Louis Trintignant, Emmanuelle Riva, Isabelle Huppert, William Shimell<br />
<br />
Coproducción Francia-Alemania-Austria<br />
<br />
PREMIOS EN 2012 Y 2013: Oscar: Mejor película de habla no inglesa. 5 Nominaciones, incluyendo película, Festival de Cannes: Palma de Oro (Mejor película), 5 Premios César, incluyendo mejor película y director. 10 nominaciones, Globos de Oro: Mejor película de habla no inglesa, Premios del Cine Europeo: Mejor película, director, actor y actriz. 6 nominaciones, Critics Choice Awards: Mejor película de habla no inglesa. 2 nominaciones, 2 Premios BAFTA: Mejor película extranjera y actriz (Riva). 4 nominaciones, Independent Spirit Awards: Mejor película extranjera, Círculo de Críticos de Nueva York: Mejor película extranjera, National Board of Review (NBR): Mejor película extranjera, Asociación de Críticos de Los Ángeles: Mejor película, Satellite Awards: Nominada a Mejor película extranjera y mejor actriz (Riva), Premios Guldbagge: Mejor película extranjera<br />
SINOPSIS: Georges y Anne, los ochenta cumplidos, son dos profesores de música clásica jubilados que viven en París. Su hija también se dedica a la música, y vive en Londres con su marido británico. Un día, Anne sufre un infarto. Al volver del hospital, un lado de su cuerpo está paralizado. El amor que ha unido a la pareja durante tantos años se verá puesto a prueba. (FILMAFFINITY)<br />
<br />
CRÍTICAS SESUDAS O ALGO ASÍ.<br />
<br />
"Magnífica en su simplicidad y en su implacable honestidad acerca de la vejez, la enfermedad y la muerte (...) No hay un paso en falso ni una sola escena superflua" (Deborah Young: The Hollywood Reporter) <br />
"Obra maestra (...) Una tierna, desgarradora e impecablemente dirigida historia sobre el amor y la muerte" (Manohla Dargis: The New York Times) <br />
"Deslumbrante y lúcido paseo de Haneke por el dolor y la muerte. (...) pese a la aparente frialdad, cada segundo de metraje conmueve. Conmociona y arrasa." (Luis Martínez: Diario El Mundo De Pedro Jota) <br />
"Haneke se muestra casi tierno (...) realiza una aproximación rigurosa a la vejez sin caer en el tremendismo y evitando el inútil ternurismo (...) Una película que, de alguna manera, humaniza a Haneke. Lo reconcilia con la vida." (Salvador Llopart: Diario La Vanguardia) <br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr9twDC81zAkg5xBAdbqL5LBjVzRM20l7zrq9n2fmGmjP17XpkCPWDbcgDWPtiWqrJnu5f5uVr1oy0kani8bsjZQPsIdiOrVZCUqAew-4dkq1rmEVyvpeUl5S_7GGYQBNrXiz0YyP_Kt6W/s1600/amor+3%C2%BA.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr9twDC81zAkg5xBAdbqL5LBjVzRM20l7zrq9n2fmGmjP17XpkCPWDbcgDWPtiWqrJnu5f5uVr1oy0kani8bsjZQPsIdiOrVZCUqAew-4dkq1rmEVyvpeUl5S_7GGYQBNrXiz0YyP_Kt6W/s320/amor+3%C2%BA.jpg" /></a><br />
<br />
UNA CRUEL Y REAL PELÍCULA:<br />
<br />
“Una chica por detrás, dejó escapar uno de los pocos comentarios que los impresionados espectadores hicimos mientras nos encaminábamos algo aturdidos hacia la salida: "Parece que venimos de un velatorio" (Comentario vertido desde Filmaffinity)<br />
<br />
¿Puede la muerte ser tan amarga y tan odiosa como nos la ofrecen a los que seguimos vivos cuando desaparece entre sus fauces un ser querido, un ser amado? ¿Puede la muerte ser un puente para que un espíritu cansado se libere de sus ataduras, harto ya, aún a pesar de dejarnos morir porque no queremos que ese ser amado desaparezca? ¿Puede la muerte ser un agobio, una prueba de resistencia para los que permanecen atados a la monotonía del día a día cuando nos abandonan irremediablemente? ¿Seríamos capaces de matar por amor, de que no nos importen las cadenas sociales cuando quitamos el respirador al ser que más amamos, al que más queremos y todo por amor? ¿Podrán nuestros descendientes, nuestros mismos hijos compartir la agonía que compartimos con nuestro ser querido que nos agoniza, que se nos va, de compartir nuestra agonía por amor? ¿Llegarán a entenderlo algún día hijos, vecinos, conocidos o magistrados?<br />
<br />
El sobrio director alemán Michael Haneke (“La Cinta Blanca”, “Funny Games”) nos sumerge en su última y sobrecogedora película “Amor” en un debate interno del que nadie puede salir bien parado. Sobre todo si ya se frisan los sesenta, notas que te estás agotando física, síquica o emocionalmente, o si una enfermedad terminal y agónica te acompaña. Y ahí, la edad no importa. Nos daremos cuenta tarde y a regañadientes que los demás que creíamos seres queridos y que tendrían que estar a tu lado, se despojan de su armadura, se muestran tal y como son y desaparecen para siempre. Si se tiene algo de suerte te pueden quedar a lo sumo, un par de compañeros indesmayables. Alguien que piensa en ti y La Soledad, eterna compañera de locos y ancianos que nunca falla a su cita. Como la Muerte. Otra cosa será que luego los allegados que han desaparecido tengan remordimientos de conciencia cuando el final no tiene remedio y se echen las manos a la cabeza por su desidia insolucionable.<br />
<br />
Sin rozar nunca el melodrama lacrimógeno, salvo acariciarlo suavemente en contadas escenas que encogen los ánimos, que son capaces de mostrarnos diez minutos de angustia ante el final predicho sin mover apenas la cámara, Haneke nos obliga a debatirnos, a cuestionarnos, si al cabo de los años seguiremos teniendo las convicciones que atesorábamos de jóvenes, si perdurará esa alegría y esa lucha por el Saber, por el Vivir y por Respirar o si podremos llegar al límite físico y síquico aunque nos duela y aunque nuestros descendientes y vecinos no nos lleguen nunca a entender. Haneke va más allá y nos lo presenta a través de un dúo de ancianos octogenarios que agonizan cada uno a su manera (excelentes con diferencia del resto del elenco, menos la intervención de Isabelle Huppert, tanto Jean-Louis Trintignant como Emmanuelle Riva). <br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxaoP-MKiKvVSUVixcoE0LEQINNWA7L6sZVkVHllHSJdQUr7bIRylkhtKvX1ioVzZiYAm_UaRn_-M5hu_q7A13fyqk0QO1D-R-lk6DR9aySaqkyH_sluBCdTcwNmG2Ck-HH8ThyroNtYrC/s1600/amor+1%C2%BA.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxaoP-MKiKvVSUVixcoE0LEQINNWA7L6sZVkVHllHSJdQUr7bIRylkhtKvX1ioVzZiYAm_UaRn_-M5hu_q7A13fyqk0QO1D-R-lk6DR9aySaqkyH_sluBCdTcwNmG2Ck-HH8ThyroNtYrC/s320/amor+1%C2%BA.jpg" /></a></a><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">En un escenario fantasmal, con una triste fotografía ocre (Darius
Khondji, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Seven”</i></b>),<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i></b>el domicilio de esta pareja se
asemeja a un panteón para muertos en vida que ven como la misma se les escapa
de las manos. De una parte la degeneración provocada por una enfermedad y de
otra la imposibilidad de mejorarla, de paliarla o de ralentizarla. Para eso el
rol de Trintignant recurrirá a todos los imposibles ante la amada persona que
se le va de entre los dedos, para llevar a cabo una idea tan pensada, tan
lícita que esa sería la opción acertada para muchos como descabellada sería
para cerebros y mentes de un dedo escaso de grosor.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">“Amor”</b> es una
película triste, muy triste y muy desasosegante (podría pasarnos a cualquiera)
pero real y dramáticamente cruel. La apoya una banda sonora que hará las
delicias de más de un melómano y una fotografía (ocre, muy ocre, insisto. Con
muchos claroscuros) que podría forzarnos a ver un gris completo, un gris
idéntico a la vida de los protagonistas, a una pareja que asume la tragedia que
se les avecina y que intentar dar bocanadas donde el aire ya no existe y la
asfixia que les invade llegará a ser total. La humillación de todos los
personajes (cada uno se siente humillado e impotente a su manera) está latente
en toda la cinta pero la debacle, el terror del día a día, la desesperación no
aflora. Haneke solo nos deja intuirlo, sin matices, para que seamos nosotros
mismos los que vayamos tejiendo la urdimbre del ocaso, con toda la crudeza que
es capaz sin llegar a aterrorizarnos. Para sentir miedo ya lo tendremos en la
calle con nuestros allegados. Eso se podrá convertir en pánico, pero el
director ya nos había avisado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Viendo <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">"Amor"</b>
me ha sido imposible no relacionarla con cintas como: <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">"Dejad paso al mañana"
(Leo McCarey), "El hijo de la novia" (Juan José Campanella),
"Cuentos de Tokio" (Yasujiro Ozu), "En el estanque dorado"
(Mark Rydell) </i></b>o el final de<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> “Muerte en Venecia”. </i></b>Y aunque la
trama no es exactamente la misma, otra despreciada por muchos por lacrimógena y
española<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">: “Y tú ¿Quién eres?” </i></b><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Por cierto. ¿He sido yo el único que ha visto en la película
dos finales encadenados entre sí que se unen con el principio, como si todo el
film fuera un tour de forcé a base de flash back?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Para acabar. Si estuviéramos en la piel de Trintignant,
¿Haríamos lo mismo? ¿Amaríamos hasta ese punto? Película recomendable al cien
por cien y ya lo siento que estas notas lleguen con retraso porque el estreno y
este comentario llevaban días hechos. Pero es lo que hay. Cosas de fuerza
mayor. Atrévanse a verla y vívanla.<o:p></o:p></span></div>
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-51938707605987755302013-02-20T19:47:00.000+01:002013-02-20T19:47:52.350+01:00LOS SONIDOS DEL SILENCIO. (Felicitar a ciegas)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4xLyaNh_FAS1lB1_NXIa702W_7iKkq0MIWkEV0XIeCHCNQ0cW1za_N7pmipQAKQC-u6gMzfb0mvPwqqmUBXY_1lt82xpM4V61ERgeVWLP2XEpB_q-O84KfOSMDmJoURvK3hgoWioonb5I/s1600/feliz+26.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4xLyaNh_FAS1lB1_NXIa702W_7iKkq0MIWkEV0XIeCHCNQ0cW1za_N7pmipQAKQC-u6gMzfb0mvPwqqmUBXY_1lt82xpM4V61ERgeVWLP2XEpB_q-O84KfOSMDmJoURvK3hgoWioonb5I/s320/feliz+26.jpg" /></a><br />
<br />
No quiero pecar de pretencioso pero esta es una de las pocas maneras por no decir la única que se me ocurre de felicitar su 26 cumpleaños a Adrián. No veo otra forma. Así que, estés donde estés, que pases un buen día, nene.<br />
<br />
No sé a ciencia cierta quién puso de moda esto de celebrar días determinados al año porque por motivos que no vienen al cuento, yo no celebro últimamente ni salir de chufla y prefiero celebrar cuando me salga de entre ese sitio que todos pensamos. Lo cierto es que esto de las festividades, según dicen beatas, meapilas, purpurados de la curia y allegados, Aquél que curro nada más que seis días en toda su larga vida, descansó el séptimo día un tanto inseguro (¡con lo que es Él!), horrorizado de lo que había creado (peor imposible salvo escasas excepciones), apesadumbrado de lo que había hecho (¡Jesús, Jesús, Jesús…!, Ay de Aquel, que todavía no estaba por estos andurriales, la que le esperaba), sabiendo de sobra que le iba a salir el tiro por la culata, se auto columpió, pasó de todo, empezó a ponerse mandón, para variar y dijo que el domingo era para sus muelas y que había que santificarlo como correspondía. Como Dios manda. En su honor y esas cosas. O eso es lo que machaconamente nos han ido contando por saecula saeculorum. Amén.<br />
<br />
No van por ahí los tiros en lo que viene a continuación pero por apostar, envidiosillo que es el Hombre y viendo que de agasajos, “fiestuqui” celebracional y recordatorios, se podía sacar una buena tajada con el merchadising, todo un pastizal, se puso a alabar, no solo un día a la semana, sino que cualquier día era bueno para él. De entrada, pillarse un acueducto en vez de un puente y también, por sacar tajada, para un recordatorio, para celebrar una onomástica, para que la efeméride de que “tal día como hoy” un país se pasó por el arco de triunfo a treinta mil y la madre, para inmortalizar al que la había palmado y para que nos acordemos, maldita la gracia, del sum, sum, corda. <br />
<br />
A un nivel más íntimo y más satisfactorio, estas conmemoraciones podrían valer para felicitar al que en ese día había nacido, había visto la luz, aunque luego fuesen tinieblas y con ese instante se te hubiese arreglado el cuerpo, el espíritu y la continuidad de la especie. De tu especie. A fin de cuentas, al final se trata de eso. O a lo mejor no. Demasiadas cosas y sensaciones. Demasiadas alegrías y sinsabores. Demasiadas satisfacciones y pesadumbres. Y todas mezcladas en la misma probeta y en el mismo tubo de ensayo. Es lo que tiene la química. Demasiados ingredientes y muchas veces mezclados con mucha mala uva, como hecho adrede.<br />
<br />
Todo eso del “Happy Birthday to you” está muy bien sobre todo si los agasajadores y el rey del mambo están presentes y no de cuerpo presente. Ahí sí que se le puede echar mano al cordero, que no falte, al vino, a la tarta, a soplar velitas para que se cumplan misteriosas ilusiones, a lo que se tercie y a llevarse bien por unas horas, que no somos para un día. Y cuando pasa ese día, el día siguiente tiene nombre de cadena perpetua, más cercano el fin, en cualquier cárcel, como es la de esta vida y de vidas pasadas. Nadie se va a quedar aquí ni para simiente de orégano. “Ya tengo equis tantos años y un día”. Casi dan ganas de tirar la toalla para no reencarnarse en nada de una puñetera vez, no vaya a ser que resurjamos en el alma de una sabandija. Y no me refiero a los políticos que esos son las peores. No nos va a ir mejor, visto lo visto. Con los políticos que tenemos, tampoco.<br />
<br />
<br />
<br />
Cuando no se está delante, sino a miles de metros o más, o a cientos de metros, incluso a la vuelta de la esquina, inclusive orbitando en nuestro planeta Marte particular, decir en voz alta “¡felicidades, chaval (chavala)”! pueden ser los sonidos del silencio. ¿Quién es el que tiene un emisor de ultrasonidos para prestar? ¿Quién es que tiene el receptor adecuado para esas frecuencias? ¿Quién es el guapo, guapa, bonito de cara? Pero no hay que desanimarse. Se puede contar con los corre-ve-y-diles de turno que se lo curran y ya se lo contarán al interesado aunque sea cien años después cuando los que queden estén también calvos.<br />
Yo he pergeñado, he ideado, he soñado, me he devanado la sesera para que, aunque sea a hurtadillas porque no estoy interesado en destacar, en provocar, en volver a empezar ni nada que se le asemeje (de momento, nunca se sabe, ni si este cura es tu padre) que una felicitación de esas, que no una postal de Navidad que aborrezco, llegase a buen fin, a su destinatario. Y he llegado a una solución clara y definitiva. El, la, mozo, moza del cumple, que se dé por felicitado, tal cual, que ya se encargarán de contárselo tarde o temprano. Este mundo es un pañuelo y estás cosas, y gracias al que sea, no son una payasada. ¡Ay, los payasos! Gente seria como los payasos de la tele, Fofito incluido, nos harían falta más a menudo.<br />
<br />
Así que sin más, celebrando un día en la intimidad junto a mi eterna compañera, La Sole, que no me deja ni a tiros, levantaré una taza de café negro, humeante y sin azúcar hacia el cielo y brindaré por los ausentes, por aquellos de “tan cerca, tan lejos” que digo otras veces, con el infantil deseo de que de una vez por todas la Rueda de la Fortuna sonría al que cumpla lo que sea, aunque sean cien, cincuenta o veintiséis, y se dejen atrás viejas historias. Lástima que no sepamos, yo tampoco, olvidar como se merece la ocasión. A estas alturas ya no merece la pena revolver las aguas no vaya a ser que se pongan turbias<br />
Aquel que cumpla, con quien cumpla en compañía, que sepa ver que detrás de cualquier ventana una sombra amable mira en la lejanía, en el recuerdo. Como todos los años. Como siempre, testimonial. Como desde siempre dejando que las cosas sigan como están. Mejor así.<br />
Felicidades en el silencio. Felicidades dando palos de ciego. Por si acaso. Para otras cosas tengo peor memoria, aunque me acuerde de todo.<br />
<br />
¡Felicidades, nen! Te puedes dar por felicitado.<br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-42036699462950971432012-12-31T13:02:00.000+01:002012-12-31T13:02:16.204+01:002013: ALGO SIGUE OLIENDO A PODRIDO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZmApWheka3HBoP9Scp0Qy7aihysXBmycLXJ9cZTRAwSZU2GTKHooYxt6M15sPBkdEO1G5Ja2JdF3Cl1kZYM4QMPivENaCC1w28nO22oj-WibOXMFWIViOKuwMcvAKYeZ48YannHXQFOZL/s1600/2013.+2013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="157" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZmApWheka3HBoP9Scp0Qy7aihysXBmycLXJ9cZTRAwSZU2GTKHooYxt6M15sPBkdEO1G5Ja2JdF3Cl1kZYM4QMPivENaCC1w28nO22oj-WibOXMFWIViOKuwMcvAKYeZ48YannHXQFOZL/s400/2013.+2013.jpg" /></a></div><br />
Bienvenido con pinzas al 2013 y adiós, por fin y de una puñetera vez, a este nefasto 2012 donde nos han dado más palos que a una estera. Se siente, se siente que estamos preparados para recibir al 2013 donde la alfombrilla, la estera, el felpudo de nuestros ánimos está aclimatándose para recibir más barros de estos lodos y más palos, porque dar palos nos los darán, no nos cabe ninguna duda, los que no dan ni un palo al agua. Acabaremos cornudos y apaleados, pero como dicen los castizos, antes de que nos den una ostia, o una hostia en la otra mejilla, algunos se van a pensar lo que podría ser darle el palo a algo o a alguien. A nadie que se sepa le gusta que le den el palo, que le coman la oreja después y que encima haya que dar las gracias para que no nos ninguneen.<br />
<br />
Ser alguien, lo que sea. Los cinco minutos de gloria para salir del ninguneo nazional, caiga quien caiga y pasar a ser otro ser humano reivindicado que pueda lucir honorario y palmito a final de mes y nos pueda dar con la nómina en las narizes. Algo así como las promesas de los gobernantes con las que nos hemos quedado con un palmo de las mismas después de que nos dieran con la puerta de Europa en las mismísima pituitaria. Eso nos pasa por meter las narizes donde no nos llaman. Nuestro narigón, nuestra trompa elefantina, vascuence o chatina ya no nos vale ni para oler aunque muchos nos olíamos el desastre al que nos abocaban los Padres de la Patria. Tiene narizes la cosa. Las últimas trompas que preocupan al Estado son las de Noche Vieja, las de los conductores y las de Falopio porque la de Eustaquio lleva en desuso una temporada en las altas instancias donde se han quedado más sordos que una tapia.<br />
<br />
El Mundo mundial aboga por acabar el año con el buen olfato que le caracteriza y nos regalan la oreja, sumado a lo que nos venderán después, con un suplemento para aprender alemán en diez mil lecciones que hará la delicia de estanterías, librerías y arcones, que es donde irán a parar si es que no acaban en el contenedor ecológico, llenándose de polvo y pasado el susto de la primera entrega. “Auffidersen” al coleccionable incluso antes de que hayamos pasado la primera página de la primera entrega con el reconcome del willcomen, fraülien Merkel, por narizes.<br />
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Para quitar la razón a una gran mayoría y ver cuál es la sinrazón de unos pocos astutos taimados, ser un mentiroso compulsivo es bueno para que la nazión vaya bien, a imagen de otros taimados le pene a quien le pene, que hasta hace muy poco, tanto Monti que Monti tanto, ¡Qué breys tienen algunos, pardiez!<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3o-WB6WapcgCtf0o4VBOLiTAEJUDnXJY7S6HLPeL3zPCunlV0A6FiaKtMP3ogXNZx9ao7y2R0UucFbE-yVxLMvJMsSBSHkog2dtLay4ySBPUuEQMxPJ7W37aMxv2NXn0JVAwtM60zeV4h/s1600/rajoy+yotube.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="203" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3o-WB6WapcgCtf0o4VBOLiTAEJUDnXJY7S6HLPeL3zPCunlV0A6FiaKtMP3ogXNZx9ao7y2R0UucFbE-yVxLMvJMsSBSHkog2dtLay4ySBPUuEQMxPJ7W37aMxv2NXn0JVAwtM60zeV4h/s400/rajoy+yotube.jpg" /></a></div><br />
Lo de la ley de emprendedores se está pareciendo a un aborto en toda regla, que eso de la ley del aborto es otra. Debe ser porque era de ley, de la ley de los que ahora son más fuertes porque les hayan votado los débiles. La ley de Brey. Que se recuerde, a los cuatreros se les colgaba sin juicio en el lejano Oeste, pero al Este del Oeste, ni por esas. Ni el amparo de una pensión digna nos van a permitir aunque lo que no se huelen, lo seguros que están en su poltrona esos forajidos, es que los de abajo estamos “un poquito” hasta las narizes de husmear en vertederos lo que arrojan los de arriba con el desparpajo que les caracteriza. Para ellos debe ser “un orgullo y una satisfacción” que los que están hasta los restos, con los restos se alimenten. Así sí que se puede saber a que huele un buen jamón. Pero que se sepa, nadie hasta la fecha ha vivido del aire aunque vivan con el aire que respiran<br />
Más es lo más. Otro que se apunta al carro. Con buen olfato ha conseguido pegar un portazo a nacionalistas y al resto de la clase de tropa. Lo de la secesión comienza a quedarse aparte, como en la lejanía “más” cercana, para preocuparse de solucionar los problemas económicos y, lamentablemente, “sis plau”, toca llamar a la puerta de Madrid. Y si no, al tiempo que de quedarse aparte a aparte quejarse, hay un paso. Algún popular que últimamente se están volviendo impopulares por su falta de tacto y de olfato, comenta que “para algunas cosas este país son 17 países y para otras cosas somos una nazión”. Que no estamos ni a las duras ni a las maduras y se prefiere barrer para adentro porque los trapos sucios hay que lavarlos en casa y no hay más cera que la que arde. Aunque queme mal y huela peor.<br />
Los bares, cafeterías, discotecas y pabellones empiezan a cargar cámaras y cañones para la noche que se avecina. Los mayas, los aztecas o los incas, qué más da, han vuelto a equivocarse y nos van a dejar disfrutar de la agonía un día más, una noche más. Mañana temprano veremos a qué vuelven a oler las calles de este país que no despierta de la resaca inmisericorde donde nos han abocado. Seguirá oliendo a lo mismo, a mierda, aunque suene mal, hasta que no nos dé por pasar la escoba y más tarde la fregona con lejía. O con sosa caustica aunque nos irrite las narizes.<br />
La cosa tiene bemoles. Y narizes. Como decía el payaso triste: “Qué bien, que bien, yo leo a Kierquegard” o como se escriba, escriba de ágil pensamiento que columnas hay en cualquier medio virtual y escrito y todos llenos del mismo sinsabor. La languidez y la tristeza se puede oler desde lejos. Puestos así, cada uno en su puesto aunque no nos olamos por dónde nos van a venir los palos, “imprimátur”, entonces, y a pasar el trance. Nos leemos. Aullidos a La Luna lunera.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiTNf18QaNOVavAjRuMV75fyziN3JYD1ekDvOPUQK0iPSte-VWd7Cortk3ojDGKxxnIJhCvYTU-9EHJBkk77aUIzcW3fe9jidrvY1R5Uh6TfG8aWxcKJkNlUeLL9heWlEaQaYAaalKGsoq/s1600/negro+escribiendo2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="225" width="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiTNf18QaNOVavAjRuMV75fyziN3JYD1ekDvOPUQK0iPSte-VWd7Cortk3ojDGKxxnIJhCvYTU-9EHJBkk77aUIzcW3fe9jidrvY1R5Uh6TfG8aWxcKJkNlUeLL9heWlEaQaYAaalKGsoq/s400/negro+escribiendo2.jpg" /></a></div><br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-45233271588344040892012-12-04T15:14:00.001+01:002012-12-04T15:14:36.941+01:00ESE MONTORITO, MONTORITO BRAVO, CAPITÁN DE LA MANADA. <br />
(En la foto, un ajpañó calentándose como puede en un piso vacío antes de que lo desahucien)<br />
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La amnistía fiscal que finalizó este lunes tres de Diciembre nos deja una doble lectura de cómo les funcionan las neuronas de estos “gobernantes kraus” que campan a sus anchas por la Castellana, que no hay manera de decirles “auffidensen” (no entiendan ni el idioma que les maneja ahora) y que no se caen de un “deguindo” ni a tiros. <br />
No nos queda sino contentarnos con ver, de lejos, las dos caras de la moneda que el gobierno enseña a hurtadillas pero que no entrega (faltaría más, fraülien): la continuación de la evasión de impuestos en flagrante fraude a un pueblo que sigue teniendo almorranas (sufre en silencio hasta que nos cansemos y parece que no queda mucho lastre que echar por la borda. Ya no) y la captura y puesta a recaudo, relativo, de un facineroso oneroso y poco honroso, antiguo adalid majestuoso, oso amoroso de empresarios, haciéndolo coincidir el mismo día para despistar de la debacle, de la ruina y de la hecatombe a los de las hemorroides ya citadas. Y no pondrán un partido de furbor de milagro. Como siempre, que no escarmentamos y ya teníamos que estar acostumbrados. Y además nos parecerá bien esta nueva cortina de humo. Eso y que gane el Barça. O el Madrí.<br />
Este país, acostumbrado a disfrutar de cuantos más puentes mejor, que ya tenemos por ahí fuera fama de vagos recalcitrantes (cría fama y échate a dormir, dirían, la siesta ajpañola, la mejor) se convierte en puente de plata hacia los paraísos fiscales para los defraudadores. Aunque alguno caiga. Eso no es si no la sal gorda y un parche poroso mal puesto. No se ha logrado recuperar todo lo evadido que el señor Montoro deseaba y eso provoca otro agujero de mil trecientos millones a las maltrechas arcas del estado. Que son tontos los tránsfugas ¿sabe usté? y se van a traer la panoja eludida y casi ni aludida (no nos cuentan qué cantidades, para qué) gracias a sus acuerdos de “esto pa´ ti, esto pa´ mí, esto pa´ ti…” desde los edenes fiscales donde duermen millones de eurazos mangoneados, robados, mangados y sustraídos de nuestra piel de toro a través de operaciones donde solo se han beneficiado los que ya sabemos y de donde sale perjudicada una enorme mayoría, incluidos sus aborregados votantes que parece que ¡por fin! le van viendo las orejas al lobo.<br />
Ahora los inspectores de hacienda cercarán a los delincuentes declarados mirándoles con esos ojitos miopes que el gobierno les ha permitido para comprobar en un futuro si vuelven a meter la gamba. Nuestra Hacienda, a nivel del mundo mundial, no el panfleto, está justo la segunda después de Norte América en información al usuario, pero en lo de pillar a los chorizos deben andar por los cerros de Úbeda buscando las cerillas. Si faltan mil trescientos millones para los presupuestos, ¿De dónde los van a limar? ¿De nuevo de las pensiones y de los de abajo? ¿Dónde está ese dinero negro que no emerge, que saben dónde está pero que no nos lo cuentan? ¿Que es lo que quieren que veamos?, ¿la botella medio llena o medio vacía? Viene a ser como las entidades bancarias que todos los años nos hablan de pérdidas millonarias cuando lo que tenían que decir es que han dejado de robar, perdón, ganar tanto como el ejercicio anterior. Probes, que son unos probes los finanzieros.<br />
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Coincide el fin de este pírrico resultado del indulto fiscal con el encarcelamiento de Gerardo Díaz Ferraz, ex “capo de tutti capi”, ex CEOÉ (todos juntos: ¡oeeeé, oé, oé, oé!). El ahora detenido, llegó a declarar en su día: “Si queremos salir de esta situación de crisis solo lo lograremos, solo, trabajando más y cobrando menos, empresarios y trabajadores”. Consejos doy… Le han localizado en una de sus posesiones, sin contar apartamentos y yates de lujo, ciento cincuenta mil “napos” y un kilo de patrón oro al patrón de los patronos. Este patriota sí que se lo ha currado. Lo que pasa es que estos patrioteros de cartón piedra, porque la cara la tienen más dura que una piedra y los cartones que manejan serán los del bingo, no se han enterado todavía de que los que hacen patria, que dijo Machado, son los que están al pie del cañón a cada minuto, a pie del contenedor o con un pie en la calle por los desahucios salvajes. No los que ponen los pies en polvorosa. Debe ser que ese resto de ratas que abandonan el barco no vive en esta nazión, lanzadera hacia las Seychelles o al Coño de la Bernarda, y que me disculpe la susodicha.<br />
Entre los socialistas de postín dedicados a agasajar todo lo suyo en vez de pelear todo lo nuestro, Carme Chacón en el homenaje de Peces Barba, pide que “los socialistas se levanten de una puñetera vez ante las injusticias” pero se ha olvidado de recomendar un disolvente que pueda eliminar el loctite con el que están pegadas sus justas señorías a sus puñeteras poltronas.<br />
31.000 imputados. Lo mas curiosos de los treinta y un mil evasores que estaban fichados en teoría, es que los poquitos que han aflorado para beneficiarse de la amnistía fiscal solo tenían que ingresar un 10 por ciento como sanción. Pero es que ese 10 por ciento se extrae de los rendimientos de los intereses del capital evadido de los tres, cuatro últimos años del dinero que está oculto ya sea en Suiza o en Las Galápagos. Canasta gubernamental del gobierno. Eso sí que es un diez sobre diez. Y por otro lado ¿Qué pasará con las asesorías, oficinas jurídicas y bufetes que aconsejaron la evasión y los trapicheos? ¿Es perseguible? ¿Es de puñetera justicia? Lógicamente, sí. Pero lo que hace falta es que se lleve a cabo y se ponga detrás de los barrotes a estos leguleyos apandadores. Eso, si les dejan a los inspectores de Hacienda, funcionarios con el puesto tiritando a fin de cuentas y sin paga extra parea gastarla en un Corte de Ingles.<br />
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Todo esto sin sumar la involución sobre la Educación que el Maquinista de la Olivetti va a presentar esta misma tarde de martes, señor Qwert Poiuy, con el visto bueno de la curia y de los purpurados que ya se frotan las manos con las ayudas a los colegios concertados, sobre lo que deben estudiar nuestros canijos, de nuevo de rodillas, con los brazos en cruz y encomendándose para aprobar a la intervención de no sé qué beatífica figura como antaño (solo falta el brazo en alto). Y en qué idioma, que esa es otra (así andan los catalanes, abarretinats, encabronats y enfurruñats, si se me disculpa la licencia),<br />
Lo del Maquinista de la Olivetti lo vamos a dejar para otra ocasión. Que se siga cociendo a fuego lento. La lengua catalana, gracias al decretazo sorpresa, pasa a ser no ya tercermundista sino a ocupar la cuarta plaza y no le vale para nada el artículo tercero de la constitución que cumple 34 añicos (la tenemos hecha añicos) para nada. De la cultura catalana ya había dicho Manolito Fraga en 1968: “Cataluña… la ocupamos en 1939 y estamos dispuestos a ocuparla tantas veces como sea necesario”. Aquí el difunto socio dando alas a los tanques de los generales alamanes como hace muy poco. Traidores no deben ser, que van avisando hace tiempo. Al loro.<br />
De risa. Curiosilla la canción que, más o menos, decía: Vaya Montorito, ¡ay, Montorito guapo! Tiene a botines y no va descalzo. Vivir para Wert y Wert para creer. ¡Qué visión de futuro! Lo que era el Fary, cohone…, para que luego digan de la copla.<br />
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bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-12825407573470069192012-12-02T13:51:00.004+01:002012-12-02T13:55:14.681+01:00 MIÉNTEME, QUE ME PONE A CIEN ! <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiipg56tescMIb2xSOOEiwr0QtwJtDWaFVlHYIZwd4RX4Nc3iWBqeG-1kEZ2NLAH663PfQ2dnHobvK1xLpDFvny9RNSHp9BmOlPKXjLC7Y-Ym_OnsCjAAYX3PJV_s0t3cSav7PzsQh10-sm/s1600/rajoypinocho+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="182" width="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiipg56tescMIb2xSOOEiwr0QtwJtDWaFVlHYIZwd4RX4Nc3iWBqeG-1kEZ2NLAH663PfQ2dnHobvK1xLpDFvny9RNSHp9BmOlPKXjLC7Y-Ym_OnsCjAAYX3PJV_s0t3cSav7PzsQh10-sm/s400/rajoypinocho+1.jpg" /></a></div><br />
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A algún lameculos que otro, y no miro a nadie, que ni miro con mala leche (es un decir) a cierta prensa panfletaria al servicio de monclovitas genoveses ni miro con aversión, desprecio y rabia (es otro decir) a apoltronados sindicalistas que se rasgan las vestiduras un par de veces al año (si llega) en el único día que abandonan el trono, agrupan a la manada y hacen como que trabajan en cuanto ven que se les puede joder la subvención, y en cuanto acaba la multitudinaria manifa, pá casita que llueve, que hay merendola, furbor y mañana será otro día, juraría que se les podría llegar a oír ( imaginación que no falte, antes de que la prohíban), cómo rastreramente mascullan: <br />
<i>“<b>Nuestro bien amado presidente, adalid virtuoso, infatigable luchador, desenmascarador de entuertos, no miente ni ha mentido nunca en estos duros tiempos que le ha tocado vivir gracias a esa ponzoñosa, envenenada y dañina herencia socialista recibida. ¿Quién ha dicho que mentía si con el acierto y gracejo que le caracterizan, ese verbo elocuente y envolvente que usa y ese saber estar en los momentos difíciles, dando el Do de pecho, hacen de él una figura que a buen seguro será recordada en los anales de nuestra patriótica historia, caminando siempre con la verdad por delante, impasible el ademán y no escapándose ni ocultándose jamás de los jamases?”. </b></i>Y no hace falta que lo digan. Son los gritos del silencio. Sabemos perfectamente de qué pie cojean y de qué palo van. En teoría.<br />
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Por una vez y sin que sirva de precedente tengo que admitir que estoy de acuerdo con el señor Rajoy Brey, con su gobierno y con los saraos que se montan susodichos y allegados. Que se les va a recordar por los siglos de los siglos y que nunca, digo y digo bien, NUNCA han mentido cuando decían que no iban a tocar las pensiones y que ellos no engañaban como los conchabados de los socialistas, eso es mas cierto que el evangelio de míster Rouco y sus coleguillas de la dominical hoja parroquial<br />
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La supuesta credibilidad en la Europa Merkeliana pasa por apretarse el cinturón, aquel que lo tenga, dejarse los pantalones bajados ante Bruselas para evitar trabajar dos veces mientras nos dan por donde amargan los pepinos y decir ininterrumpidamente “Sí, bwana. Sí, bwana” siempre que a los de más allá de los Pirineos se les ocurra alguna salvajada. Claro que como ese rasero parece que ni en sus tierras ni en sus landas se lo imponen y aquí queremos ser más papistas que el Papa y más europedos que la merkelita y sus secuaces, pues toca tragar carros y carretas. Que de fuera vendrán que de casa te echarán<br />
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Este presidente actual no miente ahora ni ha mentido jamás. Dijo en su momento que no iba a tocar las pensiones ni un tanto así y eso es lo que ha hecho, dejarlas inmóviles e inamovibles, claro reflejo de lo que es su gobierno: involucionista, carca y acomodado. Solamente mentes perturbadas y cicateras añadirán que no es compatible una exigua subida de un dos por ciento con la carestía de la vida y la subida de impuestos. Pero <b>¿NO ES MENOS CIERTO QUE TOCARLAS, LO QUE SE DICE TOCARLAS, NI LAS HA MENEADO DE SU SITIO?</b><br />
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Esto, para que mentes falaces opinen y nos demos cuenta que la Razón es el ABC de este Mundo, que este País está a la Vanguardia de Europa, que no guarda un As en la manga y Marca la diferencia que nadie nos podrá usurpar ni en Cinco Dias. La verdad es que ya no hay Público que aguante otro Jueves en esta Mongolia. Ni Diez Minutos ni una Semana más. Pero somos como somos y a quien Dios se la dé, San Pedrito se la bendiga, ora pro nobis, pecatoris que diría su excelencia purpurada de turno.<br />
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Esos mismos jubilados que yo oí renegar de izquierda, socialismo, hordas bolcheviques y de contubernios judeo masónicos días antes de la votación del nefasto 20-N del 2011, mientras salían de misa o de los Centros de Mayores supuestamente financiados por compasivas Cajas de Ahorro, suspirando porque “eso con Franco no pasaba”, que Shpaññña iría bien con plena confianza en la herencia aznarista volcada en la figura de un mal barbado señor Rajoy, son los mismos que empiezan a estar hasta los mismísimos huevos del copago, de la desatención a los dependientes, de ver cómo sube la vida pero sus pensiones se quedan atrás hechas una piltrafa y de bastantes cosas más. Y encima con los cuatro miserables reales de vellón tienen que mantener a hijos, nueras y nietos que se han quedado desahuciados o en el paro. De eso también tienen culpa gobiernos anteriores, por supuesto. Pero <br />
¿Ahora se sienten engañados? ¿Ahora? ¿Hay que hacer entonces como hace la policía, que hasta que no hay cadáver no hay asesinato? ¿Tenemos que recibir más palos que una estera para empezar a repartir leña nosotros? <br />
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Tenemos lo que nos merecemos, resultado de lo que ha votado una gran mayoría y que no contentos con embustes, mentiras y falsedades vuelven a las andadas en los comicios autonómicos votando a los mismos lobos con piel de cordero que prometen el oro que cagó no sé quién, no vaya a ser que me llamen racista a estas alturas. Claro que, como en el cine: “Votad, votad, malditos” que mientras haya furbor… Panen et circenses y que nos quiten lo “bailao”, que sarna con gusto, no pica. Pero eso no quita a que esta olla a presión acabe saltándole por los aires al zarraspatroso que se nos ha colado en nuestra cocina. ¿Cuál va a ser la siguiente mentira? O mejor aun ¿Le queda algo en lo que pueda mentir? Pues puede que sí.<br />
Cuidadín, cuidadín. Que a lo mejor lo próximo que nos dicen es que las dos Shpañññas se llevan bien y no hay ganas de volver al 36. Visto lo visto, como cada vez que abren la boca, la cagan, habrá que echar mano de la capa de Luis Candelas y tirar p´al monte. <br />
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Como las cabras. Así estamos. <b>Encabronados.</b> <br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-54346687374244109392012-11-21T12:22:00.000+01:002012-11-21T12:22:16.467+01:00TIERRA Y LIBERTAD (1994)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgy1wL_U8aDLkGAQqtUSN2wKvLWqNH18JC0ZX1CZCs5Ly98qAzo0Bve7y1xuy0TKdt9Rj8bdACiJslLE04lB2Oy-DSTSwKceRP2Vbnvj0_9SDzbbL6isazTcsSOcI-3MKPGrNu61D4cW5H/s1600/tyl5+cartel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgy1wL_U8aDLkGAQqtUSN2wKvLWqNH18JC0ZX1CZCs5Ly98qAzo0Bve7y1xuy0TKdt9Rj8bdACiJslLE04lB2Oy-DSTSwKceRP2Vbnvj0_9SDzbbL6isazTcsSOcI-3MKPGrNu61D4cW5H/s400/tyl5+cartel.jpg" /></a></div><br />
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<b><br />
TIERRA Y LIBERTAD (1994)</b><br />
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TÍTULO ORIGINAL: Land and Freedom (Tierra y libertad)<br />
Coproducción GB-España. 110 min. aprox.<br />
DIRECTOR: Ken Loach<br />
GUIÓN: Jim Allen<br />
MUSICA: George Fenton<br />
REPARTO: Ian Hart, Icíar Bollaín, Rosana Pastor, Tom Gilroy, Marc Martínez, Frédéric Pierrot, Sergi Calleja<br />
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Sinopsis: Un joven comunista inglés(joven troskista anglo sajón, más bien) viaja a la península ibérica (a una de las dos Shpañññña, se entiende) y se une a un grupo de milicianos para pelear contra el franquismo en particular y el fascismo en general en tiempos de la Guerra InCivil Española.<br />
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<b>"Si hubIésemos triunfado aquí, y se pudo haber hecho, hubiésemos cambiado al mundo".</b><br />
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Imagino que en el día <b>20 de Noviembre</b>, que es cuando me sentado ante el teclado para pergeñar esta nota, lo más lógico sería cargar tintas enrabietadas y feroces contra Francisco Franco o contra José Antonio en su obituario, contra su Valle, su Placita allá por Oriente donde acuden impasible el ademán sus acólitos genoveses.<br />
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Imagino que lo más sencillo sería recordar la muerte estúpida y sin esclarecer de Buenaventura Durruti cuando acudía a poner toda la carne en el asador y toneladas de mala leche en los madriles. “Imagine”, que diría John Lennon. Pero imagino que de esos tres finados se van a ocupar como cada 20-N partidarios y detractores. Solución. Tirar por la calle de en medio y hacer una escueta introducción a esta muy aceptable cinta de Ken Loach “Tierra Y Libertad” que no me coge ni un tanto así de polvo en la estantería. Lo que son las cosas. Y con lo panfletaria que llega a ser.<br />
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Solo un imaginario más para entrar en la necedad de las guerras fratricidas, ahora que los ecos de Gaza todavía golpean los tímpanos. Cosas de hermanos o no. Comencemos sin divagar. Para tener hermanos como los sionistas, prefiero a cuñados tragabollos en Noche Vieja. Pero no muchos minutos, la verdad, que al final el empachado soy yo.<br />
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Imagino a George Orwell, (“Rebelión en la Granja”, “1984”) que se unió a la lucha española en las milicias del POUM en 1936, saltando de gozo si hubiese visto lo que Ken Loach ha ejecutado basándose en su libro "Homenaje a Cataluña". Ahí es nada el “docu-lo-que-sea” que le salió al director en planos viscerales, a veces minimalistas, huyendo de los estereotipos, de la grandilocuencia y de la flema británica. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvWLNwHl5aW0sX_N7TR_Qa-UeQZflCOl09MIZvHHKXI4R8S3QZ1lZ_yhybSfBcorC4t1wvXfjS8FfExBBSGy0bBbDvgtkl1rzoRJ7g8WpvrTgOFPIPkeOBV2JGjXVLQ-6jqBtf1O-xEjCd/s1600/tyl1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="186" width="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvWLNwHl5aW0sX_N7TR_Qa-UeQZflCOl09MIZvHHKXI4R8S3QZ1lZ_yhybSfBcorC4t1wvXfjS8FfExBBSGy0bBbDvgtkl1rzoRJ7g8WpvrTgOFPIPkeOBV2JGjXVLQ-6jqBtf1O-xEjCd/s400/tyl1.jpg" /></a></div><br />
No es una película más de nuestra guerra incivil. Va un tanto así más allá. Tan pronto vemos el ideal de unos luchadores infatigables unidos contra el enemigo común, el fascismo, con sus altas dosis de puerilidad (por qué no), con la ilusión y las firmes creencias en que todo esto se puede cambiar, que para eso se le llama revolución (en el país que sea, que eso es lo de menos), como a una izquierda enfrentada, a lo cual nos tienen muy acostumbrados, tirándose piedras contra su propio tejado, incapaz, como ahora, de aliarse y desgastando las energías de los suyos contra los suyos que bien valdrían para otros menesteres tantos sudores. Así que, mientras tanto, la derechona partiéndose el eje, para variar, a costa de los pringados de siempre.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUrA9mVwAxeYPA9dRoEkiFELWeP_GDbjkdUzggNNLoe66GpAbkGmdDGfSFKlAWhiM6TNd1z_kFtgo_63fO3heHyAOcLrE8l9_ZbGf3ghMFgWTDBgYT6erOD27smwgBCIt32yA7A9YUsAaD/s1600/tyl2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="128" width="171" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUrA9mVwAxeYPA9dRoEkiFELWeP_GDbjkdUzggNNLoe66GpAbkGmdDGfSFKlAWhiM6TNd1z_kFtgo_63fO3heHyAOcLrE8l9_ZbGf3ghMFgWTDBgYT6erOD27smwgBCIt32yA7A9YUsAaD/s400/tyl2.jpg" /></a></div><br />
Ken Loach nos transmite durante todo el metraje lo que son las guerras dentro de la guerra, en este caso parecen guerras de guerrillas con su nocturnidad y alevosía incluidas. <b>El POUM y la FAI-CNT</b> eran enemigos acérrimos del PC y viceversa. El fascismo es el telón de fondo, pero el enemigo que acabará imponiendo sus cretinas ideas implantadas desde muchos, muchos kilómetros de distancia, probablemente con los c*j*s calentitos delante de la estufa, es el del ejército comunista, muy bien pertrechado y organizado, en detrimento de sus “¿camaradas?” a los cuales no tuvieron ningún remilgo de perseguir, torturar, ejecutar y suprimir, incluido sus aparatos de propaganda, y que llegaron a expulsar a las mujeres del frente con un razonamiento que todavía se mantiene. La mujer vale para lo que vale: cocinar, fregar y tener hijos. Eso mismo que lo repitan en voz alta más de un huevón <b>el 25 de Noviembre</b>. Hay cosas que no cambian por muy de izquierdas que digan que son los de la peña. Y a eso se le debe sumar que en el conflicto de nuestra Piel de Toro tenían la revolución social como segunda prioridad, que eso era otra. Esto es histórico, demostrable y la cinta nos lo narra fidedignamente. Por eso lo de docu-lo-que-sea.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg21Cha-UFHuMyFOZjU1MBcJXVpFVdqJeIc1Y-1cvFEBUtJgCG6JOYfedDB930DpX-tNoXUrlTgUNU5sD9C2Nw1_9W0es9AxeVfoM2FDhphli1IwfACfclt-RKGNJdQ29Jn6kQtxqyz0ihS/s1600/tyl4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="174" width="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg21Cha-UFHuMyFOZjU1MBcJXVpFVdqJeIc1Y-1cvFEBUtJgCG6JOYfedDB930DpX-tNoXUrlTgUNU5sD9C2Nw1_9W0es9AxeVfoM2FDhphli1IwfACfclt-RKGNJdQ29Jn6kQtxqyz0ihS/s400/tyl4.jpg" /></a></div><br />
La película está dotada de un reparto internacional donde se puede ver a la española y futura directora Icíar Bollaín (Maite) en el rol de joven revolucionaria. ¿Un anticipo de “Libertarias”? Y atentos al dato que se resalta en la película, una incongruencia más del bando legal y leal a la República: había más armas en la ciudad de Barcelona que en todo el frente de Aragón. Ni pies, ni cabeza. Ni antes, ¿y ahora? Así no se gana al mus ni envidando a pares, juego y teniendo la treinta y una.<br />
<br />
Otros dos datos muy interesantes y muy bien llevados por Loach, rayando el documental, insisto: La Asamblea Popular sobre la colectivización de las tierras y el desarme de los integrantes del Partido Obrero de Unificación Marxista (POUM)<br />
<br />
Se queda cojeando el final (que no desvelo) en una especie de pesimismo romántico. Y es este final el que deja el poso de la utopía como la llama de una vela que se debilita lentamente, pero que no se apaga. Quedémonos con la frase de los funerales: "Nosotros somos muchos más". Se supone, aunque a veces me hagan dudar de si eso es cierto, gracias a los que vociferan en manifestaciones tumultuosas, bien arropados por otros borregos y se tapan en “petit comité” cuando son pocos, nos pare la abuela y realmente son necesarios.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX3A28QZLc1xgFcK3r7UiPCuK2DX9n_cSxBU0Z6URY5w3OM6a3Kk31iXb-igZvu6vHKYLoCVREzpPfzxz5-pKPlIGdoW01zQPXTaSoQn1ERfmf11E3nrKiOex3BAYIpklnl1RmTSIW0S0y/s1600/tyl3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="274" width="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX3A28QZLc1xgFcK3r7UiPCuK2DX9n_cSxBU0Z6URY5w3OM6a3Kk31iXb-igZvu6vHKYLoCVREzpPfzxz5-pKPlIGdoW01zQPXTaSoQn1ERfmf11E3nrKiOex3BAYIpklnl1RmTSIW0S0y/s400/tyl3.jpg" /></a></div><br />
¡Ah, y lo del micro colgando de la jirafa no tiene perdón de Dios, señor Loach! ¡Hasta siete veces! Aunque reconozco la valía de la cinta, que no se la niego, si que me deja, todavía hoy, un pelín decepcionado. Será porque soy fan de Berlanga, vaquillas aparte. Será eso. O porque no aguanto discursos panfletarios o bananeros arengando a las masas desvalidas.<br />
<br />
Pero, también, <b>DE LA PELÍCULA HAN COMENTADO</b>:<br />
<br />
<i>“Cuesta aceptar los logros de las revoluciones del POUM o la FAI-CNT en Cataluña mientras el ejercito Nacional atacaba otros frentes. Igualmente la Republica fue sentenciada por el tácito apoyo de Gran Bretaña a Franco, que defendió la no intervención y arrastro a los países de su área de influencia, como Francia, que aislaron a la republica. Este apoyo se vería recompensado por Franco con la entrega de concesiones mineras. Esa es una parte de la historia que Ken Loach no ha querido abordar”. <b>(Carlos González, Filmaffinity).</b><br />
“El brigadista, David, el protagonista (basado en Stafford Cottman, amigo de Orwell en los días de la guerra) nos llega a España con los ideales y el corazón en la mano para contemplar cómo la revolución es traicionada por sus compañeros estalinistas y oficialistas tomando conciencia, tras la aniquilación forzosa de su milicia (unas semanas antes de que Líster fuese enviado a destruir las colectividades en Aragón), del lamento anarquista: “Si hubiésemos triunfado aquí, hubiésemos cambiado el mundo” <b>(Jabi, Filmaffinity)</b><br />
Punto sobresaliente en la carrera del británico Ken Loach, es uno de los más simples y realistas retratos sobre la guerra jamás filmados. La cámara -lejana, en el estilo semi documental que caracteriza al cineasta- muestra la sordidez de las batallas en minúsculos pueblos donde el enemigo apenas se intuye. Aunque en tierra ajena, Loach pisa suelo conocido a través del protagonista de la historia: un desocupado miembro de la clase obrera británica. El film incluye un célebre debate político entre habitantes de un pequeño pueblo, una especie de pseudo-documental insertado en la ficción.</i><br />
<br />
<b>No obstante, nihil obsta, merece la pena visionarla aunque huela a docu-lo-que-sea. Imprimátur. Alea jacta est.</b><br />
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<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/VKCOkm5wA48" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-29060864279524722152012-11-16T14:46:00.002+01:002012-11-16T14:56:00.691+01:00GAZA: No mires para otro lado.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU0iztqObj8oZoZ8xl-J51n56LG-y9CZGtMncwhTAfkmPP3ajjUII-4jMPGxr7L8wIfkddw7SQmQ8JS5S1drWQIWysnWpy0VG2qpc2lyjhqtyNAB2B5NV2rHgiRYBdNUj5SF9sCCIH7kGa/s1600/ni%25C3%25B1o+palestino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU0iztqObj8oZoZ8xl-J51n56LG-y9CZGtMncwhTAfkmPP3ajjUII-4jMPGxr7L8wIfkddw7SQmQ8JS5S1drWQIWysnWpy0VG2qpc2lyjhqtyNAB2B5NV2rHgiRYBdNUj5SF9sCCIH7kGa/s400/ni%25C3%25B1o+palestino.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
No sabe. No entiende. No comprende. ¿Niño o niña? Su reino no está en este mundo porque ya se lo habrían quitado con la vaga idea de crear asentamientos para la chusma apátrida y errante que siempre han sido esos mercenarios de un Dios que sigue de vacaciones. Un Dios al cual fueron capaces de eliminar por molesto y díscolo, por revolucionario y pobre y porque lo que menos importaba era si realmente firmaría como Hijo de Dios o como el hijo del carpintero. Estorbaba “el muy hijo de ***…” como estorban los habitantes de Gaza, por centrar geográficamente el dato, y punto.<br />
<br />
Y punto y seguido. Este Dios que defienden, Dios de sus padres y de sus ancestros, de rancio abolengo y consensuado en Escrituras de difícil interpretación, cruel con cualquier pueblo que no sea el sionista y benefactor de estos nómadas del desierto no es el genuino si es que alguna vez hubo alguno real y no esos amigos imaginarios. Se asemeja más a un becerro de oro o a un cancerbero con pies de barro y bota militar. Ese Dios arcaico es el dólar, el Nuevo Shékel, el petróleo o el poder.<br />
<br />
Estos apátridas, que no tuvieron más tierra que la que han robado se resguardan con el beneplácito y ayuda de las potencias salvadoras de la Libertad con mayúsculas, de esa Libertad de la que tanto presumen y que les llena la boca, y de la que sabemos que debe ser SU Libertad pero que está muy lejos de ser la Libertad de la mayoría (hasta ahí llega la pobreza de espíritu, comentan estos salva patrias). Todavía tienen fuelle para ver barras y estrellas ondeando detrás de la copia de esa estatua regalo de Francia y eso les vale para su razón de ser y que nadie ose toserles. Cortarían la gripe de cuajo y sin anestesia. Si la estatua pudiese hablar o moverse, ya hubiera emigrado a otros terruños echando pestes por la boca. Pero no la dejan. No estaría bien.<br />
<br />
Desde la ignorancia del sueño o de los sedantes, si es que hay sedantes para la barbarie, este pequeño o pequeña nos mira con los párpados cerrados cómo los demás miran, miramos, miráis, para otro lado. Estas tierras y este viejo conflicto que sigue cobrándose vidas nos pilla demasiado lejos a pesar de que lo tenemos a la vuelta de la esquina.<br />
Mientras, su pueblo es ejecutado lenta e inmisericordemente por los mismos que hacía pocos años condenaban las conductas xenófobas y su exterminio en campos de concentración en Europa en otra beligerancia alocada. Mal fortuito pero atajable. Una mentira más de las muchas que se oyen en cualquier congreso, senado o casa consistorial o parroquial. Tanto da que da lo mismo. <br />
<br />
Se nota que sus asesinos, los de este pequeño aunque aun respire, los de los otros pequeños que ya no lo hacen, los que no tienen ya ni fuerzas para ello y los que sacarán fuerzas de flaqueza no se sabe bien de dónde, han aprendido, han aprehendido muy bien las lecciones de extirpar conductas, quebrantar cuerpos, destrozar ciudades, desgarrar y desmembrar territorios que nunca fueron de su propiedad y desarraigar lo arraigado. De ser desarraigados en terreno prestado saben algo estos mercenarios de la Verdad. De su Verdad. Y eso es verdad. Verdaderamente SABEN MENTIR Y MIRAR PARA OTRO LADO.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikWE3X7rFZTHkoihS_xNOJ5m3JfejpBi-LmKJrT77GNXlFPAOI8H_cfF_CDcANXCZSen3EQ3dq3nyZzJFIuPiAN66xhPbuTraZHpMZNHutsOBhu9WCVjkqs07qG8ZrsHkUYqPqyBnBBpD7/s1600/gaza1.png" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikWE3X7rFZTHkoihS_xNOJ5m3JfejpBi-LmKJrT77GNXlFPAOI8H_cfF_CDcANXCZSen3EQ3dq3nyZzJFIuPiAN66xhPbuTraZHpMZNHutsOBhu9WCVjkqs07qG8ZrsHkUYqPqyBnBBpD7/s400/gaza1.png" /></a></div><br />
¿Qué puede hacer un pobrecito hablador como yo sino escribir corroyéndome las entrañas? Los que de verdad tienen la solución levantan altaneramente la vista por encima del hombro y miran de soslayo si sus bolsillos están bien cebados. Las fotos de Beatriz Egea del conflicto inacabable de la lucha entre Palestina (ahora Gaza es la martirizada) y los sionistas israelitas con el apoyo de países europeos y de los de la banderita de barras y estrellas, son espeluznantes y categóricas. No hay engaño que valga. Bueno, sí. Siempre hay engañados.<br />
<br />
Al niño o niña de la foto le embaucarán y le mentiran. A la opinión pública, cercana o lejana, la manipularán y condicionarán. El político disfrutará con sus momentos de gloria altruista, infame, momentánea y se dejará corromper para llorar en público como una plañidera mientras se ríe como lo bellaco que es.<br />
Pero algo está cambiando. Habrá más niños. Sanos, no sé. Sí más fuertes. Crecidos desde su debilidad, tornará la balanza a ceder bajo el peso de la razón y dar su justo merecido a tanta burla, muerte y destrucción. Al menos eso me gustaría pensar. Al menos…<br />
<br />
Y si pudiese dar un aliento, una mano, una caricia a ese niño o niña que ya conoce lo que es la amargura sin que se lo hayan contado, o lo que buenamente pueda, desde la distancia, tan cerca, tan lejos, estaría ahí sin dudarlo<br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-631051347817349462012-09-25T02:13:00.000+02:002012-09-25T16:53:35.543+02:00UNA PALABRA TUYA (2008). <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnsgtbDFPHoCbuWupFSCwFDYSH8QTmvFgE2jYWSW1wLPa0bzuelx6qOvZh0f2vL1d2tOWdspXrTt9ZGWTd1yHAbyTtLIo_3Rfpe5GW0FxQUE30hoWthQPhTt5n-nZIpTVqy2Ag2upMpOAJ/s1600/Una_palabra_tuya-328230-full.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="144" width="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnsgtbDFPHoCbuWupFSCwFDYSH8QTmvFgE2jYWSW1wLPa0bzuelx6qOvZh0f2vL1d2tOWdspXrTt9ZGWTd1yHAbyTtLIo_3Rfpe5GW0FxQUE30hoWthQPhTt5n-nZIpTVqy2Ag2upMpOAJ/s400/Una_palabra_tuya-328230-full.jpg" /></a></div><br />
La Casa de Igualdad, en el marco de la Escuela de Feminismo ofrece una conferencia coloquio de Amaia Asencor Alonso que impartirá este lunes, 24 de septiembre, a las 20.00 horas, en su sede de C/La Charca, nº 10, sobre las ideas que posibilitaron que las mujeres se agrupasen para luchar políticamente por sus derechos en el siglo XVIII con el fin de reconocer el origen, las raíces del pensamiento feminista. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfkuZ2_Iqur-EctqOM00XDrooukA34Fa87M1lhKeSdWM8vDMw5zfasLygSY6N0tZ1v-GqOoLKY8-dcS4YRzT0r56XuaM1e7y1rkFAURH2mZzxSBQ3kDzaJZ8U89EI_fhL4eytCljGnL3Qs/s1600/casa+de+igualdad+de+miranda+de+ebro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="96" width="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfkuZ2_Iqur-EctqOM00XDrooukA34Fa87M1lhKeSdWM8vDMw5zfasLygSY6N0tZ1v-GqOoLKY8-dcS4YRzT0r56XuaM1e7y1rkFAURH2mZzxSBQ3kDzaJZ8U89EI_fhL4eytCljGnL3Qs/s400/casa+de+igualdad+de+miranda+de+ebro.jpg" /></a></div><br />
Amaia Asencor Alonso, licenciada en Filosofía, participa en el movimiento feminista desde los 18 años. En la actualidad forma parte de la Asamblea de Mujeres de Vizcaya. Ha tenido contacto, entre otros, con el movimiento feminista de Centroamérica, al haber vivido casi veinte años en El Salvador. Para el miércoles se proyectará, a las 19.30 horas, la película 'Una palabra tuya' de María Ángeles González-Sinde, la exministra contra las descargas por Internet.<br />
<br />
<b>UNA PALABRA TUYA</b> (2008). 98 min. aprox.<br />
<br />
<b>DIRECTORA</b>: Ángeles González-Sinde<br />
<br />
<b>GUIÓN</b>: Ángeles González-Sinde, según la novela de Elvira Lindo Garrido (Cádiz, 23 de enero de 1962). Su actividad ha abordado el periodismo, la novela y el guion televisivo y cinematográfico. Vive en Nueva York de Diciembre a Junio y en Madrid el resto del año. Su primera novela se construyó en torno a uno de sus personajes radiofónicos, que ella misma interpretaba en la radio, el niño madrileño Manolito Gafotas (1994). “Una palabra tuya” fue el XIX Premio Biblioteca Breve en 2005.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUa-9wVuAIO-E3rgil-HBgtp1l8svCgOQVglIPsc9YMiQu6evWTk_848rkPNGfKOADGFr-FTS6gaDEX1X7cZQtfpCWouOEKE1Hewjqav5t1OFyoArRrble2VOl_OyqRyKgri1R1YveHgyP/s1600/Elvira+Lindo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="300" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUa-9wVuAIO-E3rgil-HBgtp1l8svCgOQVglIPsc9YMiQu6evWTk_848rkPNGfKOADGFr-FTS6gaDEX1X7cZQtfpCWouOEKE1Hewjqav5t1OFyoArRrble2VOl_OyqRyKgri1R1YveHgyP/s400/Elvira+Lindo.jpg" /></a></div><br />
<b>MÚSICA</b>: Julio de la Rosa<br />
<br />
<b>FOTOGRAFÍA</b>: David Omedes<br />
<br />
<b>REPARTO</b>: Malena Alterio (Rosario). Esperanza Pedreño (Milagros). Antonio de la Torre (Morsa). María Alfonsa Rosso (Madre de Rosario).<br />
<br />
En Huertapelayo, pedanía al sureste de la provincia de Guadalajara (España), se rodaron escenas del pueblo de Milagros<br />
<br />
<b>Premio Julio Verne</b> a la Mejor Película en el Festival de Cine Español de Nantes (Francia).<br />
<br />
<b>SINOPSIS</b>: Rosario (Malena Alterio) y Milagros (Esperanza Pedreño) son amigas y son barrenderas. También son jóvenes y no tienen ni novio, ni coche, ni amigos, ni futuro, a pesar de lo cual luchan, se pelean, se divierten, se quejan e incluso ligan... Hasta que un día, un encuentro inesperado dará un vuelco a su vida del modo más sorprendente. <b>(FILMAFFINITY)</b><br />
<br />
<b>CRÍTICAS.</b><br />
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"Se eleva conforme el drama hace acto de aparición, tras un titubeante inicio en el que cierta monotonía (tanto expositiva como interpretativa) está a punto de descabalgar al espectador. (...) Malena Alterio y Esperanza Pedreño resultan desgarradoras" <b>(Javier Ocaña: Diario El País)</b><br />
<br />
"Avanza como una comedia tristona y con poca gracia hasta que, en un par de giros dramáticos, el drama se apodera de la pantalla (...) En ese último tercio se suceden las secuencias logradas, intensas, impactantes <b>(Alberto Bermejo: Diario El Mundo)</b> <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB_WUI4knwZViWY5s5yYYCXLz3o5gXL0xgYQyb772zOdqzKPu16Dnpg9YNPM7KdxCWBrbaOTCCbWpFdVRmDJiWNmhcUL5Ekog0xblHh-LemIzFEwfiIMflECkmkjxdQhhW6DM72F6S7ofQ/s1600/archivos_imagenes_peliculas_g_gal16544.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="268" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB_WUI4knwZViWY5s5yYYCXLz3o5gXL0xgYQyb772zOdqzKPu16Dnpg9YNPM7KdxCWBrbaOTCCbWpFdVRmDJiWNmhcUL5Ekog0xblHh-LemIzFEwfiIMflECkmkjxdQhhW6DM72F6S7ofQ/s400/archivos_imagenes_peliculas_g_gal16544.jpg" /></a></div><br />
<b>Comentario:</b><br />
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Siempre pasa, o me pasa, o a algunos nos pasa, que cuando se ha leído una novela y luego ves el churro en lo que se convierte ese librito tan mono que te ha recomendado la pija de turno o tu librera favorita de “Librería Estudio”, (donde me surto las más de las veces de novela y no tan novela) en su asalto a la gran pantalla, no se parecen ni por el forro. Ahí es donde empezamos a ser “herr direktor”, Los Poseedores de la Verdad Eterna, Los Omniscientes, (o los listillos, juash, juesh, juish) porque el que (o la que) figura en los créditos no sabe por dónde le da el aire. (Como podría ser en este caso la exministra. Mal recuerdo guarda entre los internautas y sus descargas y no excesivamente bueno entre los cinéfilos, que todo se junta, suma y sigue, Sinde de mis entretelas).<br />
<br />
Entonces maquinas diabólicamente sobre los detalles que a estos paletos se les han escapado, esas pinceladas, aquel travelling, los primeros planos,esos contrapicados y otras escenas que hubieras puesto o quitado y farfullas por lo bajinis y con una mala leche que te desborda que este tío/tía no tiene ni puta idea de cómo invertir la pasta gansa que le han soltado desde Ministerios. <br />
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH6ibnYJMMaFyuhBq02mXuNLGbM9no4f4RD4PPiIN4IM8NJHqK1PgulbRxVl_wFTG4QEqtF7ICVMjdqVQk6F6CF2XprmSnHRV2cDREKM14oKu0GvKKUXnYcCINEjqvHUX8FwqX_29JkUUS/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="293" width="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH6ibnYJMMaFyuhBq02mXuNLGbM9no4f4RD4PPiIN4IM8NJHqK1PgulbRxVl_wFTG4QEqtF7ICVMjdqVQk6F6CF2XprmSnHRV2cDREKM14oKu0GvKKUXnYcCINEjqvHUX8FwqX_29JkUUS/s400/images.jpg" /></a></div><br />
El libro de Elvira Lindo es cinematográfico o eso es lo que me parecía. No es el primero con el que me pasa (espero que no sea el último) y según te vas metiendo en la boca del lobo eliges hasta la taberna, el “prao”, las calles, las “magnum” y los actores. Eso es algo que me pasa desde que leí “Vientre de París” de Zola hace ya… pero eso es otra histeria (“histeria”, si que los del 7º Arte o de Caballería Andante somos tildados de pedantes o de histéricos. Allá cada uno con su cadaunada. Los comentarios, patinaje artístico. Mi padre ya se había dado el gustazo hacía años de meterme el veneno con el cine y los libros revuelto con el Cola Cao) <br />
<br />
La adaptación de la Sinde es bastante cercana al libro tierno, maduro y a veces exasperante y ñoñamente desgarrador de Elvira. Eso es de agradecer. No es lo mismo que del “lindo” lapicero de Elvira salga un repelente Manolito Gafotas que dos barrenderas en los madriles con sus errantes filosofías, pero eso se nota en algunos diálogos de la cinta.<br />
<br />
La idea para el libro y para el departamento de casting era soltarnos un Ying y un Yang, un blanco y un negro. De eso nos queda una loca optimista como Milagros (Esperanza Pedreño), espontanea, graciosilla hasta cuando canta mal e inocente, y una Rosario (Malena Alterio) junto a su enferma madre (María Alfonsa Rosso) como polo opuesto que como los polos, se atraerán sin que medie lesbianismo alguno. No vayamos a desorbitar las cosas. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZXa6Gvk70G3o47esxUzkevLdZ_nPBvWs4TtgiOZStSHkQPTb4NHpyuFinI-yHi1jfgbAJEGFUSybZyxZF_G26L1xPRRo1MH_2InLRwreHjbFP1OPqfyRM06DJq_9_LjKLosQQ5s0gqdql/s1600/20080819154241.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="266" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZXa6Gvk70G3o47esxUzkevLdZ_nPBvWs4TtgiOZStSHkQPTb4NHpyuFinI-yHi1jfgbAJEGFUSybZyxZF_G26L1xPRRo1MH_2InLRwreHjbFP1OPqfyRM06DJq_9_LjKLosQQ5s0gqdql/s400/20080819154241.jpg" /></a></div><br />
Esta película se regodea en las desgracias de los demás, la angustia vital, el desgarro sentimental y el desapego. Y tampoco plantea soluciones. Solo miserias, de las humanas y de las otras. Que cada palo aguante su vela. Nadie es feliz en esta historia. Solo hay incomprensión, angustia, aceptar los malos tragos como lleguen y soledad, mucha, muchísima soledad. Y siguen, y siguen, y siguen buscando actrices y resto de elenco sin saber muy bien el qué, algo mejor, una aspirina o una panacea que les alivie de monotonía y soledad. Y eso es muy difícil. <br />
<br />
Lo que comenzó siendo una película moderadamente original, bastante interesante y del todo adictiva, se convierte en un ejercicio más de final feliz a lo que estamos acostumbrados en demasía: a un final casposo y ajpañó, que no salimos del pozo. Demasiadas veces nuestro cine patrio es así aunque le den Goyas o lo nominen para los Oscar. Pocas libran.<br />
<br />
González-Sinde opta por desarrollar la trama como si tuviese prisa en ir a cobrar la nómina (o la subvención de turno), de modo mucho más directo, menos sutil y no tan precoz y con esos flashbacks de la protagonista (hay bastantes y más de uno es multitud) cuando era niña que sirven de más bien poco y que no justifican un final cogido con alfileres. Ese final exactamente ¿para qué? Y lo del rol de Cosme y dejarle la conclusión, ¡como que no le cuadra a nadie! pero es ya demasiado tarde, un final postizo y feliz, digno de la más activa Corín Tellado.<br />
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<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/WVZIwF1-UWA" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
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<b>Una más para la saca del Hombre del Saco. Y van…</b><br />
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bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-68682167003928396542012-09-17T19:06:00.000+02:002012-09-17T19:06:29.643+02:00INAUGURACIÓN DE LOS MULTICINES “SHPAÑÑÑA CAÑÍ”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju5VPjo7n8h734-pNUBjCW1tqT7haELnbXQX3kaiElCAn_VsThFjCiG6G8lZJ5Z6_QBKd1Qr1lyupgrt8IbSpcr3sFoMY0GWTfadkV5gtxt3SyhfjOD4BpOVwBvPI4-AZgWnDSCwtBUVcw/s1600/CINES+ESPA%25C3%2591A+CA%25C3%2591I.png" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="157" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju5VPjo7n8h734-pNUBjCW1tqT7haELnbXQX3kaiElCAn_VsThFjCiG6G8lZJ5Z6_QBKd1Qr1lyupgrt8IbSpcr3sFoMY0GWTfadkV5gtxt3SyhfjOD4BpOVwBvPI4-AZgWnDSCwtBUVcw/s400/CINES+ESPA%25C3%2591A+CA%25C3%2591I.png" /></a></div><br />
(LA RAZIÓN, 20 DE NOVIEMBRE DE 2015. TERCER AÑO TRIUNFAL) desde http://www.silobuscasnolovasaencontrarniqueriendo.com<br />
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<i>“En un derroche de fuerzas incomparable como marca el alma española, bastión de Occidente y espejo en el que se miran allende de nuestras fronteras aquellos que arrastrados por la molicie de las hordas comunistas dejan desangrar sus corazones al servicio de obscuros proyectos ilusorios en nombre de una falsa Libertad, nosotros nos alzamos, impasible el ademán y la mirada siempre alta, todos juntos, como una piña, prietas las filas, en busca del beneplácito de nuestro pueblo con la inestimable y sacro santa ayuda y vigilancia de nuestra muy bien amada Iglesia Católica y Apostólica que bendice los propósitos de los españoles, dirigidos con mano férrea a través de sus prelados y representantes en su inequívoca praxis de los designios de Dios y Su Santa Madre, La Inmaculada Virgen María, poniendo en marcha un centro de actividades que ha de ser la envidia de todos los contubernios judeo masónicos e internacionales marxistas que quieran entorpecer y desestabilizar desde el extranjero, la Paz conseguida por tanta Sangre Española derramada en el último y definitivo alzamiento contra los desestabilizadores masones, rojos y marxistas de nuestro Bienestar Social... ¡¡…iva Shpaññña ¡!, ¡¡ …rriba Shpaññña ¡!, ¡¡ …iva ¡!”. </i><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgql3Vcg9ragoc-hvR-UXop6QYKgmPZkEP_cppxDYiJhzcreqTVRM9ELfgDywkCOfBeclDhuKof4VmV1XpVuMiDx5AXNw9WJCXAnC9b-oV0IIPyX8HPGh-Nz7JjDur6xtoJKRfb9iribG2m/s1600/alocuci%25C3%25B3n.png" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="157" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgql3Vcg9ragoc-hvR-UXop6QYKgmPZkEP_cppxDYiJhzcreqTVRM9ELfgDywkCOfBeclDhuKof4VmV1XpVuMiDx5AXNw9WJCXAnC9b-oV0IIPyX8HPGh-Nz7JjDur6xtoJKRfb9iribG2m/s400/alocuci%25C3%25B3n.png" /></a></div><br />
Estas fueron las palabras del Excelentísimo señor Don Alberto de Cucufate y Pitiminí, Señorío de Brey y Marqués de la Ponderosa, Cruz de Porcelana de Isabel, La Segunda, y Prócer de la Academia del Lenguaje Gongorino (antigua RAE), oficiadas en una arenga patriótica a las enfervorecidas masas que aplaudían sin rabiar, bocadillo en mano, en la inauguración de los Multicines “Shpaññña Cañí” situados entre la Plaza del Imperio (antigua de Oriente) esquina a la calle “Salvador de la Patria” (anteriormente de Génova). Las Fuerzas de Seguridad del Estado se emplearon a fondo, como es costumbre, con un grupúsculo de subversivos que intentaban en vano reventar el acto pero no tuvieron problemas con el minúsculo grupo de alborotadores al que redujeron contundentemente tras lo que Don Alberto, Conde de la Orden del Avestruz, Barón de Aquitania y Vizconde del País Vascongado, abandonó el palco acompañado de su señora y de los distintos representantes del gobierno, mandos militares y curia papal para, acto seguido, tomar un vinito español amenizado por los Coros y Danzas de la Sección de Maripilis Femeninas que amenizaron el ágape con unas danzas gallegas y unos bailes folclóricos muy del agrado de todos los presentes” (De nuestro corresponsal en el Vaticano, Pepito Grillo. Nihil Obsta. Imprimátur)<br />
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<b>Relación de las películas en Cartelera en los Multicines recién Inaugurados.<br />
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¡ ATENCIÓN ¡ Pases dobles después de oficiado el Santo Rosario. Abstenerse sin traje de etiqueta. Un torno se colocará a la entrada dirigido por responsables del aeropuerto de New York. Entradas con estricta invitación que pueden recoger de las mesas petitorias de las Damas del Valle Glorioso de Nuestro Redentor, puestas a tal efecto a la entrada de las salas después de depositado su óbolo. En las damas es obligatoria peineta y mantilla española. Y los caballeros… los caballeros las prefieren rubias.</b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiiPxb0n45xcXifIxOORO8ibqUG09fJEheuIMz-9Pu1HbQp8Uyhxv2Ww_obk0RT9W89Rf3EVvtYSHFfVTupxQPTtMxStTeQaXxn6wWZJsF_ewb68g4WYfXWn5WT8Aaa7BsfD0w1Jo986JH/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiiPxb0n45xcXifIxOORO8ibqUG09fJEheuIMz-9Pu1HbQp8Uyhxv2Ww_obk0RT9W89Rf3EVvtYSHFfVTupxQPTtMxStTeQaXxn6wWZJsF_ewb68g4WYfXWn5WT8Aaa7BsfD0w1Jo986JH/s400/1.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “UNA” (1): ENEMIGO A LAS PUERTAS</b><br />
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Mientras los ejércitos de Alemania y Shpaññña luchan encarnizadamente contra el mundo que espera con ansiedad el desenlace de la batalla de Los Madriles, un francotirador comunista, más malo “quelalmajudas”, Vassili Sanchovich Gordillov, persevera en la empresa de eliminar a sus enemigos católicos uno por uno asaltando sus depósitos de provisiones y llevándose sus alimentos a carros llenos. Cayolarov -el oficial encargado de la propaganda soviética- lo convierte en un héroe nacional que debe servir de ejemplo para animar a las tropas a proseguir la lucha contra el ejército germano ajpañó. Sin embargo,… <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO8rKr_Kzauue3eWJPP3vFSQqEFZ0dL0jGetQ54XUmBJElBhkxJ6ZAizC_aqc-6qUsLj0w3yF5xP5GS5VxTfJolJ7U3zEgf8ZqxYZq_OvQtpX8_Bs62IqkY7oHHrTIGs1ajRYJRVim71LJ/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO8rKr_Kzauue3eWJPP3vFSQqEFZ0dL0jGetQ54XUmBJElBhkxJ6ZAizC_aqc-6qUsLj0w3yF5xP5GS5VxTfJolJ7U3zEgf8ZqxYZq_OvQtpX8_Bs62IqkY7oHHrTIGs1ajRYJRVim71LJ/s400/2.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “GRANDE” (2): LOS BORGIA</b><br />
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Retrato fidedigno de uno de los salvadores de la patria, sin medias tintas. Chemarini, patriarca de los Chemaris, una familia de origen y claras raizes ajpañolas, alcanza la cúspide del poder al ser proclamado “Capo di Tutti Capi” con el nombre de Chemarini I, “El Bigotillos” (1953-sin fecha), poder que heredaron sus allegados, familiares, besamanos, lameculos y seguidores Monterini, Wertini, Cospedalatta o Marionetti, entre otros. Así, los Chemaris han pasado a la historia como una familia cruel y deseosa de poder, burdas mentiras del enemigo que acecha y nunca duerme, además de salir de situaciones que parecían perdidas, según los rojos. Se convirtieron en la familia más neopoderosa y neoinfluyente de la NeoShpaññña del neosiglo XX, XXI y lo que neoqueda.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixD4EFXmtLbZEuhGqGJkCk6QBYTqVi8OgbkrRF5_acjdboetgU8qOkXE5-RqJ5JunmE0A-TVy5uJ2gbGaPBHNFQoeqt3CodFe5xq_gG0bZrpa1J-hT-eM7pDreBCTwdcRngLqo3e-h3fTp/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixD4EFXmtLbZEuhGqGJkCk6QBYTqVi8OgbkrRF5_acjdboetgU8qOkXE5-RqJ5JunmE0A-TVy5uJ2gbGaPBHNFQoeqt3CodFe5xq_gG0bZrpa1J-hT-eM7pDreBCTwdcRngLqo3e-h3fTp/s400/3.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “Y LIBRE” (y 3): THELMA Y LOUISE</b><br />
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Un ama de casa de vida vacía y anodina que se entretiene cantando a los marineros con pocas luces y una camarera que no “noos” explicamos qué pinta ahí, en un viaje juntas para alejarse de la mortal rutina de sus vidas y de todas sus frustraciones. ¡Jo, como te lo cuento, Mari Loli, o sea ¿no? pues o sea! ¡Qué dramón y qué papelón! <br />
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<b>EXCELENTE PREMIERE</b>. Incluye tomas falsas (más falsas que el alma de esas dos Judas), posados robados a las "bien pagás" (las llaman las bien pagás), curpa curpita ajena en extras y tomas inéditas en el aparcamiento en plan "9 Semanas y Media", "lo que te rondaré, morena de la copla" y una sorprendente banda sonora con el hit de los “40 principiantes”, un TEMAZO del pachichorra del Miguelillo Bosé de su reciente lanzamiento “Oh, Pappi, oh Pappi, Pappi Chú”,cantando, "Una Morena y Una Rubia" de La Verbena del Palomo Ladrón, de Chapeau (léase Chapó, o Chapí, o vaya usté a saber)<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUyNmqG7x7k4GZQoyEATAwGXTX6Zfl4i6spEz9dP0uZfhsO0kM321Y0gVgop25axuwiwSGxp9o1rmXLr1HFmDWMXjSw0I-qM_qKcei2CO5OP-E4WE3iYhxyj1t0n69KFNsMAmMoUTuaZh2/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUyNmqG7x7k4GZQoyEATAwGXTX6Zfl4i6spEz9dP0uZfhsO0kM321Y0gVgop25axuwiwSGxp9o1rmXLr1HFmDWMXjSw0I-qM_qKcei2CO5OP-E4WE3iYhxyj1t0n69KFNsMAmMoUTuaZh2/s400/4.jpg" /></a></div><br />
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<b>SALA “IMPASIBLE”: QUIEN TIENE UN AMIGO, TIENE UN TESORO</b><br />
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Alan (Terence Camps), un sempiterno apostador en lo que sea, ha de escapar de la persecución de la banda de Frisco Joe, a quien ha birlado quince mil trajes que afanó al grito de “Santa Rita, Rita”, una amiguita de su infancia. En su huida, Alan se cuela, elegantemente vestido con un Armani, en el “Fortuna”, el pequeño barco de Charlie (Mariano Spencer), un navegante huidizo y solitario que hace travesías de propaganda entre Berlín y los madriles, de la Mermelada Putin. Alan lleva consigo un plan de solución de la crisis de su tío Brandy, el “Napoleón”, enfermo de meningitis, que asegura que si funciona van a poder chupar todos del bote, o de la chalupa, o de la piragua. Al llegar a la tierra de Pongo-Pongo, famosa por sus impuestos abusivos, Alan y Charlie han de hacer frente a multitud de peripecias, ya que el lugar indicado en el mapa es Marinaleda y no Marina D´or y está defendido por Gordillosuka, un sindicalista japonés que no se ha enterado todavía de que ha terminado la Guerra Civil<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRZgsqsavL7DmvzkykXuca2ztS3eVzAXq-IGRuV94puFVhaGJwRC_SN-veN-7OZ8vBgjGmQlxetO4kZ6AI2eNSwW4WDwDQBS1AK2sJ1Femm78NRU_7JZgLy7obUh3V-WxP1e2Vdu9GLz7M/s1600/5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRZgsqsavL7DmvzkykXuca2ztS3eVzAXq-IGRuV94puFVhaGJwRC_SN-veN-7OZ8vBgjGmQlxetO4kZ6AI2eNSwW4WDwDQBS1AK2sJ1Femm78NRU_7JZgLy7obUh3V-WxP1e2Vdu9GLz7M/s400/5.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “CARALSOL”: EL SEÑOR DE LOS ELEFANTES</b><br />
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Tráh el nazimiento der nuevo higo nonato del ray en el ezilio, ezte e zecuestrao po un zazerdote de la orden del JunPa, “Er Zegundo”, y abandonao a zu zuerte. Er bebé e encontrao po una famiglia de campezinos que lo adostan zin zabé quién e realmente. Kuando el mushasho stá zerca de llegá a zu edá adurta mientra vive en Roma, contempla como toa zu familia é asesiná por hordas de malajhes en plan “azarto a los Romanó en los moscuses ” , y dezcubre, en eze momento, que tié la facurtá de comunicarze como cuarquié animá, que pa borrico, él. Kar iniziará entonce er camino de zu venganza para no dejá un elefante zano aunque tenga que ir piyando trompa tráh trompa.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7R10JHd5rc4AAnfe6KjLJfA0LGqhY2nQkBm-28BFSsrBccs363wCjb5CSVdZ2LBm5y2CPi_FQET8yo81kEJDRXxQOT555R-XpnFf6QJDuEyY689JkN5v7U84a-4a0PMa4URf96p_WA0u3/s1600/6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7R10JHd5rc4AAnfe6KjLJfA0LGqhY2nQkBm-28BFSsrBccs363wCjb5CSVdZ2LBm5y2CPi_FQET8yo81kEJDRXxQOT555R-XpnFf6QJDuEyY689JkN5v7U84a-4a0PMa4URf96p_WA0u3/s400/6.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “PRIETAS LAS FILAS”: CHUBALCABA, DESAPARECIDO EN COMBATE (desde 1984, incluso antes)</b><br />
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El coronel Chubalcaba escapó hace ya 10 años de un campo de parlamentarios cuando estuvo combatiendo en las escaramuzas del visionario Zappa (no confundir con los zapatistas) como que hacía guerra de guerrillas, el muy salao. Ahora volverá de nuevo a dicho país (Shpaññña) para intentar rescatar a varios obreros ejpañoles capturados en los piquetes, y que se sabe siguen en cautividad, con el cerebro lavado, votando al PP, con cara de bobos y algunos, los desahuciados, medio muertos de risa tras todo este tiempo. No lo conseguirá y utilizará la máxima popular (olé): “<b>SI NO PUEDES CON TU ENEMIGO, PACTA CON ÉL</b>”<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVVDq5TY6hlyyGABMmigKe-Q0y1mSzraz7e1IxK1Evt6XIdhQEIEP_mPc3qROCzHAqgeRfoIMcU8JCjiIswiL6QD-zDZNdb_A-mgyHchZHo_p27TkBUWxI39yi0-nh5rmJiDWZgPS8tGiH/s1600/7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="312" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVVDq5TY6hlyyGABMmigKe-Q0y1mSzraz7e1IxK1Evt6XIdhQEIEP_mPc3qROCzHAqgeRfoIMcU8JCjiIswiL6QD-zDZNdb_A-mgyHchZHo_p27TkBUWxI39yi0-nh5rmJiDWZgPS8tGiH/s400/7.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “CAMISITAZÚ”: LOS IVAS DE LA IRA</b><br />
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Tom Jodad (Marianín Fonda) regresa a su sillón tras cumplir condena en la oposición, (esa sería la ilusión de muchos, ¡pobres ilusos!) Volver a ver a los suyos se transforma en frustración al ver cómo los expulsan de sus tierras unos bárbaros con palestinos y pañuelos rojinegros al cuello enarbolando banderas tricolores que quieren escapar al hambre y a la pobreza. La Famiglia no tiene más remedio que emprender una larguísima subida de impuestos, aunque habían dicho que “noones”, llena de penalidades y mentiras con la esperanza de encontrar una oportunidad en Alemania, la tierra prometida, o en Laponia, la tierra sugerida.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbResdDa1mUJDz-DIExl-jpueaiDKzH5KcK6K-ZApPjySowkOC27KogU_xbkaMtOCxpFFjTcfOD_LGgjmTkj4YeLopdzG8dRw_qgUIgIjZW0r4BTB_-BQp6S4rBsZ14_Y9isWHEX9zCUhy/s1600/8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="312" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbResdDa1mUJDz-DIExl-jpueaiDKzH5KcK6K-ZApPjySowkOC27KogU_xbkaMtOCxpFFjTcfOD_LGgjmTkj4YeLopdzG8dRw_qgUIgIjZW0r4BTB_-BQp6S4rBsZ14_Y9isWHEX9zCUhy/s400/8.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “CANESÚ”: PERDIDOS (temporada única, ¡ójala</b>!)<br />
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Historia de un variopinto grupo de diputados y senadores de un accidente de aviación de Ryanair en una isla del Mediterráneo aparentemente desierta, una isla en la que suceden cosas muy extrañas. Alemanes que ya no se emborrachan ni compran pisos, complejos deportivos sin uso y sin atletas, presencia “real” y auténtica de cazadores de elefantes montados en veleros... Luchando por llevarse el gato al agua, casi medio centenar de personas mostrarán lo mejor y lo peor de sí mismas, cómo se alían contra el enemigo común y cómo hacern para mentir y que les voten regalando ensaimadas caducadas.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCF3hVybbLZfK07-hj9_iPHkywBhklnxqHgbJJOQ0QDVdJ60YP7Nf7soLD7sQgVucqdcHRklWEui-lbBBIpnD6N9DrvskXHeqPY7X8iRPewrzOoiD6_u4rS5D7UyM78RFsDV99V3QBnd9B/s1600/9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="300" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCF3hVybbLZfK07-hj9_iPHkywBhklnxqHgbJJOQ0QDVdJ60YP7Nf7soLD7sQgVucqdcHRklWEui-lbBBIpnD6N9DrvskXHeqPY7X8iRPewrzOoiD6_u4rS5D7UyM78RFsDV99V3QBnd9B/s400/9.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “MANTILLA DE BLONDA”: ES TINTO BÁSICO</b><br />
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Esperancita Bofes, antigua cantante mejicana de rock, afincada en Shpaññña y propietaria de una bodega en la Rioja Alavesa, aparece brutalmente borracha en su cama con el consabido resacón. La última vez que se la vio estaba con su novio, un tal don Simón, un personaje con la cara de cartón y de carácter agrio. El agente Nick Curran, (Nick dejan currar) que atraviesa un mal momento, pues acaba de desintoxicarse de su adicción a los socialistas y a las drogas duras, recibe el encargo de vigilar a Esperancita, principal sospechosa de las rotondas y los atascos. Hasta que...<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihmWRhBKBfPFQJGntvAhlJaFE9JKgbHkkKTx6wHynsahyphenhyphenONbfASSe9CAyTwck04tBfq3BXzFMuP982YdgWzOznu66skqS-Ci478WlMFUm7vGeTOUuVcR8GN79ayt-dY6uoMW4e0M_WSCTo/s1600/10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihmWRhBKBfPFQJGntvAhlJaFE9JKgbHkkKTx6wHynsahyphenhyphenONbfASSe9CAyTwck04tBfq3BXzFMuP982YdgWzOznu66skqS-Ci478WlMFUm7vGeTOUuVcR8GN79ayt-dY6uoMW4e0M_WSCTo/s400/10.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “FRAÜLIEN” (solo V.O.S.E.): KEIN FRIEDEN FÜR DIE MÄRKTE (No habrá paz para los mercados)</b><br />
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Madrid, principios del siglo XXI. Un día, el inspector de policía Santos Trinidad, volviendo a casa muy borracho, se ve involucrado en las ganancias de unas preferentes triples. Pero hay un testigo que consigue escapar y que podría incriminarlo en las cajas de ahorro. Santos emprende una investigación destinada a localizar y a eliminar al testigo. Mientras tanto, la juez Aguirre, encargada de la investigación del triple desfalco, avanza meticulosamente en la búsqueda del corredor de bolsa hasta que descubre que lo que parecía un simple caso de tráfico de influencias es, en realidad, algo mucho más peligroso que su dimisión <b>(17/09/12).</b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbE7Ir1cKnm1F_r7tkNgdICby8NfDDDG3GUKZ3fFaIG_1-8AJEEI3S-JwxhdlDVBhLTnLgxWb9YwCIky2bODArxffq-4baSm1odMVMy9A6wl9WM-qLIU0IOeg2x0CQoxqwXvLYgyJBPBSU/s1600/11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbE7Ir1cKnm1F_r7tkNgdICby8NfDDDG3GUKZ3fFaIG_1-8AJEEI3S-JwxhdlDVBhLTnLgxWb9YwCIky2bODArxffq-4baSm1odMVMy9A6wl9WM-qLIU0IOeg2x0CQoxqwXvLYgyJBPBSU/s400/11.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “100 GAVIOTAS”: BONNIE Y CLYDE</b><br />
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En la época de la Gran Depresión, una banda de jóvenes delincuentes, encabezados por la pareja formada por Gordillo Parker y Clyde Lara, recorre los Estados Unidos de Shpaññña asaltando supermercados, favoreciendo a los humildes y ridiculizando a los gobernantes populares. "Sobresaliente historia situada en plena depresión del populacho, dirigida con maestría y elegancia. Violenta algunas veces, simpática otras, según el color del cristal con que se mire"<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU2pmvq4w9sbKQHuB77S2Y7K_lTWCo0NxYnLHIH26iY2rXyG-jpWDH-Cnjp0LboDY6kaqHmsJaItgpuXz3G2oELk6ITvUfJWSa0zdoJREJZr4HW3UbhN2kjROeMmaoxpVq3XqL2umbvSSc/s1600/12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU2pmvq4w9sbKQHuB77S2Y7K_lTWCo0NxYnLHIH26iY2rXyG-jpWDH-Cnjp0LboDY6kaqHmsJaItgpuXz3G2oELk6ITvUfJWSa0zdoJREJZr4HW3UbhN2kjROeMmaoxpVq3XqL2umbvSSc/s400/12.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “BREY”: NO HABRÁ PAZ PARA LOS PARADOS</b><br />
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Remake de la cinta germana <i>KEIN FRIEDEN FÜR DIE MÄRKTE</i> (No habrá paz para los mercados), pero con los mercados de fruta, los merca en general, las plazas de abastos y los contenedores siendo asaltados por turbas hambrientas de zombis en paro, en plan de carta de ajuste más ajpañó y filmado con la gracia y el tronío de “Callejeros”.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFLlDb5jCDXAdX2PactX3212h3-t5hthf3vSHFqPEl10RFeljpTWvJ7oWekCh0_4pKBUJJak5Yz7WuPHAGVq2gGWmnyOAEJnn12fyRRI7XQZZ694FL8VCtWk_6CqxQarft49CfJ6lROe-9/s1600/13.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFLlDb5jCDXAdX2PactX3212h3-t5hthf3vSHFqPEl10RFeljpTWvJ7oWekCh0_4pKBUJJak5Yz7WuPHAGVq2gGWmnyOAEJnn12fyRRI7XQZZ694FL8VCtWk_6CqxQarft49CfJ6lROe-9/s400/13.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “RATO”: LO QUE BANKIA SE LLEVÓ</b><br />
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Casi 4 meses de promesas incumplidas, mentiras, robos e incertidumbre en este peliculón de leyenda. El enorme y multi-generacional éxito de esta excelsa obra tiene una simple explicación: pocos choteos están mejor contados y, sobre todo, cautivan con una historia tan arrebatadoramente repleta de guasa, odio, amistad, aventuras, guerra, famiglia, mentiras, mamoneos... una fábrica de provocar sentimientos, lágrimas y sonrisas. Un clásico irrepetible. Ójala.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8kCVz_zea33pUqYPYlq_idl3hgRCYCofZdmnOKjLR7ycol9OzOAp8Re2w9HyXlEAGPKKJaz4cGxC91-jmnqMcn3h4qvG7FAiueE17chY9UByhCTFc4BLtjiw0-O24WwUYInKjyBUJiUX-/s1600/14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8kCVz_zea33pUqYPYlq_idl3hgRCYCofZdmnOKjLR7ycol9OzOAp8Re2w9HyXlEAGPKKJaz4cGxC91-jmnqMcn3h4qvG7FAiueE17chY9UByhCTFc4BLtjiw0-O24WwUYInKjyBUJiUX-/s400/14.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “TORQUEMADA”: SOLO EN CASA</b><br />
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Kevincito Iñakín es un niño malo con cara de bueno, miembro de una familia numerosa que vive a cuerpo de rey y que accidentalmente se queda abandonado en su mansión cuando toda la familia se marcha a pasar las vacaciones a Mallorca. Iñakin aprende a valerse por sí mismo quedándose todo lo que pilla e incluso se instruye para protegerse de los bribones sociatas apandadores que se proponen asaltar todos los supermercados incluidos los de Wall Street. En cuanto su suegro y el resto de la famiglia lo echa en falta, regresan apresuradamente a los madriles en el Air Force One ajpañó para recuperar a su díscolo hijo, cantándole la coplilla: “Noos, noos somos ni Romero ni…” (vamos, que va a ser que “noos”)<br />
En Latinoamérica el film se llamó "Mi pobre angelito".<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYPifqA1-LiGsJhJJjRUF7zdktoxjWfqEOAMgAGt7oPcQncYoYb4Z5ux1WYR18obhqSGeau0BpswdFxGufJZVlxiDVeKESBbPfEtM7xVYlS7ji2EQHHEHxQq_MI_qq4ySHLzxIA-wGw-Kr/s1600/15.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYPifqA1-LiGsJhJJjRUF7zdktoxjWfqEOAMgAGt7oPcQncYoYb4Z5ux1WYR18obhqSGeau0BpswdFxGufJZVlxiDVeKESBbPfEtM7xVYlS7ji2EQHHEHxQq_MI_qq4ySHLzxIA-wGw-Kr/s400/15.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA GÉNOVA: MARIANELO Y EL OTRO MAMÓN</b><br />
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La productora de nuestro excelso Salvador de las hordas marxistas, FAES, (“Engaña como puedas”, “Luz que martiriza”, “Solo ante el peligro, el ogro”) tiene a bien presentar esta jocosa producción donde los gags visuales no son motivo de risa, dan más pena que gloria, en una cinta sensiblera de la desdicha nazional. Dos astutos detectives tratarán de desenmascarar la trama corrupta de la herencia recibida corriendo mil y una primas de riesgos, con total ausencia de comprensión de la masa de encefalograma plano, fuesen votantes o no. ¿Triunfarán las nuevas ideas de sus arriesgados protagonistas o se pondrán un piso en la Vía Láctea?<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDA5en8QwAL6cjjP3a7oZbk7TslJPjOrYqNMBWhjc45hJ0fzLqNdoacu9mB32TM51B0L8gIJ-FfLAttRaQMS8-K6yk3Q-C8xueDQrkxEdn6q46_2LW3KmCxsOesr-y9o-btYy7uIS9W0Rw/s1600/16.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDA5en8QwAL6cjjP3a7oZbk7TslJPjOrYqNMBWhjc45hJ0fzLqNdoacu9mB32TM51B0L8gIJ-FfLAttRaQMS8-K6yk3Q-C8xueDQrkxEdn6q46_2LW3KmCxsOesr-y9o-btYy7uIS9W0Rw/s400/16.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “PAQUITO”: CRÓNICA DE UN ENGAÑO</b><br />
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Alberto y Espe viven acomodados en la rutina de su larga unión. Ella es una exitosa acaparadora de zapatos, metros y rotondas y él dirige su propio juzgado. Poco después de la presentación de su último recorte, Espe dimite y se va de viaje a Alemania. Cuando Alberto descubre la infidelidad de Espe, trata de localizar al que siempre anda escondido y lo busca hasta debajo de las piedras. Por fin, lo encuentra en el parking de Congreso y el “ese” se le enfrenta diciéndole: “yo no me escondo, que a mí, el que me busca me encuentra”. Pero...<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEAylI3OEe97upY3t9AqlmMaOTTBr_rMKbMJDgKtEs3o3OY-z2js1jpeK_e1l92Mudpp-bbBqUH30FsbD6drmsKHKzZHVF_7OaNmRY-qCc3NbOaJDzEa4lW228FyMrtJ3fbbXrpmJR1JKY/s1600/17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEAylI3OEe97upY3t9AqlmMaOTTBr_rMKbMJDgKtEs3o3OY-z2js1jpeK_e1l92Mudpp-bbBqUH30FsbD6drmsKHKzZHVF_7OaNmRY-qCc3NbOaJDzEa4lW228FyMrtJ3fbbXrpmJR1JKY/s400/17.jpg" /></a></div><br />
<b>SALA “SANTONIO”: UN RECORTE DE NAVIDAD</b><br />
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Y para la última sala en presentación, esta bonita película que hará las delicias de cualquier familia católica donde veremos tres fantasmas:<br />
El Fantasma de las Navidades Pasadas: es un espíritu que aparenta ser un malvado felipista gonzaliano, animal extinguido que malmetía y hablaba muy bajo, casi susurrando, consignas cubanas y moscovitas y ,por suerte, aniquilado de la faz de la Piel de Toro..<br />
El Fantasma de las Navidades Presentes: es un espíritu representado como un señor calvo con barba que se acaricia mucho las manos al hablar. Es el célebre protagonista de “desaparecido en Combate I, II, III, IV, V, VI” y las secuelas que queden <br />
El Fantasma de las Navidades Futuras: nace a partir de la sombra de Nuestro Salvador. Es de aspecto oscuro y es totalmente mudo. No suele ser visible y sólo habla mediante imágenes del futuro, oscuras y horribles revelaciones, como la desaparición de la crisis, que solo se las cree él.<br />
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En doble pase se proyectará conjuntamente ésta y “Bienvenida, fraülien Merkel” con la famosa tonadilla: “Alemanita, me la sacudo con alegría. Ole con ole, esta manola es solo mía”<br />
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<b>PRÓXIMOS ESTRENOS:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq_w2itCLV5GMmWYCZLMP7c9UHbKeQNgmBrbjDvruIwItlzhyphenhyphenxfdjuS2Tb4-sg0pdhBtT5Seu33JurHCwvzi-K6bxX4qriO77ZiTGr6cT1p_ALkRKj7wJXoqoe06mT3mNzPHkPjqdAF9Lx/s1600/21.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq_w2itCLV5GMmWYCZLMP7c9UHbKeQNgmBrbjDvruIwItlzhyphenhyphenxfdjuS2Tb4-sg0pdhBtT5Seu33JurHCwvzi-K6bxX4qriO77ZiTGr6cT1p_ALkRKj7wJXoqoe06mT3mNzPHkPjqdAF9Lx/s320/21.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsT65a_qDEIWmpVyBtt1JmH8FTg_GXgW-5WyhbYDVYXixqZdTJ7IQ6OjuyrsldDXdGVPAquPAwfXVi_eIT8x2rrPdzyM3xbBxvwj9Kpave2SmHO1SYG8cfifDPTgZuI7iKlHvzANNbqXpw/s1600/22.jpg" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsT65a_qDEIWmpVyBtt1JmH8FTg_GXgW-5WyhbYDVYXixqZdTJ7IQ6OjuyrsldDXdGVPAquPAwfXVi_eIT8x2rrPdzyM3xbBxvwj9Kpave2SmHO1SYG8cfifDPTgZuI7iKlHvzANNbqXpw/s320/22.jpg" /></a></div><br />
<b>(Los carteles expuestos no vienen ni de Medellín ni de ningún pazo galleguiño. Todos los carteles proceden de las páginas: www.webalia.com, www.eljueves.com o “algún sitio más”. Y que todavía estoy esperando que me comenten algo por aquello del copyright. (Lo que sea, lo que sea, que me pudren los nervios nerviosos de la espera y el que espera, desespera limonera). Y mi enhorabuena a los creadores de los poster. Todo un curro.</b><br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-58917052286742677052012-09-14T18:19:00.000+02:002012-09-14T18:19:16.486+02:00LADRÓN DE BICICLETAS. (1948)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH4eVKsQVCR25Jmji1iOHV-Z1Qfplv41BJ43yAsdUw9pmkmjVvET5VYOtszZVIJwoqRP0wI41nNW3Twrc7FddwCxhmLOdfwzqJbtpodpOxpCeH-jDq0feUpPYxQAl6cESOKwJ1R3Ff6I9m/s1600/Ladron_de_bicicletas-602757-full.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="144" width="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH4eVKsQVCR25Jmji1iOHV-Z1Qfplv41BJ43yAsdUw9pmkmjVvET5VYOtszZVIJwoqRP0wI41nNW3Twrc7FddwCxhmLOdfwzqJbtpodpOxpCeH-jDq0feUpPYxQAl6cESOKwJ1R3Ff6I9m/s400/Ladron_de_bicicletas-602757-full.jpg" /></a></div><br />
<b>Ladrón de bicicletas. (1948)</b><br />
TÍTULO ORIGINAL: Ladri di biciclette. (88 min.) <br />
DIRECTOR: Vittorio De Sica<br />
GUIÓN: Cesare Zavattini, Vittorio De Sica, Suso Cecchi d'Amico & Otros (Novela: Luigi Bartolini)<br />
MÚSICA: Alessandro Cicognini<br />
FOTOGRAFÍA: Carlo Montuori <br />
REPARTO: Lamberto Maggiorani, Enzo Staiola, Lianella Carell, Gino Saltamerenda, Giulio Chiari, Vittorio Antonucci<br />
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<b>PREMIOS</b>: 1949: Nominada al Oscar: Mejor guión. Premio Honorífico a la Mejor película extranjera. Globo de Oro: Mejor película extranjera. BAFTA: Mejor película. 6 premios del Sindicato Nacional de periodistas italianos, incluyendo, película, director. 2 premios National Board of Review: Mejor película, director. Círculo de Críticos de Nueva York: Mejor película extranjera<br />
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<b>SINOPSIS:</b> En la Roma de la posguerra, un obrero en paro consigue un sencillo trabajo pegando carteles a condición de que posea una bicicleta. Obra maestra del neorrealismo italiano, y la más conocida de la famosa trilogía de De Sica -junto a "Umberto D." y "Milagro en Milán"-, fue una película clave de la posguerra que influyó notablemente en muchos directores europeos. (<b>Filmaffinity</b>) <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtpRzVjVaJ86Q9cPgahyphenhyphenp1hIXcAnwCI5rkGTn89dEcQxmQF3Q1Ykw0LY-miskcyAbXFEisTYB0h9Fai8R523c-D8qel1q3C4_mo__4GEiENyvavFIPm6ZHFL1v-zMizo3SCAhTx0APUAz7/s1600/L+1.jpg" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtpRzVjVaJ86Q9cPgahyphenhyphenp1hIXcAnwCI5rkGTn89dEcQxmQF3Q1Ykw0LY-miskcyAbXFEisTYB0h9Fai8R523c-D8qel1q3C4_mo__4GEiENyvavFIPm6ZHFL1v-zMizo3SCAhTx0APUAz7/s400/L+1.jpg" /></a></div><br />
<b>NO LA RECOMIENDO.</b><br />
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<i>Miseria, hambre, desesperación, amargura. Todo eso (y es poco se los juro) es lo que refleja este clásico entre clásicos que luego de verlo te deja una sensación de desesperanza que perdura. Porque de por sí es horrible ver un film tan realista donde nuestro protagonista y su hijo parecen condenados a la absoluta pobreza. Puedo soportar cualquier escena fuerte de cualquier índole. Pero ver a un niño sufrir es algo que me desespera y me duele como ninguna otra cosa. Y ver tanto maltrato y dolor injusto en un pequeño, que desanda su derrotero por la vida acompañando a su padre es casi diría yo masoquista. Amo el cine más que cualquier otro arte, siento que aprendí las cosas más valiosas a través de él. Pero les aseguro con una mano en el corazón que esta maravillosa obra del gran Vittorio es lo más triste que vi nunca. La volví a ver después de muchos años y me dolió tanto como la primera vez. Abracé muy muy fuerte a mi hijo mientras él dormía y me juré nunca volver a verla. Es de un realismo tan lacerante que no, no la recomendaría. Creo que demasiado angustiosa es la vida para que una película me haga tanto daño. Porque todo se puede soportar y tolerar menos el dolor tan profundo de una criatura.</i> <br />
<b>(Crítica de un amiguete. Razón llevas, bellaco)</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGwF5X2HV-tu_0VlhKhDsCPXOoY5H7URBxVWcKUq7dzyb8rizBYoLKzdeQu7IsLGGODddccWtqOlo-t5JsYmOpZcYiswd3faFYNWQIyXBo4P2y1veUAIvvvEE_9WI_y3O2HlWWpXY3CgqE/s1600/L+2.jpg" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="191" width="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGwF5X2HV-tu_0VlhKhDsCPXOoY5H7URBxVWcKUq7dzyb8rizBYoLKzdeQu7IsLGGODddccWtqOlo-t5JsYmOpZcYiswd3faFYNWQIyXBo4P2y1veUAIvvvEE_9WI_y3O2HlWWpXY3CgqE/s400/L+2.jpg" /></a></div><br />
<b>LO QUE A MÍ ME PARECE (no tiene por qué ser lo correcto):</b><br />
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Un coleguilla me dijo sobre “Ladrón de Bicicletas”, hace ya bastantes años, en aquellos tiempos que los “progres” éramos más frikis y más pijos que los niñato-flautas de ahora y paseábamos nuestra chaqueta vaquera Lois o Wrangler, por las avenidas de Zaralonia, (las chamarras con borreguillo, el que tuviese jurdós de sobra) que esa película era "una auténtica pedrada". No me quedó excesivamente claro si se refería a que era un coñazo del séptimo arte, que entonces entre los Fassbinder y los Herzog era lo que estaba de moda, o que era una lapidación salvaje a nuestras “juveniles almas concupiscentes y libidinosas”, de esas de cine fórum y de salir con cara de bobochorra intelectual y circunspecto (a ser posible con gafitas tipo Lennon y perilla, que cundía mucho con las faldas ajenas)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJpvwgZBHbvMtyfvufb6baVoX6_ALHD0PqpZtPUNfVnilU3Rjg5UwzBgh2ZIZEXw6YbyjWo8wpSfcVdRIHyD5TFbCLEsqoxQ18oYO6yatFJkkoVH5ox4sgKwe2-TLF1wl0ojoYf1EEBJCp/s1600/L+3.jpg" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJpvwgZBHbvMtyfvufb6baVoX6_ALHD0PqpZtPUNfVnilU3Rjg5UwzBgh2ZIZEXw6YbyjWo8wpSfcVdRIHyD5TFbCLEsqoxQ18oYO6yatFJkkoVH5ox4sgKwe2-TLF1wl0ojoYf1EEBJCp/s400/L+3.jpg" /></a></div><br />
Octavo largometraje de De Sica (<b>recomiendo encarecidamente completar el visionado de la trilogía con “Humberto D.” y “Milagro en Milán”) </b>y una de sus obras más emblemáticas, junto a su precursora “<b>Roma, Citta aperta</b>” de Roberto Rosselini. Escrita por Cesare Zavattini y De Sica, con un grupo de colaboradores, se basa en la novela “<b>Ladri di biciclette</b>” (1946), de Luigi Bartolini. Se rueda en escenarios reales de Roma entre mayo y junio de 1948. Nominado a un Oscar (guión), gana el Oscar honorífico a la película de habla no inglesa. Producido por Giuseppe Amato y De Sica para PDS, se estrena el 24-XI-1948 (Italia). <br />
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Se rueda con actores <b>NO</b> profesionales que dan la talla en todo momento. Desde Lamberto Maggiorani como padre desgraciado, para cuyo papel en un principio se pensó en Gary Grant, acompañado junto a Enzo Staiola como su hijo Bruno, (De Sica cuentan que le contrató por sus peculiares andares) hasta un Sergio Leone haciendo una brevísima aparición como capellán resguardándose de aquella repentina lluvia en el mercado negro de Porta Portese, en mitad de la dramática búsqueda, donde (¡dato!) habían buscado antes aquel cuadro de bicicleta Fibes cuya matrícula diese con el ladrón . <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5PIJQqWklaaB6cZbbgoFDlHF4zV8gDATmGdsbgfxAH1HgwlzUNjSkbJUztNLqG-FFyGlPPBVmVw89Phu3UholQlcN9khab5_zza4i53Nh0ZWJCNMF0yh0hYrgTkg19xjgV23c50p-JSL_/s1600/L+4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="170" width="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5PIJQqWklaaB6cZbbgoFDlHF4zV8gDATmGdsbgfxAH1HgwlzUNjSkbJUztNLqG-FFyGlPPBVmVw89Phu3UholQlcN9khab5_zza4i53Nh0ZWJCNMF0yh0hYrgTkg19xjgV23c50p-JSL_/s400/L+4.jpg" /></a></div><br />
Y otro dato: La bicicleta tenía en la Italia de 1948 resonancias de libertad singulares, dada la prohibición de su uso durante los años de la ocupación alemana, aparte de que fuese el medio de transporte de la mayoría de los obreros. Lejos quedaban entonces los Fiat 600, los Seat nazionales o Moncho Alpuente con su “Hombre del 600” (¡Adelante, hombre del 600! La Karretera Nazional es tu-u-u-yaaa...)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWEVcvyB-pVEyfKC-4CUvIl3S55BdZ-O7VqFNOwPu88A2qNcjrO5Ru9bYgJu_MBs6TXScS3ctWv1hnuUr9SFssdGblfTOuWGSlAx1bERYcYAFq1q-_AStWeEIa1fLi_R21cq0DbMLeMJcV/s1600/desde+sant.+hombre+600.jpg" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="225" width="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWEVcvyB-pVEyfKC-4CUvIl3S55BdZ-O7VqFNOwPu88A2qNcjrO5Ru9bYgJu_MBs6TXScS3ctWv1hnuUr9SFssdGblfTOuWGSlAx1bERYcYAFq1q-_AStWeEIa1fLi_R21cq0DbMLeMJcV/s400/desde+sant.+hombre+600.jpg" /></a></div><br />
Junto con “<b>El limpiabotas</b>” (1946), “<b>Milagro en Milán</b>” (1950) y "<b>Humberto D</b>” (1952), el film compone la tetralogía que De Sica y Zavattini dedican a la realidad italiana (por extensión europea) de la posguerra. <i>Si nos fijamos bien, hoy en día se producen este tipo de películas de países tales como Afganistán, Irán, o algunos países africanos, películas que no buscan un fin artístico sino un fin crítico. Aquí, De Sica coge a manos llenas la realidad sin adornos de la plebe que se desloma de sol a sol, de los desempleados apurados por encontrar cualquier mísero trabajo, de los ladronzuelos callejeros, de los cuentistas que se mantienen a costa de la ignorancia y de la credulidad ajena, y de los niños que se ven forzados a arrimar el hombro para aportar algo a la escasez de la familia. <b>(En cursiva comentario desde Filmaffinity)</b></i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZw24dYYr6rp8l_n7jb4qFchp8WNAP_c31E7cMnveWHqAMJqoXlEOHHD063CQ_DatfH3QyKYpnysR0O0q69rA9fNxdH4l5LhSBMJBjXVfHJQWZrh3Wcr3ScE-FrD-4Sdi83otKkfxxYIt1/s1600/L+5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="192" width="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZw24dYYr6rp8l_n7jb4qFchp8WNAP_c31E7cMnveWHqAMJqoXlEOHHD063CQ_DatfH3QyKYpnysR0O0q69rA9fNxdH4l5LhSBMJBjXVfHJQWZrh3Wcr3ScE-FrD-4Sdi83otKkfxxYIt1/s400/L+5.jpg" /></a></div><br />
La cinta es intemporal y muy actual: el trabajo por cuenta ajena de menores (Bruno en la gasolinera como recadero), la escolarización no obligatoria, los desastres perdurables de la guerra, las deficiencias de la Administración y de las Instituciones públicas, el derecho al trabajo, el drama del paro de larga duración, la insuficiencia de los servicios público (transporte, seguridad, policía...), etc. Estamos en el 2012. ¿No nos suena de algo?<br />
<br />
Las panorámicas de la cinta nos engullen dentro de la Roma menos conocida, en mitad de aquella miseria y desolación que provocaron las fuerzas aliadas de uno y otro bando, con una espléndida fotografía en blanco y negro de Carlo Montuori y una banda sonora memorable de Alessandro Cicognini a quien Woody Allen homenajea en "Broadway Danny Rose".<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiztHuY-L7vUxWGrZsaRPS82bmJH_cPEiP7BvkrEcPLGRPMzHlpTqnUVGu2VmuOiRMVg05hamfrS-nwyRjUfsH0dHMVHMlxQBIuVI4ZqIRqNLkZNb5axVrSRNxkMzJN2wIVV7Df2F8KiMKQ/s1600/L+6.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="188" width="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiztHuY-L7vUxWGrZsaRPS82bmJH_cPEiP7BvkrEcPLGRPMzHlpTqnUVGu2VmuOiRMVg05hamfrS-nwyRjUfsH0dHMVHMlxQBIuVI4ZqIRqNLkZNb5axVrSRNxkMzJN2wIVV7Df2F8KiMKQ/s400/L+6.jpg" /></a></div><br />
El paseo entre las ruinas me recordaron a Pablito Calvo en una cinta ¿menor? (¿estamos seguros de que era menor?) en “Mi Tío Jacinto”. Las mismas fuerzas libertadoras al servicio del pueblo que pusieron de moda, desgraciadamente, la frasecita de “Búscate la vida”. A los de arriba les importan un higo los de abajo desde siempre, hasta que vean que subimos las escaleras que llevan a su apartamento. Se le puede llamar aviso, por aquello de no ser traidores, o un toquecillo de atención. El cine ya se encarga en parte.<br />
<br />
<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/H3jnzXX9mXs" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
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“Ladri…” nos va a recordar a Chaplin en algunas secuencias y sobremanera a “<b>El Chico</b>” (1920) como es la escena del restaurante y las últimas tomas. Ese Bruno también lo tuvimos por estos lares, porque la inocencia de los niños ha sido muy aprovechada por el celuloide. Y si no, que se lo pregunten a, insisto, Pablito Calvo y su “<b>Marcelino, pan y vino</b>” o esa gozadilla que es “<b>Un Ángel pasó por Brooklyn</b>”. De los actores que acompañaron a Pablito, labor para otra columna.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsK9NTOQXdVrJfAebRmpgX3PBGYMtmhyXQlWSIAw5eivW-xbeDJ9vrEC-CNPfpjOkX_yt52P8vseNcwc5IR_TlC2m3SmXuoZpxxKDjZwhs8WjTARR25R8ujcv_vtoyaK46JM7swlc7OqC6/s1600/L+8.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsK9NTOQXdVrJfAebRmpgX3PBGYMtmhyXQlWSIAw5eivW-xbeDJ9vrEC-CNPfpjOkX_yt52P8vseNcwc5IR_TlC2m3SmXuoZpxxKDjZwhs8WjTARR25R8ujcv_vtoyaK46JM7swlc7OqC6/s400/L+8.jpg" /></a></div><br />
Por cierto, en la versión doblada al español en la etapa franquista que todos hemos podido oír, supongo, se "cuela" al final una voz en off, típica de los No-Do de la época, intentando vendernos la moto (la bici, no) dando eclesiásticas esperanzas a las que se agarran desarrapados y pobres de solemnidad para variar. Es más falsa que el alma de Rouco. En la versión original ni se la escucha ni se huele ese suavizante. Cosas del enanito de voz de pito y sus secuaces.<br />
<br />
<b>Y cualquier día hablamos de Berlanga, de Cassen y de “Plácido” o de Pepe Isbert y “Los Jueves, Milagro”. Pues eso: “busque, compare y si encuentra a otro gobierno que mienta mejor, ¡NO LES VOTES, TONTOLABA!”</b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRhK0wbSuJR6IXBS6bTNGA22PDCHD_2tsOmnhEkSojIHqeJ9nP_ZbNP2Qi2i-KFhVEZ0pU4rXhYLKbzvE9IvodakeNvoqQIEqE21HP3BO7qcvx2GhYRBv9Y-XGekNdv7w4dDXQ6Ah1HAYi/s1600/L+7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="183" width="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRhK0wbSuJR6IXBS6bTNGA22PDCHD_2tsOmnhEkSojIHqeJ9nP_ZbNP2Qi2i-KFhVEZ0pU4rXhYLKbzvE9IvodakeNvoqQIEqE21HP3BO7qcvx2GhYRBv9Y-XGekNdv7w4dDXQ6Ah1HAYi/s400/L+7.jpg" /></a></div><br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-78192929844286515002012-09-05T18:06:00.000+02:002012-09-05T18:06:53.431+02:00UNA, GRANDE Y LIBRE. RESUMEN DE LA PRENSA CANALLESCA DEL 4 DE SEPTIEMBRE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBJ9E4fagzZgWiL4yo58u9VFoCMFMZYvnPhWMHEbN3AdDoJZDJCojok2OwDuwDfzynVTtPTh-pdDY-H-oMJKaHGs6BsYWi5jvejJe5YS_sStI50GvmCfTLfqwiEFgpyJ0QJ6BghWo6AnXO/s1600/tanques_en_la_calle_260865.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="266" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBJ9E4fagzZgWiL4yo58u9VFoCMFMZYvnPhWMHEbN3AdDoJZDJCojok2OwDuwDfzynVTtPTh-pdDY-H-oMJKaHGs6BsYWi5jvejJe5YS_sStI50GvmCfTLfqwiEFgpyJ0QJ6BghWo6AnXO/s400/tanques_en_la_calle_260865.jpg" /></a></div><br />
<br />
A los españoles siempre nos ha gustado todo lo que sea <b>GRANDE</b>: vivir a lo <b>GRANDE</b>; cuanto más <b>GRANDE</b>, y si es americano o extranjero, mejor; yo la tengo más <b>GRANDE</b> que tú, ande o no ande, caballo <b>GRANDE</b>, Shpaññña, <b>UNA, GRANDE</b> y libre… En fin, será así porque así lo queremos y nos gusta. Es lo que tiene ser tercermundista y que África empiece en los Pirineos. Para algo somos la última reserva espiritual de Occidente.<br />
<br />
Les tenemos <b>UNA</b> especial atención, dentro de nuestra innata <b>GRANDILOCUENCIA</b>, a los <b>GRANDES</b> mamíferos y especialmente a los paquidermos. Esos <b>GRANDES</b> animales selváticos con <b>UNA</b> trompa tan <b>GRANDE</b> que sirven de tiro al blanco para que el Más Bobo (Bobo Mayor, <b>GRANDE</b> entre los <b>GRANDES</b>) pueda hacer ilusoriamente que se luce a lo <b>GRANDE</b> y pegarse <b>UNA</b> real hostia, así de <b>GRANDE</b>, dando con todas su biosferas en el suelo, si es que sabe qué es eso, que a lo mejor la inteligencia le viene <b>GRANDE</b>. No en balde las malas lenguas en <b>UNA</b> fecha cercana/lejana, la del 23-F, le apodaron “El Elefante Blanco”. Que fuese el o no, eso es otro cantar. Pero cizaña que algo queda. Cuando el río suena, agua lleva, dicen. Y no es para reírse a lo <b>GRANDE</b>.<br />
<br />
Y a mayores fastos, más <b>GRANDES</b> han de ser las falacias, las mentiras y el atrevimiento. Hay que tener mucha usía, querer ser <b>GRANDE</b> de Shpaññña, privilegio si se le puede llamar así, “al alcance de todos los españoles”, con lo que eso lleva de robar el puesto a viejas. Reliquias que ni a glorias llegan, para publicar en un pasquín como es <i>“La SinRazón”, </i>órgano publicitario gubernamental sin contar con abecedarios completos, que esa es otra, <b>UNA </b>cadena de estupideces, las <b>UNAS</b> más <b>GRANDES</b> que las anteriores. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk1T3NGffAdop1hdfv8RrySTFCbYgCIsnorrW9Vjz_YKbZo8QaBEx__oao40MvfxjNvGhl1-j8SJViej6clf9XzadqbP1mH99lD7aVmH6dlCtcyRQqWvjNQf9NVMLbeoHaB7XOYVqiD5Rp/s1600/alaman1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="238" width="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk1T3NGffAdop1hdfv8RrySTFCbYgCIsnorrW9Vjz_YKbZo8QaBEx__oao40MvfxjNvGhl1-j8SJViej6clf9XzadqbP1mH99lD7aVmH6dlCtcyRQqWvjNQf9NVMLbeoHaB7XOYVqiD5Rp/s400/alaman1.jpg" /></a></div><br />
En su artículo o columna de Alfonso Ussía de hoy en el mencionado panfleto, al que ha titulado “Y a ver…” <i>http://www.larazon.es/noticia/1908-y-a-ver-por-alfonso-ussia</i> (04-09-2012), el sobrinísssimo del general Jaime Milans del Bosch, suelta <b>UNAS</b> perlas que para sí quisiese el coronel del Ejército de Tierra Francisco Alamán Castro cuando se refería a Cataluña y aseguraba en la web de Alerta Digital que "acabar con 1.500 años de historia no les va a resultar tarea nada fácil. España no es Yugoslavia ni Bélgica, ¿La independencia de Cataluña? Por encima de mi cadáver y el de muchos”. ¿Ruido de sables? Y alguna lindeza más (<i>http://www.alertadigital.com/2012/07/25/el-coronel-alaman-castro-responde-a-la-ley-mordaza-del-ministro-de-defensa-morenes-no-tiene-cojones-para-que-me-calle/ </i>) Esperemos que… ¿qué se puede esperar? No se creerán estos mercachifles que la peña se va a quedar cruzada de brazos ante sus proclamas, sus tanques y sus arengas. Van dados.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgW3X6RJipbDB5NxOC5CpQIp1obIUnpLSbt0F9_DNq0L6iUTwANvM7q6T1ogonZL5bWnHhJs4DP8k_J7ubb01j15kjU0_Yu4Kd1nbjx9ocP6J1bRhvLbiA7acKsr6p2czycCm9zSSjfw0b/s1600/618x280_0032_a_ussia-noticia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="182" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgW3X6RJipbDB5NxOC5CpQIp1obIUnpLSbt0F9_DNq0L6iUTwANvM7q6T1ogonZL5bWnHhJs4DP8k_J7ubb01j15kjU0_Yu4Kd1nbjx9ocP6J1bRhvLbiA7acKsr6p2czycCm9zSSjfw0b/s400/618x280_0032_a_ussia-noticia.jpg" /></a></div><br />
El tal Ussía, y resumo su ¿columna? comentaba:<br />
<br />
"España es una democracia en la que insultar al Rey, vejar a los jueces y miembros de las Fuerzas de Seguridad del Estado y robar a la luz del día se han convertido en ‘asuntos menores’. Encarcelamos a los que roban gallinas y soltamos a los criminales terroristas por temor a un alboroto”<br />
<br />
“Tenemos <b>UNOS</b> sindicatos que quieren quemar la calle con el dinero que le damos, no voluntariamente. Tenemos una Oposición desleal y antidemocrática que no ha sabido perder las elecciones, y un Gobierno pusilánime, acomplejado y a todas luces, ineficaz"<br />
"España, masacrada por su administrador, rotundamente nefasto. Tenemos a una derecha que empieza a esconderse y a una izquierda que vive con ochenta años de retraso". <br />
<b>“Y tenemos a nuestros soldados en Afganistán y en el Líbano, allá donde son enviados, cumpliendo con un espíritu insuperable, cuando en realidad donde nos harían falta es en Guipúzcoa. Y eso es lo que quería decir y que nadie se atreve. Ya hemos cumplido con Afganistán. Vamos a cumplir con España, y a ver que tal”.</b><br />
<br />
Y en el blog de “El Reino” (antiguo rotativo El País), “El Ojo Izquierdo”, un seguidor del mismo se insinúa comentando:<br />
<br />
<i>“Mi deseo de <b>UNA</b> Nación, España, unida y en democracia, se ha cumplido y con los socialistas borrados del mapa.(…) sé que saldremos de la crisis antes de las próximas elecciones y vosotros los rojos(…) las volveréis a perder. Pues ya me ves, feliz, contento y esperanzado, no como vosotros que no hay más que leeros para ver que estáis jodidos, rabiosos y sin esperanza alguna de llevar a cabo vuestro plan maestro de la revolución pendiente. (…) y hasta los vuestros, los de izquierdas os llaman traidores. Dais lastima, en general y tú, con tus estupideces a piñón fijo, más que nadie. Que te den.</i> (Publicado por: ¿Eín? | 05/09/2012 12:07:07; <i>http://blogs.elpais.com/ojo-izquierdo/2012/09/el-golpismo-cosa-de-familia/comments/page/2/#comments</i> )<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF_-3XR5lE9hkLcAhMEKemm3fumZMrxpy88gAM16KbPNqaYLT_iFZ7EslBHWS3IiEcDyA18A-bbUf4iDt9pHS-cMe1StMaXanPODuzZ8EdJXYhlxszndC0wvXUsB8jEEogMfzLlGydFZUA/s1600/policia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="177" width="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF_-3XR5lE9hkLcAhMEKemm3fumZMrxpy88gAM16KbPNqaYLT_iFZ7EslBHWS3IiEcDyA18A-bbUf4iDt9pHS-cMe1StMaXanPODuzZ8EdJXYhlxszndC0wvXUsB8jEEogMfzLlGydFZUA/s400/policia.jpg" /></a></div><br />
Por si esto no fuera poco, <b>UNO</b> de los <b>GRANDES</b> de la ultraderecha más radical, Pío Moa, cuenta lo siguiente para que diferenciemos en condiciones a los sexos, ahora que se va a poner de moda segregarlos en educación: “El cuerpo femenino está clarísimamente diseñado para la maternidad, es de menor tamaño y menos musculoso, más gracioso, delicado y en muchos aspectos más resistente”. (Pío Moa, La Gaceta, 4 de setiembre de 2012).<br />
<br />
Si en alguna ocasión alguien te suelta ese dicho populachero de “<b>UNA, GRANDE</b> y Libre” tienes dos opciones: o bien se está refiriendo a lo que tú y yo suponemos, su p*** raza (aria), o bien a Willy, la ballena.<br />
<br />
Shpañññolito que vienes al Mundo Facundo, (Dios te guarde), a ti te digo. Shpaññña ya no es ni asomo de lo que era. Nos viene <b>GRANDE, MUUUUUY GRANDE</b>. No hay glande que lo resista. Y aquí, en nuestra Shpaññña, o jodemos todos a lo <b>GRANDE</b>, (con o sin GLANDE), o se rompe la baraja.<br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-19374469976842519922012-08-31T12:24:00.000+02:002012-08-31T12:24:49.717+02:00VIVIR A CUERPO DE REY.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9vQ1tdEF-kCPLYQe5g8NZfzxfAhi0UeNsyTBd7P5568Z62FmK1RhceqqM1gVzSALFZtzZonquvwctcmJvIL4mKmF1f-xO17sJSuXvSmG1WHo-s-RA_b1k6-J3Gu9MU8ckFfCLO-jit3vH/s1600/Pedro+I%252C+el+rey+de+espadas..jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="200" width="116" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9vQ1tdEF-kCPLYQe5g8NZfzxfAhi0UeNsyTBd7P5568Z62FmK1RhceqqM1gVzSALFZtzZonquvwctcmJvIL4mKmF1f-xO17sJSuXvSmG1WHo-s-RA_b1k6-J3Gu9MU8ckFfCLO-jit3vH/s400/Pedro+I%252C+el+rey+de+espadas..jpg" /></a></div><br />
Dijo un pardillo en su día, porque hay que ser muy ingenuo, primero para decirlo y después para creérselo, o las dos cosas, o ser seguidor de flores de lis y lindas mariposas que: <b>“Ni pongo ni quito rey pero ayudo a mi señor”</b> <i>(<b>Bertrand Du Guesclin</b>, lacayo gabacho, que introdujo la Casa de Trastámara en la historia con esta jodida frase el 23 de marzo de 1369 cuando Pedro I, “El Cruel” cayó en la encerrona que le prepararon en favor de su hermano bastardo Enrique).</i><br />
<br />
Estamos consiguiendo a pulso que en el exterior se nos tome a chirigota, chufleta, cuchufleta, chafaldita, chanza, burla, chiste o chufla. Hemos puesto el listón tan alto que si volasen los tontos españoles que le limpian las babas al <b>Bobo Mayor</b> y que le dejan el trasero suaaave y liso como el culito de un recién nacido, tendríamos más noche perpetua de la que ya tenemos. Eso es en referencia a lo que dice de las tinieblas y la condenación eterna el Cuervo Inquisidor General y Putificio, más conocido como “el tío la Varela” o el de los “rouscos” de Pascuas a brevas. Ese mismo.<br />
No hay definición más clara para estos lameculos patrios que ven en el arranque histérico del <b>Bobo Mayor</b> una reprimenda cariñosa sobre el paje de su carroza, el guía y chofer de su carruaje cerrado. ¡Ay, tontines! La letra, con sangre entra, que no me aprendéis nada de nada (palabra de QWERT, alias "POIUY", te alabamos, signore).<br />
Si lo del <b>Bobo Mayor</b> hubiese pasado en una tasca, ni por el forro nos pone la mano encima este patán al que según los del Hall de los Leones hay que reír todas las gracias mastodónticas por muy trompa que se vaya, que para eso es el <b>Bobo Mayor</b> y para eso están los payasos. Para hacer payasadas. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4hBbf0rdXQAk8mQRWEeUqar5ZOeew_W_k5VFgB1uFSWBNngKw6KddSpXJ7WhoxgKVa6qc66IYDKpiH3xR8PujWsjbGE-N7FwJjJNYN74pR-0ufMm21RV3QrrTCjsDACiEpIQlanmWw8TZ/s1600/la+voz+de+su+amo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="179" width="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4hBbf0rdXQAk8mQRWEeUqar5ZOeew_W_k5VFgB1uFSWBNngKw6KddSpXJ7WhoxgKVa6qc66IYDKpiH3xR8PujWsjbGE-N7FwJjJNYN74pR-0ufMm21RV3QrrTCjsDACiEpIQlanmWw8TZ/s400/la+voz+de+su+amo.jpg" /></a></div><br />
Pero es que no tiene maldita la gracia que encima se lo crea y que vaya repartiendo mandobles porque lo que tiene al lado (ellos lo dicen mirando por encima del hombro, en plan muy cañí y chulapo, pero despectivo) sea un subordinado y un hereje. Y de seguro que ese hereje ya estará en las filas del paro y será desde ¡ya! republicano de izquierdas de toda la vida. Un enemigo más, bobo, que eres un bobo.<br />
<br />
Si lo del <b>Bobo Mayor</b> llega a pasar por estas callejuelas, o por las callejuelas de cualquier ciudad, este pájaro de mal agüero no libra de la somanta de leches que le iban a caer, tenga o no tenga escolta que le guarde. Se puede llegar a entender que intente tapar a familiares que han metido la gamba (más bien, la mariscada entera de todos los arrantxales juntos) y que quiera lavar los trapos sucios en casa. Pero eso de que esté junto al pueblo, al cual desconoce o conoce de oídas, solo para meterle zurriagazos con su <b>“aquí mando yo, por mis c***”, </b>va todo un abismo, que torres más altas han caído.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKGf1xrGlY17cE4slJbJyl7gMTU5KW-7cT2-6pGzbujA12iOHZf0TYoUoMfpWRAF8sYhIkEDW08vhE2ZRUOqikDaqRZfzQY8pNfNUizg1-rhm8AwZAD94Ru6U8OQwYxkbiG2PqhudgLj8T/s1600/franco%252C+rey.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="206" width="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKGf1xrGlY17cE4slJbJyl7gMTU5KW-7cT2-6pGzbujA12iOHZf0TYoUoMfpWRAF8sYhIkEDW08vhE2ZRUOqikDaqRZfzQY8pNfNUizg1-rhm8AwZAD94Ru6U8OQwYxkbiG2PqhudgLj8T/s400/franco%252C+rey.jpg" /></a></div><br />
Aquel dicho popular cuando el enano de la voz de pito le subió a los altares porque se le puso en los cojoncillos, para serle “franco” a ustedes, a ese labriego de las cunetas nazionales, no sé hasta qué punto tiene su valor actual. Al <b>Bobo Mayor</b> le llamaban “el cuchara”, porque “ni pincha ni corta”. Si es un mero cubierto de plástico barato, de los de usar y tirar, ¿por qué tenemos que seguir aguantando sus histerismos baratos y salidos de tono? ¿Para que nos suelte después lo de “he sido un niño malo, muy malo (como en las pelis porno baratas) y no lo volveré a hacer?<br />
¿De qué se extraña el <b>Bobo Mayor</b> si la peña ya no le pasa ni la más mínima? Contento tenía que estar que no le han preparado las maletas con destino a Estoril, Roma, Atenas o Laponia. De momento.<br />
A este <b>Bobo Mayor</b> lo que le va es la trapisonda, el cashondeo, los fastos, los ágapes y la francachela. Ponle alrededor de su mantel de fina seda con cubertería de plata y vajilla de Lo-leches a la “crem de la crem”, aunque sean sindicalistas sobornados o empresarios robaperas, dale una sobremesa cristiana de como pasarse por el forro “animalicos de Dios” (que para eso están) y el <b>Bobo</b> se convertirá en pocos segundos en el <b>Gilipoyas Mayor del Reino</b> para goce, risas y escarnio de sus contertulios. Pero qué se le va a hacer si el hombrecillo es feliz así en su demencia senil…<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0BiDrUbETCnQB1vwua0s1hBsavp4QuSK_kSFCzr2NyCKUINSinzb4xcBPYe-ZlY77FAmp_ddp54nZJG8g89RA7NElu2zoxT_kLmY3GjA8rK3wLyA670G64sr9al9xWGgs0ci_mfowEuD5/s1600/BOMB+MADRID.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="293" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0BiDrUbETCnQB1vwua0s1hBsavp4QuSK_kSFCzr2NyCKUINSinzb4xcBPYe-ZlY77FAmp_ddp54nZJG8g89RA7NElu2zoxT_kLmY3GjA8rK3wLyA670G64sr9al9xWGgs0ci_mfowEuD5/s400/BOMB+MADRID.jpg" /></a></div><b>ALGUNOS DE LOS DE ABAJO ¿ZABE USTÉ?</b><br />
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Acabando, que es gerundio. Los de Abajo ya sabes que están yendo a por los de Arriba. Tiene usía dos opciones: poner los pies en polvorosa o pies, para que os quiero. Más claro, agua. No vengamos luego con que donde dije digo, ni si la abuela fuma y se traga el humo, ni zarandajas. El que avisa, no es Covisa. Ni traidor. Y no vale lo de abdicar y quedarse a vivir de las rentas <b>A CUERPO DE REY.<br />
</b>bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-2943863555870800882012-08-30T14:27:00.000+02:002012-08-30T14:27:55.115+02:0069ª EDICIÓN DEL FESTIVAL DE VENECIA.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ-6_0U4UtPT0-ZfgRsEm_HlKoeam8y5Z_22glPuKb2w4uGB8AAzZnsgj95MXjyJx6angpiJAIAdNzlHoz28jMeC5ePjIRmjmGZX7ZxQdyv9CQij2lVojFQqFLZ-t-zB7LyiC6SFwWavNQ/s1600/69+venecia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="192" width="340" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ-6_0U4UtPT0-ZfgRsEm_HlKoeam8y5Z_22glPuKb2w4uGB8AAzZnsgj95MXjyJx6angpiJAIAdNzlHoz28jMeC5ePjIRmjmGZX7ZxQdyv9CQij2lVojFQqFLZ-t-zB7LyiC6SFwWavNQ/s400/69+venecia.jpg" /></a></div><br />
<b>Venecia</b>, probablemente el festival más anciano pero uno de los más interesantes del mundo, celebra su 69 aniversario este año, cuando el director artístico Alberto Barbera vuelve para hacerse cargo del certamen.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRkfX4vhjqb3NQj75oKhzubWMlYEOJSCZgi4Kbtq5amaRONKrSDVPNxAkfGaog2dh2hbbIar01FQsQ4av1EtiiRFKJjEu26KxVwjCUjjvNQDoev6SYXVCNhRIIUMrkIpuL2XYPvZ-PR3vA/s1600/teresa+confalonieri+%25281934%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="170" width="112" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRkfX4vhjqb3NQj75oKhzubWMlYEOJSCZgi4Kbtq5amaRONKrSDVPNxAkfGaog2dh2hbbIar01FQsQ4av1EtiiRFKJjEu26KxVwjCUjjvNQDoev6SYXVCNhRIIUMrkIpuL2XYPvZ-PR3vA/s320/teresa+confalonieri+%25281934%2529.jpg" /></a></div>Quedan muy lejos aquellos dos premios de 1934: “Teresa Confalonieri” de Guido Brignone (“Coppa Mussolini”, como suena, para el mejor film italiano) y “Man of Aran” (“Hombres de Aran”, Gran Bretaña, documental sobre la dura vida cotidiana de los habitantes de las islas de Aran) de Robert Flaherty (Premio mejor film extranjero)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4p9fGXG0j-yWPqXVbHxiAkn4VFZxz47ypVi1-tvIwgHGbCvL84-QfqNjy9_iegFiwKIh8Jn9b8I0y_RHUao6M9jNacgRVzsvtmWscXThSz9KIl_AHM0kd8rOuspXvd7QX7BlWBfpCu8go/s1600/Hombres_de_Aran-154777-full.jpg" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="144" width="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4p9fGXG0j-yWPqXVbHxiAkn4VFZxz47ypVi1-tvIwgHGbCvL84-QfqNjy9_iegFiwKIh8Jn9b8I0y_RHUao6M9jNacgRVzsvtmWscXThSz9KIl_AHM0kd8rOuspXvd7QX7BlWBfpCu8go/s320/Hombres_de_Aran-154777-full.jpg" /></a></div>Barbera sustituye al denostado Marco Müller, y tendrá trabajo para asegurar que Venecia sigue siendo uno de los tres mejores festivales del mundo ante la creciente competencia de Toronto, San Sebastián y alguno más, que le pisan los talones.<br />
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Son 18 las películas a concurso a pesar de que la falta de estrellas de primera línea preocupa a algunos asiduos a festivales, más pendientes de si la niñata de turno marca braga y se le transparenta bajo los tules al contonearse en la alfombra roja que de la calidad de las cintas, aunque Barbera espera que una nueva generación de talentos, entre ellos Zac Efron, Shia LaBeouf y Selena Gómez, más conocidos/as en su casa a la hora de cenar (es broma),y que proporcione el tipo de glamour que debe empapar todo festival.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik5Ja2x1F9M5u0l_pP-Do2D5yX_4ekA4nQKcWPPGJ-ziJAKOm2-S0y5RICu0w-WxMGv2R7ewbA0rfyK7GYQF0SRgWwntGkpC24k86v9rBMZKFAJsfJqYeYnc9inug9I0q7cehqkeu4c8AG/s1600/laetitia+casta+susana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="275" width="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik5Ja2x1F9M5u0l_pP-Do2D5yX_4ekA4nQKcWPPGJ-ziJAKOm2-S0y5RICu0w-WxMGv2R7ewbA0rfyK7GYQF0SRgWwntGkpC24k86v9rBMZKFAJsfJqYeYnc9inug9I0q7cehqkeu4c8AG/s400/laetitia+casta+susana.jpg" /></a></div><b>LA CASTA LAETITIA, NO LA SUSANA. NO SE ME CONFUNDAN</b><br />
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Ha inaugurado el festival <b>“The Reluctant Fundamentalist”</b> que no opta a los galardones porque se exhibe fuera de concurso. Basada en la novela del escritor paquistaní Mohsin Hamid, está dirigido por la india Mira Nair, la responsable en 2001 de <b>“La boda del Monzón”, León de Oro</b> de ese año. <br />
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Nos contará el desasosiego en alza de un paquistaní triunfador dentro del sueño americano y el “American Way of Life”, analista financiero en Wall Street pero al que los sucesos del 11-S le hacen ver cómo despierta continuamente hostilidad, prejuicios, sospecha y acoso en la calle, en los aeropuertos o en su propio entorno. Mira Nair narra, nos dicen, con complejidad y sentimiento la creíble y dura historia de alguien que constata que siempre será un forastero en el paraíso que creía haber conquistado.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi42iPvEA6B6WMiMqT7wOck0EhDRuaczLGm7YTByTTTN899LGmaQLfI5DrW33C8KC8cvU3K7oi1eCGOIZKg8qjZ4kb9wWJ5aADq2P-QKfjPLx5SaCJSU5F6lZ_S-60hIRiL_-q4iZoZml7Y/s1600/leon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="196" width="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi42iPvEA6B6WMiMqT7wOck0EhDRuaczLGm7YTByTTTN899LGmaQLfI5DrW33C8KC8cvU3K7oi1eCGOIZKg8qjZ4kb9wWJ5aADq2P-QKfjPLx5SaCJSU5F6lZ_S-60hIRiL_-q4iZoZml7Y/s400/leon.jpg" /></a></div><br />
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La jodienda no tiene enmienda. Como un alto honor a que esta edición sea la <b>SESENTA Y NUEVE</b> (numerito erótico por excelencia) habrá mucho sexo en pantalla, con películas como el thriller vengativo de Brian De Palma <b>“Passion”, </b>apasionado que es el niño con todo lo que tenga que ver con calcetines y pantys, sin ir más lejos, y la última de Terrence Malick, que vuelve (es para tenerle más miedo que a un tsunami en un sembrado, nunca se sabe con este hombre) tras ganar la Palma de Oro en Cannes el año pasado con la <b>pesadísima, insufrible, larga y pseudo filosófica, amen de inaguantable “El árbol de la vida”. </b>En esta ocasión presenta To the Wonder, (Ben Affleck, Rachel McAdams, Olga Kurylenko y <b>Javier Bardem</b>) que ha recibido una calificación para adultos por las escenas de desnudos y sexo. ¿Veremos al Bardem con el pito al aire en plan “Las Edades de Lulú?<br />
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La generación más veterana estará representada por Robert Redfordy Julie Christie, y también se espera a Rachel McAdams, Philip Seymour Hoffman y a un imprevisible Joaquin Phoenix.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiUjmerywobMgKAagQ_HGj4D03JrI5hsW0j6WNOzaXpprcWmO9UphY5RdsVBZI-zPD0D58bojvGazX0L5HYN5WooaaUZMsjO91hHSZNIeNGShA-oF2gaoIJ6Yv2D-QSXYB1S09osLg9M38/s1600/the+master+poster+2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="278" width="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiUjmerywobMgKAagQ_HGj4D03JrI5hsW0j6WNOzaXpprcWmO9UphY5RdsVBZI-zPD0D58bojvGazX0L5HYN5WooaaUZMsjO91hHSZNIeNGShA-oF2gaoIJ6Yv2D-QSXYB1S09osLg9M38/s400/the+master+poster+2012.jpg" /></a></div><br />
La que sí que entra, que no entra, que se presentaba, que lo dejaba para mejor ocasión, que sí pero no, y al final va a ser que sí, es <b>"THE MASTER"</b> de Paul Thomas Anderson, con un Phoenix desconcertante y palpando los bajos (o sea, tocando los h*e*v*s) de las miserias humanas y sectariales de la <b>IGLESIA DE LA CIENCIOLOGÍA </b>con lo que <b>Tom Cruise</b> debe estar convocando a todos los abogados que estén libres incluido el sr. Garzón que va por "libre" y de abogado del diablileaks y otras menudencias postdictadores bajitos y de voz de pito.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdrMbxA64-qfqPNuZNRb5hQ0A_gaSIA5WfL70PR-BXf33uQ_qkBEGuUhn8OqLJf9BP88RhQMrR0U6eygCiRi-buS6d9msuk1aVgKaynRsuvfbxVaz55glhi7fAUn3tHboOdf9tpSOlI51K/s1600/220px-TheMaster2012Poster.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="326" width="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdrMbxA64-qfqPNuZNRb5hQ0A_gaSIA5WfL70PR-BXf33uQ_qkBEGuUhn8OqLJf9BP88RhQMrR0U6eygCiRi-buS6d9msuk1aVgKaynRsuvfbxVaz55glhi7fAUn3tHboOdf9tpSOlI51K/s400/220px-TheMaster2012Poster.jpg" /></a></div><br />
<b>REPRESENTACIÓN ESPAÑOLA.</b><br />
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Muy escasa, tan escasa que nos hemos quedado cortos. El cortometraje “Luisa no está en casa”, escrito y dirigido por Celia Rico Clavellino, con Asunción Balaguer, Fernando Guillén y María Alfonsa Rosso, será la única representación española a competición dentro de la sección oficial Horizontes <br />
<br />
EL CORTO de Celia Rico.<br />
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“Luisa no está en casa” describe la relación de un matrimonio mayor al que se le ha estropeado la lavadora, con lo que eso cabrea. El inicial desastre que supondrá en el hogar esta avería se acabará convirtiendo en la coartada perfecta de Luisa para romper con su lenta cotidianidad. Pero para su marido, la ausencia de lavadora implicará una ausencia aún mayor: Luisa ya no está en casa cumpliendo con su condición de ama de casa y esposa sumisa.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqKkzXl7Wko5u3CZxxXzs-LMqc_TH3kRUdK2y6L7FQ2God9g_b8Qchbf4_NNeWjfkTgRgvNmnt3xdHb5AGcWejRdMqMGh3pbJwJiBmXcXUn7l8AO4gk_fdj_2BtmKCHErPxnsFYWLL35G4/s1600/LUISA+NO+ESTA+EN+CASA2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqKkzXl7Wko5u3CZxxXzs-LMqc_TH3kRUdK2y6L7FQ2God9g_b8Qchbf4_NNeWjfkTgRgvNmnt3xdHb5AGcWejRdMqMGh3pbJwJiBmXcXUn7l8AO4gk_fdj_2BtmKCHErPxnsFYWLL35G4/s400/LUISA+NO+ESTA+EN+CASA2.jpg" /></a></div><b>Y OTRO CARTEL, UN POCO MÁS CORTO:</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJIalKcsROW1IARk6F3sY8h0z0SUvLk7WWhHcm7Z1BqmBYlFH9UanCVuC7TQrq0cHTs759Oh4lOnULwuNmrlhyphenhyphenypflXgsJEuyGKsuXyTNto6Vp5EEx7GBIcMwtWqoX983V4j8HuZkWPnrg/s1600/LUISA+NO+ESTA+EN+CASA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="151" width="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJIalKcsROW1IARk6F3sY8h0z0SUvLk7WWhHcm7Z1BqmBYlFH9UanCVuC7TQrq0cHTs759Oh4lOnULwuNmrlhyphenhyphenypflXgsJEuyGKsuXyTNto6Vp5EEx7GBIcMwtWqoX983V4j8HuZkWPnrg/s400/LUISA+NO+ESTA+EN+CASA.jpg" /></a></div><br />
<b> "Según vayan los acontecimientos, pues ya veremos si lo contamos. Si es que lo contamos, que hay musha criziz... Todo sea por el zine, fanzine."<br />
</b>bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-67347042749769317132012-08-25T15:12:00.000+02:002012-08-25T15:12:33.776+02:00SUBVENCIONA, QUE ALGO QUEDA.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoe5zVf5AYQX6w5vJHO-xWs3Me4lC6_obwGXHNEvy_HiyKIHrwdtUQzvzzW1gjfOctqQ8wBpk_d3zUbS2BNzZWEbJqkeF35wUX8Sxp0R_RHo0aj2Mm13cXX7_vzx2SU9_N5GqvK9PXH-L_/s1600/imagesCAXO4MPL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="132" width="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoe5zVf5AYQX6w5vJHO-xWs3Me4lC6_obwGXHNEvy_HiyKIHrwdtUQzvzzW1gjfOctqQ8wBpk_d3zUbS2BNzZWEbJqkeF35wUX8Sxp0R_RHo0aj2Mm13cXX7_vzx2SU9_N5GqvK9PXH-L_/s400/imagesCAXO4MPL.jpg" /></a></div><br />
Para algo más que chatear y soltar paridas con el “jajaja!” que me pone de los nervios y hace retorcerse estómagos, hígados y demás casquería (bastante tengo con ver “gore” del malo), mire usté, tendría que valer el “Fisbru”. O el “Feis-bu” que dicen los pijos, y no tan pijos. O el Facebook, que es como los yanquis “dudeldandi” lo “prenuncian”. “Asina”, con todas esas letras y entrecomillado para que “naidie” se rasgue las vestiduras. A lo que íbamos, tuerta, que se rifa un ojo.<br />
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Leo uno de los post de esta misma mañana, muy antisindical el encabezado pero que deja la noticia a medias tintas tanto por su contenido como por la fecha en sí. ¿Manipulación de la noticia? No sé yo si… ¿No debería haber más cera que la que arde? Pues… será por eso, entonces.<br />
Como la nota es curiosa y se mueve en esos fantasmales números que a todos/todas nos encantaría que nos engordase la cuenta corriente particular, sobre todo por la “jartá” a reír y la pechada de “cashondeo” que nos íbamos a mercar delante de los mismísimos morrazos del director de la sucursal bancaria de turno, resumo cifras y letras de la noticia de “El Confidencial” de adónde va nuestra pasta gansa gracias a los “porquemesaledeloscohones, Charly” de los que están en los altares, a su vez gracias a los cinco millones de compatriotas con la neurona de vacaciones y el miedo en la puerta de casa, que les votaron en su día. Ahora ya no tienen miedo. TIENEN PÁNICO. Pero esa es otra minga, Dominga, y viene de un poquito más arriba de Francia.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgquzu7AZN4_15V2YVypvsIOm0dPdgTLQdy9R4QtQTfH0SAN-JnA9yXW2wNZBBiienT3O3eo9xLZz9tamjfuFQFVauLN5FJtLRfBjSrL3CgxuEznmfRkhSR1AzNjnflqpmPqmDozrPjbjB1/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="183" width="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgquzu7AZN4_15V2YVypvsIOm0dPdgTLQdy9R4QtQTfH0SAN-JnA9yXW2wNZBBiienT3O3eo9xLZz9tamjfuFQFVauLN5FJtLRfBjSrL3CgxuEznmfRkhSR1AzNjnflqpmPqmDozrPjbjB1/s400/1.jpg" /></a></div><br />
<b>EL RESUMEN DEL REPARTO:</b><br />
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El Ministerio de Sanidad, Servicios Sociales e Igualdad, que encabeza Ana Mato, hacía pública (28-03-2012) la distribución de los más de 207 millones recaudados por Hacienda para fines sociales a través del IRPF.<br />
A pocos días de la “¿Huelga General?” de aquel mes de Marzo, pro-movida por los sindicatos mayoritarios OJETE (o JOETE) y los del COCO (¡Huy, que miedo, mamasita!) el reparto de la “menistra” ANA (más conocida por su frase “yo por Andreita, MATO”) y según la prensa (http://www.fundacioncivil.org/2012/03/subvenciones-millonarias-para-los-sindicatos-justo-antes-de-la-huelga/), http://www.boe.es/boe/dias/2012/03/27/pdfs/BOE-A-2012-4237.pdf o la extraíble de <i>El Confidencial</i> de esas fechas, éstas eran algunas de las partidas que salían de los bolsillos de los que marcan la “casilla social”, la casilla social general, la que para las dádivas en la Iglesia, o ambas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwK24QXqoEURSh8Q8de9DlSnqxHz2U-k0LkwtdcfTLB4za8D-FoNtzdx360jk35E2HSCkMzOVGG1JbpwThPTzMckANLb0X5Ph3eqMSvEJNwrYzBw40tWww2GHiNvpTyMs-zd-FkJ29ts45/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="125" width="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwK24QXqoEURSh8Q8de9DlSnqxHz2U-k0LkwtdcfTLB4za8D-FoNtzdx360jk35E2HSCkMzOVGG1JbpwThPTzMckANLb0X5Ph3eqMSvEJNwrYzBw40tWww2GHiNvpTyMs-zd-FkJ29ts45/s400/2.jpg" /></a></div><br />
La central que lidera Ignacio Fernández Toxo se embolsaba un montante de casi 755.000 euros. Percibiría 488.000 euros para su red de apoyo y defensa del inmigrante. 101.000 euros por planes genéricos de “formación y ayuda al empleo” y otros 120.267,90 para sus CAID (centros sindicales de información y reinserción de personas con problemas con el alcohol u otras drogas). Completaba su asignación con otros importes menores, como los 45.000 euros con objeto de asesorar a emigrantes españoles retornados.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizYUEvssT3DZ3U8Z0y9hlayV7QOA_E2b4l3eLJjcUJdqGUnUxrr21bYyI_txgXxUPqFGr3rXSNyOD0E6Rhsfwa_z7AiPEJJvL1xON6BTOIWD-dmtOwfOsI_s9nwwaFruGE2ge5iFqJt3lt/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="369" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizYUEvssT3DZ3U8Z0y9hlayV7QOA_E2b4l3eLJjcUJdqGUnUxrr21bYyI_txgXxUPqFGr3rXSNyOD0E6Rhsfwa_z7AiPEJJvL1xON6BTOIWD-dmtOwfOsI_s9nwwaFruGE2ge5iFqJt3lt/s400/3.jpg" /></a></div><br />
El sindicato de Cándido Méndez, casi 542.000 euros. Sus centros de información y orientación social a inmigrantes, 238.945 euros, mientras que por “promoción del empleo” gestionaría otros 101.000 euros. Su programa Artemisa, financiado por el Ministerio de Sanidad y que busca “lograr la igualdad real entre mujeres y hombres”, otros 115.973 euros. Iniciativas adicionales como el programa para la inserción socio laboral de ex toxicómanos 36.022,23 euros, el de asesoramiento a colectivos excluidos, 25.000 o el servicio de atención a emigrantes retornados 25.000 euros. <br />
La Fundación Mujeres que preside la vicesecretaria general del PSOE, Elena Valenciano, se adjudicó más de 600.000 euros. Sus programas Actívate buscando empleo 2012 y Actívate creando empresas 2012 recibieron subvenciones por importe de 118.000 y 221.990 euros, respectivamente. También se anota 280.000 euros por su servicio de apoyo integral a personas cuidadoras. Carlota Bustelo, una histórica del Partido Socialista, es presidenta de honor de la fundación, nacida para “mejorar la situación social y la calidad de vida de las mujeres”, así como para favorecer la igualdad de oportunidades.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSxD3dcKk48SroIbP3VtDzNdjYVCwhUOmQna0Wv-p4C0HIrKGmzKPF4Tv8DhdpiT7nhTl4q6Eo4oBAQwC0vu-5aXdNX1HZTTYGOCISzkJDjHx7VIrLw6wSeEud-K_5ayBShCEh-LJ6ACf3/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="114" width="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSxD3dcKk48SroIbP3VtDzNdjYVCwhUOmQna0Wv-p4C0HIrKGmzKPF4Tv8DhdpiT7nhTl4q6Eo4oBAQwC0vu-5aXdNX1HZTTYGOCISzkJDjHx7VIrLw6wSeEud-K_5ayBShCEh-LJ6ACf3/s400/4.jpg" /></a></div><b>¿De verdad que no cuesta nada de nada? Y UN JAMÓN CON CHORRERAS.</b><br />
<br />
Y todo esto a través de la citada casilla social en el IRPF que sirve para que obtengan importantes subvenciones entidades de lo más dispar. Sin ir más lejos (tan lejos, tan cerca) se podrían englobar desde la Federación Estatal de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales, que obtiene en torno a 135.000 euros para sufragar planes de convivencia juvenil, de orientación y apoyo para jóvenes y de fomento de la diversidad, hasta congregaciones religiosas como las Adoratrices Esclavas del Santísimo Sacramento y de la Caridad, que rozan los 300.000 euros. Y la decisión no es sólo del Gobierno. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsczg83Ho6EEEr7IB5TXlbw5fMPcEhzSCQJi9sW2WkjsgBryyelQmGMn9BPKalkAU3rFGWSXSUwjVCzOzrVRANmBM_4DDA9HQSmyXJ_zQcTMb83jjnG1PyMkqbbNPh7knbm_RMVetG1lAd/s1600/5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="280" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsczg83Ho6EEEr7IB5TXlbw5fMPcEhzSCQJi9sW2WkjsgBryyelQmGMn9BPKalkAU3rFGWSXSUwjVCzOzrVRANmBM_4DDA9HQSmyXJ_zQcTMb83jjnG1PyMkqbbNPh7knbm_RMVetG1lAd/s400/5.jpg" /></a></div><b>En plena contemplación...del fotógrafo/a</b><br />
<br />
Aunque la gestión de las transferencias es centralizada, la orden del Ministerio de Sanidad establece que las “comunidades autónomas serán consultadas en la elaboración de la convocatoria y (…) en la valoración de los programas presentados”. Todo esto apropiado antes de los abriles, presentado a finales de Marzo magarzo y repartido “altruistamente” a primeros de Abril de 2012 como efectivo, y nunca mejor escrito, con dinero EFECTIVO. <br />
Dan ganas de creer en Papá Noel, porque lo de creer en los Reyes comienza a ser que no, con el tufillo que desprende la cosa. Y Juan de, con esos pelos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhojSrEuQQFg6KUltnrgbcUyctsKXWGeUHRhMBcVaGZDrbbia0SI0E_nNF2AiC1f1hDpMQ0UJWhhs_ID3S92Awokhd7CGVQw72Pg42rPMQLaQksfv16I9Ut9_8MG7xYDA6YbSc4hK_tFZ8t/s1600/imagesCAXZC9DA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="174" width="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhojSrEuQQFg6KUltnrgbcUyctsKXWGeUHRhMBcVaGZDrbbia0SI0E_nNF2AiC1f1hDpMQ0UJWhhs_ID3S92Awokhd7CGVQw72Pg42rPMQLaQksfv16I9Ut9_8MG7xYDA6YbSc4hK_tFZ8t/s400/imagesCAXZC9DA.jpg" /></a></div><br />
<br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-86632600015619270452012-08-24T15:53:00.000+02:002012-08-24T15:53:52.055+02:00LOS TOROS, DESDE LA BARRERA (III): LA ARENA.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEzqPq3sjDxOog3up3Z-9VQYsxd_7uZUMs32I4Op3M0UhvziDbp4xao6pHsdhLwUMcUy2CirYcGD1Y0S-ap0j95rAymGQPSGUipuSzF9L0Vlu7MiPzNqcqd3JdvKc0xLh7eGn9zhaG7MYA/s1600/tAA7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEzqPq3sjDxOog3up3Z-9VQYsxd_7uZUMs32I4Op3M0UhvziDbp4xao6pHsdhLwUMcUy2CirYcGD1Y0S-ap0j95rAymGQPSGUipuSzF9L0Vlu7MiPzNqcqd3JdvKc0xLh7eGn9zhaG7MYA/s400/tAA7.jpg" /></a></div><br />
Todo un manojo de nervios. Auténtico azogue encima de la silla, en el pasillo, apoyado en la pared, desapoyándose del suelo, huyendo de las zapatillas, buscando los cordones para volver a anudarlos, cordones que nunca se fueron de allí. El café era otro mal consejero. También lo tenía prohibido, excluido, ilícito, clandestino. Todo estaba en su contra. Todo y todos. Aquí no libraba nadie. Hasta Dios tenía su parte de culpa. <br />
<br />
Y ¿Por qué a él? ¿No había nadie más en quien cebarse? ¿Era carne de horca, él, ahorcado y colgado desde antes de saber a quién y cómo debería colgar? Defensa propia. Aquellas pequeñas porciones, pociones, pasiones, cada una de un color, cada una de un sabor, cada una sin un olor le dejaba llevarse, salir, evadirse, aparecer y desaparecer. Qué mejor que dejarse trasladar, nadar en la nada, por vapores, vahos, emanaciones, por las bellas nubes con forma de huríes con esas imágenes embriagadoras. Tanto daba que le vieran a trazos, a rasgos, a trozos, a riesgos. Mañana sería otro buen día para empezar de cero de nuevo.<br />
<br />
Y en esa nube donde danzan las cortas alegrías, no se percibía, no se veía, no distinguía, no comprendía que el tiempo huye hacia delante y no vuelve la vista a lo que va dejando atrás. ¡Avanti, populo! ¡Tempus fugit!… Vive deprisa, muere joven y tendrás un bonito cadáver. Tempus semper fugit…<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8gLM_hC-wPey2Rgja3Y4yvUQMenXcM-CeuRfSTsqZEpPtgdfcMzmhaNqvVOIILm0eQvtUWg54dtxnCxwcdCcD1SfjhcObGfpw9dpVUROZ6GO6yO6HEagSisc62v61e_G7j0xj1mGURexj/s1600/tAA2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="183" width="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8gLM_hC-wPey2Rgja3Y4yvUQMenXcM-CeuRfSTsqZEpPtgdfcMzmhaNqvVOIILm0eQvtUWg54dtxnCxwcdCcD1SfjhcObGfpw9dpVUROZ6GO6yO6HEagSisc62v61e_G7j0xj1mGURexj/s400/tAA2.jpg" /></a></div><br />
<i>A las cinco de la noche <br />
Eran las cinco en punto de la noche. <br />
Un enfermero trajo la blanca sábana <br />
A las cinco de la noche. <br />
Una espuerta vacía ya prevenida <br />
A las cinco de la noche. <br />
Lo demás era muerte y sólo muerte <br />
A las cinco de la noche </i><br />
<br />
A fin de cuentas, aquel bulto tapado con un abrigo raído y mugriento ¿Quién más podría ser que el borracho de todos los días durmiendo la mona? Hacía tiempo que “V.” se mimetizaba con el paisaje. De pura rutina comenzaba a pasar desapercibido. Se hermanaba con el verde del suelo húmedo y mullido. Se emboscaba tímidamente entre las amarronadas cortezas de árboles centenarios o no tan mayores. Era normal contemplarle con la mirada ida en el suelo persiguiendo hormigas imaginarias o fundiéndose en un abrazo fotográfico con un tronco reseco que invitaba a seguir el Camino de Santiago a pan y agua. ¿Agua? ¡Sobretodo, agua!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCPhkpcgoXC4jHbwsMbfRvvXXDyqX3BM8iVsF3tsfMz7voPVWSLGzFyyIVWhpuiU8YdGr8ApggPXcno6Oz-PPjQamURV11jo0j_9xFdmyl70A-G4n11bCY0SkMGnMYKkfw13iJD3_EKJB0/s1600/t4sanchezmejias3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="258" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCPhkpcgoXC4jHbwsMbfRvvXXDyqX3BM8iVsF3tsfMz7voPVWSLGzFyyIVWhpuiU8YdGr8ApggPXcno6Oz-PPjQamURV11jo0j_9xFdmyl70A-G4n11bCY0SkMGnMYKkfw13iJD3_EKJB0/s400/t4sanchezmejias3.jpg" /></a></div><br />
<i>Un ataúd con ruedas es la ululante tartana <br />
A las cinco de la noche. <br />
Copas y risas ¿sonarán en su oído? <br />
A las cinco de la noche. <br />
El toro ya mugía por su frente <br />
A las cinco de la noche. <br />
El parque se irisaba de agonía</i> <br />
<br />
“V.” era de paseo fijo hasta cualquier banco del parque a sentarse, primero con la tibieza de los primeros rayos de Sol y segundo, a tumbarse cuando ya estaba “tibio”. Si no tenía esa oportunidad porque la modorra le aprisionaba y no le dejaba desplazarse, el lecho de césped hacía las veces de tálamo y cualquier publicidad de cobija. El brick de vino le servía de almohada. Eso pensábamos. Hasta que nos comentó en una tarde casi lúcida, casi lúdica, casi impúdica, que así evitaba que se lo robara algún robaperas.<br />
<br />
Después de aquella mañana no creo que le importase mucho lo de los robos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzxMWRMgDKU-0fsjsuH2ycNHhYwSXKy-FO05Hi-4F-qx0jwYOhE8s-B2g4wECNV06d18SngImdzsI3KkK6xSE9QRBg6yc9mAV7dOsQ8zmHQLJ4j1VHLflaF3IyE6UJdtUtlZohCRGh6IhX/s1600/t4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzxMWRMgDKU-0fsjsuH2ycNHhYwSXKy-FO05Hi-4F-qx0jwYOhE8s-B2g4wECNV06d18SngImdzsI3KkK6xSE9QRBg6yc9mAV7dOsQ8zmHQLJ4j1VHLflaF3IyE6UJdtUtlZohCRGh6IhX/s400/t4.jpg" /></a></div><br />
<i>A las cinco de la noche. <br />
A lo lejos ya viene la gangrena<br />
La deseada paz eterna <br />
A las cinco de la noche. <br />
Trampa de vidrio por las verdes calles <br />
A las cinco de la noche. <br />
Los vientres quemaban como soles </i><br />
<br />
Un día que me crucé con “E.”, y que estaba más decaído de lo normal, más torpón en los andares, más tardón en articular frases, como si tuviese prisa por acabar algo que no había empezado en ningún tiempo, nos fuimos a tomar un café. Bueno. Un café, yo, y él, lo que quisiese él. Después de los tira y afloja habituales de alguien que está deseando contarte algo, que parece que no se atreve y que al final se suelta y no para, con el ímpetu de un caballo desbocado que ha huido del corral y se ha librado del bocado esclavizador, aparte de las fuerzas que le daban un par de copas, me comentó algo que debía llevar guardado para pocos oídos, para los justos, nunca en demasía:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihnvcitzXs_80vEUMsMKapNMA-YQMqWa-ObjyUBm0EJMmxdNbBZzXF97khmeubgihqZ9WUqRnk623vaeHd9sU3iv4ZxEPEF3cR8-PmbF7jNJAf5lOoZqtQ22lsWeXNciOUeIDXKiHOUrIo/s1600/t3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihnvcitzXs_80vEUMsMKapNMA-YQMqWa-ObjyUBm0EJMmxdNbBZzXF97khmeubgihqZ9WUqRnk623vaeHd9sU3iv4ZxEPEF3cR8-PmbF7jNJAf5lOoZqtQ22lsWeXNciOUeIDXKiHOUrIo/s400/t3.jpg" /></a></div><br />
“Nunca ha sido plato de mi devoción hablar mal de la gente. De ningún modo he sabido diferenciar quién es el amigo y quien es el pariente. Esa delgada línea siempre estuvo ahí presente. Recuerdo a dos seres queridos que ya no están y curiosamente eran familiares: un tío y un abuelo. Y lo de abuelo, por las canas. Los dos fueron víctimas de la cirrosis, como mínimo. Y puede que fueran víctimas del olvido y de la pena, que eso también se lleva a los mejores. <br />
<br />
<i>A las cinco de la noche, <br />
Y el gentío rompía las ventanas<br />
Espías en la noche. <br />
A las cinco de la noche. <br />
A las cinco de la noche. <br />
¡Ay, qué terribles cinco de la madrugada! <br />
¡Eran las cinco en pocos relojes! <br />
¡Eran las cinco en sombra de la noche!</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqdvJwdeTl7PVZpEShjBsB4M8cRKxsEBtIIxE02jKJTSlQJLNiOTC5Jpal-2nnLIrBeHrAfg4-DhfMiDq8qAD7jrUuwefQ4ynmyOvnqNDkuKNRr1hiNu5M4BKm4D47BqZk1hbGtzs_fDE7/s1600/t1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="183" width="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqdvJwdeTl7PVZpEShjBsB4M8cRKxsEBtIIxE02jKJTSlQJLNiOTC5Jpal-2nnLIrBeHrAfg4-DhfMiDq8qAD7jrUuwefQ4ynmyOvnqNDkuKNRr1hiNu5M4BKm4D47BqZk1hbGtzs_fDE7/s400/t1.jpg" /></a></div><br />
-Uno murió en su cama y el otro en su cama del hospital. No eran capaces de matar ni una mosca. Solo les querían para reírse de ellos o para que fueran de paganos. Esos puñeteros meapilas… Cuando invitaban a una ronda, y otra, y otra, todo eran palmaditas en la espalda. Cuando los fondos tocaban fondo volvían a ser los borrachuzos indeseables de siempre. Peor que maleantes…El abuelo le regaló a mi chico por su tercer cumpleaños un cencerro. Era pastor de ovejas. Para él era la cosa más bonita: sus ovejas, sus cencerros y el chico. El otro trabajaba en la construcción toda la semana manejando una grúa pero el sábado y el domingo se perdía. Era un borracho de fin de semana. Recuerdo que se ataba un ladrillo de seis agujeros, un tocho, a la pierna con una cuerda vieja y salía así, fíjate bien, ¡así por la calle!. Decía que era para apoyar el vaso de vino, o la copa, o la botella… Y el lunes, de vuelta al tajo. Hasta que murió.<br />
<br />
Me le quedé observando por el rabillo del ojo un rato hasta que levantó la vista del fondo del vaso, ya vacío, y me devolvió la mirada.<br />
<br />
-Un cencerro, un puto cencerro… Bonito regalo para su nieto, ¿No te parece? A mí me encandiló la puñetera campanilla<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqHWWxKaq-fX07wdMPhNzsLv_CZiTh6ORIQkkOjRENzRR2wQz6DhARFUQPT0p87TbRkx-8kI3zfdCcCe4Dw_LzeQwKM-IdPU9Ih9pmBvPlrZf3wgLWsEF_AFcLih76a0h_lS9fZNPEGyIn/s1600/cencerros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="217" width="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqHWWxKaq-fX07wdMPhNzsLv_CZiTh6ORIQkkOjRENzRR2wQz6DhARFUQPT0p87TbRkx-8kI3zfdCcCe4Dw_LzeQwKM-IdPU9Ih9pmBvPlrZf3wgLWsEF_AFcLih76a0h_lS9fZNPEGyIn/s400/cencerros.jpg" /></a></div><br />
<b>P. D. : SI ALGUIEN QUIERE QUE LE MANDE EL ESCRITO COMPLETO, QUE ESTARÁ PREPARADO EN BREVE, QUE ME MANDE UN CORREO ELECTRÓNICO. ASÍ DE FÁCIL, VAMOS, DIGO YO.</b>bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-11433926115843067822012-08-20T16:53:00.000+02:002012-08-20T16:53:11.872+02:00LOS TOROS, DESDE LA BARRERA.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKKeOursq9IFXYrcGNSRelbdg5bc9ZWJhaxDDoHpvLsfaKBIgxqYu6kpdebU7wiJ5T_ad4gpySkJMtZZGeJwawVItFl2ZRLzovnNqOwzPhQKbjUf1tXJ9B_tpYkNVNwqZ95dZb0vWZbP51/s1600/velazquez-+Los+borrachos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="232" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKKeOursq9IFXYrcGNSRelbdg5bc9ZWJhaxDDoHpvLsfaKBIgxqYu6kpdebU7wiJ5T_ad4gpySkJMtZZGeJwawVItFl2ZRLzovnNqOwzPhQKbjUf1tXJ9B_tpYkNVNwqZ95dZb0vWZbP51/s400/velazquez-+Los+borrachos.jpg" /></a></div><br />
Lo está volviendo a hacer. “F.” no aguanta dos tragos sin que la verborrea le supere. Y se pone pesado, muy pesado y muy cansino. Solo lleva un gin tonic y el camarero empieza a desfilar de un lado a otro del mostrador. Como haciéndose el loco. Las miradas que le lanza a A., porque son lanzazos, van desde una sonrisilla complaciente, aunque nunca es cómplice, a pensar que siempre le está tocando bailar con la más fea.<br />
<br />
<b>LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, NO SON VAQUILLAS.</b> <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm6r3tGY3tb9jwQ8k1mDG4qmXJaGHVuVrVMGn7x5OwdK19LTlqACQ2HzHWKxyd-RkWDZNTL4m7R16J7G8DxqBuJYj5AjMANrZADIAsrUCCVmTc63i80JN3kU98MqV8-EdGJj0wDLQ4Nau6/s1600/Ensor_borrachos_1886.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="282" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm6r3tGY3tb9jwQ8k1mDG4qmXJaGHVuVrVMGn7x5OwdK19LTlqACQ2HzHWKxyd-RkWDZNTL4m7R16J7G8DxqBuJYj5AjMANrZADIAsrUCCVmTc63i80JN3kU98MqV8-EdGJj0wDLQ4Nau6/s400/Ensor_borrachos_1886.jpg" /></a></div><br />
Es mujer y va dando traspiés por el centro de la calle. “B.” ya no controla como quisiera y se la puede ver a primeros de mes, cuando cobra evidentemente, cómo oscila de una acera a la de enfrente sin la vista puesta en los coches que la sortean a duras penas. Hay veces que se para en el centro de la calzada, mira hacia atrás con el poco orgullo que cree que le queda, levanta jocosamente un puño iracundo y se le oye farfullar algo ininteligible. Acaba rematando su mini alegato mirando al suelo y mascullando un “…jos de puta, …jos de puta, …brones”.<br />
<br />
<b>LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, EMPIEZAN A SER ALGO MÁS QUE CABESTROS.</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpEM2JdyzMUZ32aya7CP49MXHLb5hScadFubHOUz5xxuwG-Q2x6P8qRHMP1F-VFjHXf0ZFLeFHkIdqA6oab1Dp4WC4Hb-tABAgfPyES6l2ySrQFnKQXdA52dE3WZhTsMZK5h7rxBhs8Dl7/s1600/imagesCA6QP84Q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="224" width="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpEM2JdyzMUZ32aya7CP49MXHLb5hScadFubHOUz5xxuwG-Q2x6P8qRHMP1F-VFjHXf0ZFLeFHkIdqA6oab1Dp4WC4Hb-tABAgfPyES6l2ySrQFnKQXdA52dE3WZhTsMZK5h7rxBhs8Dl7/s400/imagesCA6QP84Q.jpg" /></a></div><br />
También es mujer. “C.” A fin de cuentas el nombre es lo que menos importa. La puedes ver con sus eternas gafas negras y no es porque le estorbe el Sol exactamente. A cualquier hora las lleva. Lo achaca, el uso de las mismas, a unas migrañas espantosas. Los demás piensan/pensamos que es para que no podamos ver sus ojos enrojecidos. Ésta, que debió ser “guapa moza” de joven, me recuerda a algo que se decía hace muchos años: “Si feo está el beber en un hombre, más feo está en una mujer”. El tiempo todo lo iguala.<br />
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<b>LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, LLEVAN BOTINES Y NO VAN DESCALZOS.</b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMx3JnrP1n8RzzVBZTtMDWICRcjnJIpWgdo2fXcYYf41BqxA1YHIJTo8ss8DDPJhuuPZSwBA25DHCSVxGsHx1y3C5NKJgzlPq3SBqS5SiD18dQ32EOjRLg47Ndos9HPTTLLHdgLZX3ZgWq/s1600/imagesCAN5IMWP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="185" width="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMx3JnrP1n8RzzVBZTtMDWICRcjnJIpWgdo2fXcYYf41BqxA1YHIJTo8ss8DDPJhuuPZSwBA25DHCSVxGsHx1y3C5NKJgzlPq3SBqS5SiD18dQ32EOjRLg47Ndos9HPTTLLHdgLZX3ZgWq/s400/imagesCAN5IMWP.jpg" /></a></div><br />
Si le preguntas, si es que tienes la suficiente confianza para hacerlo, a “D.” cuando fue la primera vez que pilló un ciego, te dirá que no lo recuerda. Son episodios de sus vidas que se pierden astutamente en la noche de los tiempos. No recuerda lo que mezcló, si fumó algo o si cayó alguna pastilla. Sabe, eso recuerda, eso sí, que fue por una apuesta. Nunca se sabrá por su boca si la ganó o perdió la misma en el intento. Ahora nadie apostaría ni un triste céntimo de euro por su vida. Apuesta perdida.<br />
<br />
<b>LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, LE CANTAN A LA LUNA LUNERA CASCABELERA.</b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDtipUVZmc-2LpLxxYp5keJot573sj_qAbGhmAJlC5XcJztZhhr7Qr7E7Oojd6Z9a47Tp5NSeXI6bVbIrwocnhKZYdE4q_Jml-_Sc_YQ_NZTaG1xPt_iWPYbrrgtgAedXJC7jCiUW2v9m-/s1600/imagesCAICW9H5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="184" width="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDtipUVZmc-2LpLxxYp5keJot573sj_qAbGhmAJlC5XcJztZhhr7Qr7E7Oojd6Z9a47Tp5NSeXI6bVbIrwocnhKZYdE4q_Jml-_Sc_YQ_NZTaG1xPt_iWPYbrrgtgAedXJC7jCiUW2v9m-/s400/imagesCAICW9H5.jpg" /></a></div><br />
La idea de “H.” sobre las ayudas sociales y lo que queda de él va más allá. En su particular y onírico mundo sigue creyendo a pies juntillas que no le valen, que no le llegan y que no le sirven sean las que sean las ayudas sociales. Duerme en los cajeros sobre un cartón y se tapa con lo que pilla que suele ser otro cartón. Y a su lado uno más, un cartón, pero de vino. Debe tener alguna soldadura por donde pierde líquido y no está reparada. Y eso que era buen fontanero.<br />
<br />
<b>LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, NO SON MANSOS. SON MIHURAS.</b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIAJUGjG5cgd89dqZ0hxHsMptTxwARt0hqQ2kpooef6IoECMZbynboETxxDRnsjLXQXSCoqZpxbQSG4m_StMlmbPG-5dwRVrfVvC8BkwFCb38Ymon1VNFbPV6RLgM4P6MNfr8zSybv5kLf/s1600/toro_osborne.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="277" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIAJUGjG5cgd89dqZ0hxHsMptTxwARt0hqQ2kpooef6IoECMZbynboETxxDRnsjLXQXSCoqZpxbQSG4m_StMlmbPG-5dwRVrfVvC8BkwFCb38Ymon1VNFbPV6RLgM4P6MNfr8zSybv5kLf/s400/toro_osborne.jpg" /></a></div><br />
<br />
<b>(¿continuará?)</b><br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-51112149348147696842012-08-16T19:30:00.000+02:002012-08-16T19:30:02.136+02:00EL DICTADOR (2012)<b>El dictador (2012)</b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-AkHXQlLxfiycoaB7vudEUBgeXrxJfkU5PpnnFdAWLtlSqNU0PWM1zFTQ1SK3Ewi-FWYXKCUsl_S6PSQ-dvdA9qUrS0qrkzm8SltsCcEaivmXQ6aUBCj-z8IB3Fw5bVqGa4IZLvLriV68/s1600/El_dictador-518832-full.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="144" width="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-AkHXQlLxfiycoaB7vudEUBgeXrxJfkU5PpnnFdAWLtlSqNU0PWM1zFTQ1SK3Ewi-FWYXKCUsl_S6PSQ-dvdA9qUrS0qrkzm8SltsCcEaivmXQ6aUBCj-z8IB3Fw5bVqGa4IZLvLriV68/s400/El_dictador-518832-full.jpg" /></a></div><br />
TÍTULO ORIGINAL: THE DICTATOR.<br />
DIRECTOR: Larry Charles<br />
GUIÓN: Sacha Baron Cohen, Alec Berg<br />
INTÉRPRETES: Sacha Baron Cohen, Anna Faris, Ben Kingsley<br />
<br />
<b>"No llega a las sangrantes alturas paródicas de la otra obra de Cohen, 'Borat', pero ofrece un mayor promedio de aciertos que su última gracieta fallida, 'Bruno" (...) Puntuación: * (sobre 4)" (Ann Hornaday: The Washington Post)<br />
<br />
"Sacha Baron Cohen vuelve a demostrar que mantiene el espíritu crítico y gamberro, sin perder un ápice de humor (...) algunas escenas protagonizadas por secundarios son absolutamente geniales (...) Puntuación: **** (sobre 5)" (Mariló García: Cinemanía)</b><br />
<br />
<br />
El dictador es una película estadounidense estrenada en mayo de 2012. Se ha rodado en diferentes escenarios de Nueva York, Sevilla, Fuerteventura y Marruecos. La película cuenta con varios cameos de actores famosos, entre ellos Edward Norton y Megan Fox.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_U3hy0evPNVaZNLHaJU_HckVjW_9F94w3CIiZZyX97ZPXd7eqbOFtb2J1fdvz03vhfg1BJ6eBSmdKgGpoWmKY7m1qFUGTthaq227r01II0aVe7ujgRqKWjfebOh9V3R0x0scBFbroIpDw/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="196" width="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_U3hy0evPNVaZNLHaJU_HckVjW_9F94w3CIiZZyX97ZPXd7eqbOFtb2J1fdvz03vhfg1BJ6eBSmdKgGpoWmKY7m1qFUGTthaq227r01II0aVe7ujgRqKWjfebOh9V3R0x0scBFbroIpDw/s400/images.jpg" /></a></div><br />
La historia está basada en la novela “Zabibah y el Rey”, que apareció publicada como anónima en el año 2000 en Irak. Se cree que la novela está escrita por un autor desconocido que siguió directamente las directrices dictadas por Saddam Hussein para su redacción. E incluso alguna mente mal pensante ha llegado a aseverar y asegurar que fue el mismísimo Sadam quien le puso puño y letra. A lo largo de la cinta al igual que en el libro se narra, en tono divertido, la historia de un dictador que intenta evitar que la democracia llegue a su país.<br />
<br />
La película dejó en Sevilla cerca de un millón de euros (alojamientos, dietas del personal desplazado, alquiler de vehículos y maquinarias, contratación de empresas de servicios como seguridad y montajes, técnicos y figuración, a lo que habría que añadir las tasas que deben pagar por el rodaje y contando además con unos mil figurantes) y una ocupación hotelera en torno a las 2.000 pernoctaciones ya que a finales del mes de agosto se rodaron varias escenas de la misma en distintos puntos de la ciudad, según informó el Ayuntamiento, (no les cogía una brizna por los esfínteres, para ser finolis) a través de su Oficina de Promoción Exterior.<br />
<br />
<iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/6GQx3sfWmcc" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><b>En este clip del tráiler de “El Dictador” varios de los gags que utiliza. El del helicóptero verdaderamente hilarante.</b><br />
<br />
<br />
En la versión doblada al castellano el film ha perdido mucho de su sentido. Esos diálogos chispeantes que tienen que ver con términos americanos o judíos, esos juegos ingeniosos de palabras (no hay que pedirle peras al Luis del Olmo ni la sutileza O mala baba de Woody Allen), y que muchas veces dejan al espectador desconocedor (DE LO QUE ACONTECE EN LOS ANDURRIALES DE YANKILANDIA) en el aire en algunas escenas, pero en contraste los gags bruscos y disparatados son para degustar en toda su crudeza y brutalidad más desternillante, por muy escatológicos o machistas que puedan sonarnos. Y que nos suenan. Y si no, acordarse de “Borat” sin ir más lejos.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglPFR7zcGl-UJ_36d5b0XowjhwVWV7EWwKCw27fw6p9O19S9FEJQQHLWh3rez0rFjcoi5tNKnb7ATRXo00LHR2yuGQZM6cl3HldfjndP6EjJAa7zyUygOi1vk0wwixzCOyclQQd3MFuXsf/s1600/images2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="183" width="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglPFR7zcGl-UJ_36d5b0XowjhwVWV7EWwKCw27fw6p9O19S9FEJQQHLWh3rez0rFjcoi5tNKnb7ATRXo00LHR2yuGQZM6cl3HldfjndP6EjJAa7zyUygOi1vk0wwixzCOyclQQd3MFuXsf/s400/images2.jpg" /></a></div><b>(En la galería de sus conquistas personales aparece cierto político californiano. Cosa curiosa, en otro momento del filme, Baron Cohen negará su homosexualidad. Pues bueno, pos "fale")</b><br />
<br />
Es una peli para evadirse y tiene una duración correcta para no cansar. A destacar la banda sonora, en la que gran parte de sus canciones son versiones árabes de clásicos de la música pop occidental ("Everybody hurts" de REM entre otras).<br />
<br />
"The Dictator" es conseguir que Baron Cohen esté en su salsa y a su aire más que nunca. Es probablemente la mejor comedia con Baron Cohen como protagonista. Es ácida, corrosiva, mordaz, surrealista e histriónica. Un caramelo para Cohen que, ni corto ni perezoso, se mete en el papel de un dictador que recuerda en gran medida a Gaddafi por sus faraónicas ostentaciones y demás particularidades que poseen en común ambos dictadores.<br />
Para pasar setenta y algunos minutos SIN MÁS.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMW_eQT3uoc_NP-4gJ5h32BQ6EtjEgI5X-PU6IYCpQBUeCqAMQtUsjRS-0Zam52LBNjyd9M5HuOe4ke75ezHULHmek_8ctrcmmWCU3nVkM0pWPDeD0YmDnvhO85u0mX7qCDAkuW_0eJ3M5/s1600/images3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="168" width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMW_eQT3uoc_NP-4gJ5h32BQ6EtjEgI5X-PU6IYCpQBUeCqAMQtUsjRS-0Zam52LBNjyd9M5HuOe4ke75ezHULHmek_8ctrcmmWCU3nVkM0pWPDeD0YmDnvhO85u0mX7qCDAkuW_0eJ3M5/s400/images3.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
Finalmente, parece que vuelve a ponerse de moda cerrar una película con un discurso moralizante, como fue el caso en sus tiempos de “El Gran Dictador” o “Esta Tierra es Mía”. ´Éste de esta cinta no tiene desperdicio porque aunque la película no es excesivamente buena, está llena de tópicos, en él se recogen ideas que están muy de moda, por suerte para unos y para desgracia para otros.<br />
<br />
<b>Parte del discurso final en el guión. El presidente Aladeen en el Congreso De Las Naciones Unidas negándose a firmar la nueva Constitución de su país.</b><br />
<br />
-<i>Wadiya seguirá siendo una dictadura...<br />
Imagínense que América fuera una dictadura. Podrían hacer que el 1 % de la población tuviese todas la riquezas de la nación. Podrían ayudar a que sus amigos ricos lo fueran aun más reduciendo sus impuestos y sacándoles del apuro cuando apostaran y perdieran. Podrían ignorar las enfermedades de los pobres en salud y educación. La prensa parecería libre pero estaríamos guardando el secreto con una persona y su familia. Podrían pinchar teléfonos, torturar a prisioneros extranjeros, podrían manipular las elecciones, podrían mentir sobre por qué van a una guerra, podrían llenar sus cárceles de un grupo racial en particular y nadie se quejaría. Podrían usar los medios de comunicación para asustar a la gente y hacer que apoyen políticas que van en contra de sus intereses. Ya sé que para los americanos resulta difícil de imaginar pero por favor inténtenlo. <br />
La democracia es lo peor, es hablar sin parar y escuchar todas las opiniones estúpidas y cuenta el voto de todo el mundo, sin importar si es un jubilado, un negro o una mujer”.</i><br />
<b>Y A MÍ QUE ME SUENA A CIERTO PAÍS MUY, MUY, MUY CERCANO. VAMOS, COMO DE AQUÍ, SIN IR MAS LEJOS (¿verdad sr. Brey?)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4fmctRQcKlMmikGYp4w5wC3d1PltBVWUAiGovVPn7LA5IXggc25-9OZOMlN5vDUug0DSHGoz463Snr8d5GU_KiLRJzfqkAwvOicow8SlqhwTFjtvSpHAbvS0DBw19jcd2K5AaMTaOI9yy/s1600/images4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="183" width="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4fmctRQcKlMmikGYp4w5wC3d1PltBVWUAiGovVPn7LA5IXggc25-9OZOMlN5vDUug0DSHGoz463Snr8d5GU_KiLRJzfqkAwvOicow8SlqhwTFjtvSpHAbvS0DBw19jcd2K5AaMTaOI9yy/s400/images4.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpGnFDLND8rgATFQxPJXmdG75iqIhAqpd79rag4RPtwg4ZSuCgX_ejIUOK59UhBXQAsqE-fgM6BOOqOvulnwAhrO7ldzEEP3gJE7tyl3vEIxKCxa3iR4yDz6R7Vy91e5clbjaiLqAMDVSC/s1600/139163.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="300" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpGnFDLND8rgATFQxPJXmdG75iqIhAqpd79rag4RPtwg4ZSuCgX_ejIUOK59UhBXQAsqE-fgM6BOOqOvulnwAhrO7ldzEEP3gJE7tyl3vEIxKCxa3iR4yDz6R7Vy91e5clbjaiLqAMDVSC/s400/139163.jpg" /></a></div>"<b>Si alguien te pregunta qué estás usando, puedes decir Kim Jong Il", dijo Cohen en la entrega de los Oscar 2012 cuando roció al presentador Ryan Seacrest con las supuestas cenizas del recien fallecido reyezuelo y dictador. ¿Sería cierto que eran las del excelso finado?</b><br />
<br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-69585413657546018302012-08-16T10:50:00.000+02:002012-08-16T10:50:35.013+02:00LA EDUCACIÓN PROHIBIDA (2012)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja-s8KE7msFZYJlaMYJab1iSHe3vkvbVydOjOo_qNJPp6EKALECiWu17vEflqvuubNETb6KKAvFckKWF0BGO1_V2GVJSofA2y46mFmY3zy8JiCCgioV4Fzh_xgwqbPeFvO9026lEwgmcG2/s1600/La_educacion_prohibida-785894-full.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="144" width="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja-s8KE7msFZYJlaMYJab1iSHe3vkvbVydOjOo_qNJPp6EKALECiWu17vEflqvuubNETb6KKAvFckKWF0BGO1_V2GVJSofA2y46mFmY3zy8JiCCgioV4Fzh_xgwqbPeFvO9026lEwgmcG2/s400/La_educacion_prohibida-785894-full.jpg" /></a></div><br />
<b>LA EDUCACIÓN PROHIBIDA (2012, documental)<br />
<br />
<i>“IMAGINA QUE TÚ ERES EL PROTAGONISTA DE TU EDUCACIÓN”</i><br />
</b><br />
Dirección: Juan Vautista<br />
Guión: Julieta Canicoba, Juan Vautista<br />
<br />
<b>''La infancia tiene sus propias maneras de ver, pensar y sentir; nada hay más insensato que pretender sustituirlas por las nuestras'' (Jean Jaques Rosseau)</b><br />
<br />
<br />
<b>“La Educación Prohibida”, </b>película documental que cuestiona las lógicas de la escolarización moderna y la forma de entender la educación, entreviendo experiencias educativas diferentes, no convencionales que plantean la necesidad de un nuevo modelo educativo. Es un proyecto realizado por jóvenes que se embarcaron en una investigación que cubre 8 países realizando entrevistas a más de 90 educadores sobre propuestas educativas alternativas. La película fue financiada colectivamente gracias a cientos de coproductores y tiene licencias libres que permiten y alientan su copia y reproducción. <br />
<br />
(http://www.youtube.com/watch?v=-1Y9OqSJKCc&feature=youtu.be) <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsg4oBoPfEdLrI1ifVdaU1-a4ZUlVhRAEbhiZBeMn0n-wQ6XIlIyknXxEDik6Mr7rx6hWKOZLcVwFxarNVf1Qeqmmkppw02T8r0qHP5ON0TR5d9Gz961fAJ6ebBCan2yyGvA5kixux2Qu5/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsg4oBoPfEdLrI1ifVdaU1-a4ZUlVhRAEbhiZBeMn0n-wQ6XIlIyknXxEDik6Mr7rx6hWKOZLcVwFxarNVf1Qeqmmkppw02T8r0qHP5ON0TR5d9Gz961fAJ6ebBCan2yyGvA5kixux2Qu5/s400/images.jpg" /></a></div><br />
“La Educación Prohibida” se propone alimentar y disparar un debate reflexión social acerca de las bases que sostienen la escuela, promoviendo el desarrollo de una educación integral centrada en el amor, el respeto, la libertad y el aprendizaje.<br />
<br />
Franco Iacomella, uno de los promotores del proyecto, advierte de que “en la actualidad, la Educación está formando a una ciudadanía servil al poder; es así cómo el modelo se ha ido sosteniendo en el tiempo y es lo que se cuestiona en la película, se enseña en base a una lógica vertical, en la que los propios alumnos no tienen ninguna participación, ni en los contenidos ni en los métodos y se les forma del mismo modo, como si todos tuvieran la misma capacidad de aprendizaje”.<br />
<br />
Su gran aceptación que ha superado con creces lo que en un principio iba a ser un cortometraje para unos pocos amigos y bien allegados, ha conseguido destacar la crisis actual en que está sumida la Educación y eso sin referirse explícitamente a conflictos estudiantiles como los vividos en Chile, Reino Unido o España <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjowO_O1UutZsPl9XeRPvWWg_1lLtfjUElq41ZL17JWa8q7OKiQtJsiblPeBevH2H9Xw5NMmRq2Lm0IBV0EfuKLgucJ0C8wArIjUhoz51aDcXAuMq7iBzSA-FsWN1n5oMcBrQl0RfEA5wCv/s1600/imagesCA1B6P5U.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="194" width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjowO_O1UutZsPl9XeRPvWWg_1lLtfjUElq41ZL17JWa8q7OKiQtJsiblPeBevH2H9Xw5NMmRq2Lm0IBV0EfuKLgucJ0C8wArIjUhoz51aDcXAuMq7iBzSA-FsWN1n5oMcBrQl0RfEA5wCv/s400/imagesCA1B6P5U.jpg" /></a></div><br />
<i>"Las 45 experiencias educativas a lo largo de nueve países descritas en la cinta cumplen un doble papel: por un lado, “cuestionar el modelo actual, donde para mucha gente la escuela no es más una institución que monopoliza la Educación”, apunta Iacomella, y por otro, “demostrar que no es una utopía, que se trata de experiencias reales más allá del plano teórico y están siendo llevadas ya a la práctica” (Público. es).</i><br />
<br />
A partir de este mismo lunes 13 de Agosto disponible en el enlace marcado arriba para su descarga y/o visionado. <br />
Próximos debates en las mejores salas, salones, cocina-comedor, bar de la esquina (no creo que seguro que hay "furbor") y aulas donde no haya exceso de gaviotas.<br />
<br />
Y el genérico de descargas LEGALES en esta página:<br />
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http://www.educacionprohibida.com/pelicula/descargas/bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1679336178334170468.post-33761764909159137602012-08-13T15:05:00.000+02:002012-08-13T15:05:44.735+02:00Esta tierra es mía (1943)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIVGhIhobY7XfRhInBrJpcnhYxkydVdkD3LPUGuOkHo0hn3i74E3vP7M0OHuRktaDeZBpQZFZMut1zGnLJN1RKKw86EWBA6xHTLhbYkouarYrWtxQSEm94DCqgEkcjOwL0DxfTFAv554r5/s1600/E+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="166" width="117" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIVGhIhobY7XfRhInBrJpcnhYxkydVdkD3LPUGuOkHo0hn3i74E3vP7M0OHuRktaDeZBpQZFZMut1zGnLJN1RKKw86EWBA6xHTLhbYkouarYrWtxQSEm94DCqgEkcjOwL0DxfTFAv554r5/s400/E+1.jpg" /></a></div><br />
<b>Esta tierra es mía (1943)</b><br />
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<b>La mayoría de las personas tienen miedo a la muerte porque no han hecho nada de su vida. <br />
Sir Peter Alexander Ustinov</b><br />
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TÍTULO ORIGINAL: This Land is Mine<br />
DURACIÓN: 103 min. <br />
DIRECTOR: Jean Renoir <br />
GUIÓN Jean Renoir & Dudley Nichols<br />
MÚSICA Lothar Perl<br />
FOTOGRAFÍA: Frank Redman (B&W)<br />
REPARTO: Charles Laughton, Maureen O'Hara, George Sanders, Walter Slezak, Kent Smith, Una O'Connor, Philip Merivale, George Coulouris <br />
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<b>SINOPSIS</b><br />
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Arthur (Charles Laughton), un profesor francés tímido y muy cobarde, recupera el valor y la dignidad al pronunciar un encendido discurso sobre la libertad durante el juicio al que es sometido por un asesinato que no cometió. Louise Martin (Maureen O'Hara) tiene un hermano que toma parte en sabotajes contra los nazis. George Lambert (George Sanders), en cambio, colabora con los alemanes porque piensa que ése es el único camino para lograr la paz y la seguridad.<br />
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<b>CRÍTICAS</b> <br />
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Segundo film americano de Renoir. <i>"Creo que tiene la humanidad y la veracidad de las mejores películas de Renoir. Y Laughton, como siempre, está genial." </i>(Carlos Boyero: Diario El Mundo)<br />
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Este verano ardiente que estamos padeciendo no invita precisamente a ir a esos cines que se van a ver abocados a cerrar porque el 21 % de IVA que les quiere aplicar el desgobierno del señor Brey y sus secuaces les está llevando a bajar la persiana “in aeternum” en cuanto empiece el curso escolar. ¡A ver cómo repercuten ese desfase en las entradas y en las palomitas, manda güevos!<br />
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Tampoco es que ofrezcan grandes cintas, con las contadas excepciones como pudieran ser “<i>Pollo con ciruelas</i>”, “<i>Prometheus</i>”, de la que sigo teniendo mi opinión MUY personal, o la que se nos avecina con la nueva entrega de "<i>El Legado de Bourne</i>", y ya van cuatro... No hay mucho que elegir, la verdad sea dicha<br />
El resto de la diversión puede estar en las terracitas tragando olimpiadas (y en breve, furbor), o yéndote de verbena al barrio o al pueblo de al lado para ver las repeticiones de las olimpiadas (y en breve, del furbor). Eso sí, pedazo de jarra de cerveza o de sangría bien amarrada en la mesa de plástico y cuando se vacíe otra que ya estás tardando chaval. Los que no le den al “pimple”, refresquito o café con hielo que también entra bien.<br />
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<b>AL CINE, CINE Y AL CESAR BREY, NI LOS BUENOS DÍAS. </b><br />
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No quiero empezar este viaje al cine del pasado, a ese cine de blanco y negro que ya no se hace (ni tan siquiera la oscarizada “The Artist” se arrima aunque mala no es), tomando esta película de entre tantas de cualquier filmoteca, sin mencionara a una eterna secundaria irlandesa que se puso el nombre de <b>Una O’Connor</b>, una viejecita irredenta, cascarrabias y quisquillosa que en ésta que tenemos ahora aparece como la madre absorbente y excesivamente protectora de Laughton. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7fOE8umM4qbvI7dd3wwMcbWriMhQMXtKG2lt_kD09FVrCode6a2HVRXi5_pAFfheOmq6NqC_r0QRYViCTbA9UBxu_Sy1c7vV0T-IR5quwptswO8sy0mbo2bpuHuTtix8GxyYdPJcQETNc/s1600/oconnor+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="198" width="254" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7fOE8umM4qbvI7dd3wwMcbWriMhQMXtKG2lt_kD09FVrCode6a2HVRXi5_pAFfheOmq6NqC_r0QRYViCTbA9UBxu_Sy1c7vV0T-IR5quwptswO8sy0mbo2bpuHuTtix8GxyYdPJcQETNc/s400/oconnor+2.jpg" /></a></div><br />
<b>Una O'Connor</b> (23 octubre 1880-4 febrero 1959). Nacida Agnes Teresa McGlade en una familia católica nacionalista en Belfast , Irlanda, empezó como actriz con el de Dublín 's Abbey Theatre Durante muchos años, trabajó en Irlanda y el Reino Unido como una actriz de teatro, por ejemplo, en El Starlight Express en el Teatro Kingsway de Londres (1915-1916). No había atraído mucha la atención hasta que fue elegida por Noel Coward para aparecer en Cabalgata (1933). Su éxito la llevó a Hollywood y O'Connor decidió quedarse allí. <br />
Fue una de las favoritas del director James Whale. Entre los papeles mejor recordados de O'Connor estarían sus actuaciones en “<i>El hombre invisible</i>” (1933) o en “<i>La novia de Frankenstein</i>” (1935) sin olvidarnos de la afligida madre de un miembro del IRA capturado en “<i>El delator</i>” (1935, John Ford) <br />
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<b>ESTA TIERRA ES MÍA</b><br />
<i> (y solo mía. ¡Hala, garrulo. Cómprate un duro de bosque y piérdete, usurpador!)</i><br />
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<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/9RjVinh6_AA" frameborder="0" allowfullscreen></iframe> <br />
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Muchos catalogarán esta película de Renoir como una película meramente propagandística llevada a cabo durante la Segunda Guerra Mundial realizada en pro de los aliados. Sí. Tiene fallos, es propagandística, moralista, anticuada, ingenua. Pero lo que Renoir traduce a imágenes es una explosión de rabia contenida durante muchos meses y lo hace arrancando desde la cobardía. Pero también desde la dignidad, la madurez y la valentía de lo que la verdad lleva implícita.<br />
A Renoir le estaban robando algo más que su país invadido. No le queda otra que forzar la máquina<br />
Un primer consejo. Hay que mirarla con los ojos de los años cuarenta y la sensación de que un “SS” o “un” camisa azul, en su defecto un camisa negra con aguilucho, se nos puede colar por la puerta en cualquier momento. Estamos en 1940 y en una Europa dominada por lo que Berlín quisiera hacer y deshacer a su antojo (¿Les suena?). Lo que luego hicieron los aliados vencedores lo dejamos para “El tercer Hombre” de Orson Wells y alguna cinta más, que las hay.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0OxC09Ado7aO04iCFshHpU62npd3f5U2GveIXDfqpLBUgwTW1jRkttyWGrRxa2BfnJSJTHVASKx0R94iBqRD5h1-nmgkhkr_iySSRw9WVIuYRX6kh_tgZVyI9uW8jLZ0QRAAXLI6KZ3g/s1600/E+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="195" width="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0OxC09Ado7aO04iCFshHpU62npd3f5U2GveIXDfqpLBUgwTW1jRkttyWGrRxa2BfnJSJTHVASKx0R94iBqRD5h1-nmgkhkr_iySSRw9WVIuYRX6kh_tgZVyI9uW8jLZ0QRAAXLI6KZ3g/s400/E+3.jpg" /></a></div><br />
Renoir nos sitúa en una pequeña ciudad de provincias dentro de una Europa ocupada por los alemanes (¿nos suena de algo?) aunque de un modo un tanto pueril. No hace falta que nos dé las coordenadas del pueblecito para saber que, en el fondo, es la aldea gala que aún resiste al invasor. (Esto es, que conste, una perogrullada por las coincidencias. Solo eso). Quizá buscaba Renoir dar a su tesis validez universal, aplicable en todo tiempo y lugar. No es necesaria una puntualización ni la guía Michelín. Cualquier pequeña ciudad hubiese valido. Hasta las de “Crónicas de un pueblo”, “Verano Azul” o “Calabuch”.<br />
La personalidad de cada uno de los personajes que componen la trama, todos ellos con una temperamento muy marcado y diferenciado del resto, obligan, bajo la paleta de grises de Renoir, a puntualizar sobre ellos, a amarles y a odiarles y a perseguirles con el “a ver por dónde saltan ahora”. Y eso en el cine actual, esa profundización sobre los caracteres, ya no se ve. Y se echa de menos.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji1wajdiCdElesBtDIiiWwA8vxjgUhXfp4hzBwKPlyC3NFhKKoeKFpb5kv__-yPFv4qdyknk-_rSqyxry6JA_3zgwQbdDx5Nr3JVUk5K-nS4DUUzBRo6ipLv0l3klkN_-OleGEtYniA5t4/s1600/E+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="189" width="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji1wajdiCdElesBtDIiiWwA8vxjgUhXfp4hzBwKPlyC3NFhKKoeKFpb5kv__-yPFv4qdyknk-_rSqyxry6JA_3zgwQbdDx5Nr3JVUk5K-nS4DUUzBRo6ipLv0l3klkN_-OleGEtYniA5t4/s400/E+2.jpg" /></a></div><br />
El plato fuerte de toda esta cinta se centra en el pusilánime maestro de escuela (Laughton) un niño grande y mimado que no sale de debajo de las faldas de su madre (O´Connor) que se asusta y llora como un chiquillo durante los bombardeos mientras sus alumnos se ríen de él; que no es capaz de declararle su amor a Maureen O´Hara, (deliciosa e inolvidables esas lágrimas en el metraje final) o de plantar cara a la ocupación; que entra en estado de pánico cada vez que una octavilla de la resistencia incitando al sabotaje frente al nazismo se cuela por la puerta de casa. <br />
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El resto del plantel de actores no nos deja indiferentes tampoco aunque a veces se extreman, por aquello de la propaganda subliminal y se podría decir que sobre actúan, como es el caso del partisano o del colaboracionista<br />
Pero Laughton en su rol no deja de ser maestro vocacional. Su primer deber es salvar la verdad, siguiendo las pautas de lo que Platón, Tácito o Voltaire escribieran (Filmaffinity). Y trasmitir esas verdades a sus alumnos <br />
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Aun así, hay un papel que si no es excesivamente trascendente y con poco minutaje sí que va a dar un genuino vuelco a toda la acción y va a llevar al maestro a un final que en el fondo, todos queremos que se vea. El héroe de esta película no debería ser Albert Lory (Laughton) sino el Profesor Sorel (Merivale). Su lucha silenciosa y su posterior muerte son las que despiertan a Lory de su letargo y le llevan a reaccionar frente a la tiranía. Me recuerda a “La lengua de las Mariposas” ¿Por qué será?<br />
Y donde realmente se nota la propaganda “made in USA” es en el juicio con una escenografía típicamente americanizada y metida a calzador. Pero ya se sabe: el que paga, manda y hay que atar la burra donde diga el amo (aunque se ahorque)<br />
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Que se nos vaya acabando esta canícula y que la Fábrica de Sueños tenga alguno con los que pasar el invierno. Aunque no sé en qué sala de cine porque a este paso…<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoO_xMGbNIcHdCShaVxdJHLXmKZnqH2YXOKYUCbE15Q33xePvK4io3Ykv3H6TPXB_hEK05_PIIOmviTLwLTWsO_YkA8dyqdWN81H7ubKJiTgumGb4h9mP06q7V0C4KAqSGFy0iiyoBemZt/s1600/Esta_tierra_es_mia-110487-full.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="144" width="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoO_xMGbNIcHdCShaVxdJHLXmKZnqH2YXOKYUCbE15Q33xePvK4io3Ykv3H6TPXB_hEK05_PIIOmviTLwLTWsO_YkA8dyqdWN81H7ubKJiTgumGb4h9mP06q7V0C4KAqSGFy0iiyoBemZt/s400/Esta_tierra_es_mia-110487-full.jpg" /></a></div><br />
bdurruti58http://www.blogger.com/profile/16466128594548786204noreply@blogger.com1